martes, 6 de junio de 2017

GUILHERME GONTIJO FLORES [20.183]


GUILHERME GONTIJO FLORES

Guilherme Gontijo Flores (Brasilia, 1984) es poeta, traductor y profesor en la UFPR; autor del libro brasa enganosa (Patuá, 2013,   Finalista del Premio Portugal Telecom poesía) y el poema-site Tróiades - remix para o próximo milênio (www.troiades.com.br). (www.troiades.com.br). Traducciones publicadas de As janelas, seguido por poemas en prosa franceses de Rainer Maria Rilke (en colaboración con Bruno d'Abruzzo), de la anatomía de la melancolía de Robert Burton, en 4 volúmenes (APCA y traducción premios Jabuti) y Elegías de Sextus Propertius.



Traducciones de los poemas por Nina Rizzi.

Poemas

La vida y las opiniones del bartoldo guilherme 
gontijo flores, servidor del estado 

El aburrimiento es la peor forma de tristeza. 
(rodrigo madeira)

1. Begin the Beguine 

No me criaron para el hijo cierto 
ni para el único 
y sin embargo en algo soy 
aún si eso nada dice 
de mí de otro tonto cualquier 
yo no me felicito 
pues cada fracaso mío 
no fuera antes planeado 
pero no dijo nada insólito 
y en cada paso armado 
el riesgo de caer 
se le ocurrió como la delicia 
por incumplir el sino ignorado 
El aburrimiento no fue bueno 
ni malo ni mío ni medio 
y confieso que nunca 
pensé saltar del edificio 
para espectáculo de la turba 
que unida en la prisa 
pronto estaría estupefactamente 
desinteresada
Pensé en el pasado 
aquella vieja iglesia por ejemplo 
yo mucho más me adentro 
de lo que alguna vez 
pisé en su misterio 
y cada templo en que pasé
más parecía la casa 
envejecida dentro de un museo 
como aquella matriushka que nunca tuve 
porque estaba en otro parte 
falseando otra historia 
Yo no sorbí de la sangre de las victorias 
yo ni mismo las conté 
en nada fui decepcionado 
y creo no decepcioné 
en la ardua tarea de un abrazo 
yo retrocedía al tiempo de la familia 
de los cuadros borrados 
de los nombres sin memoria 
y de un blasón tal vez 
perdido en los cajones inventados 
de algún antepasado 
que hoy desapareció sin dejar rastro 
y sin abrir en el espacio 
una herida falsa 
a la cual yo me apegase 
Toda historia es cansancio




2. En cuanto a la canción de amor 

Tu ausencia me duele 
sería más una frase 
de mierda para cualquier 
parte del poema cualquier 
que ni pienso en escribir 
y sin embargo escribo 
aquí ahora y inútil 
justificarlo por frase 
hecha con sinceridad 
de mi existencia mental 
falaz y más fácil 
que el dolor sí verdadera 
de pensar no te pensar 
por saber que su ausencia 
todos bien saben siquiera 
existe pronto no me 
nada y por eso yo prefiero 
tu recuerdo me duele 
tanto que canto para ver 
si suena menos banal 
cantar un otro estribillo 
tu presencia me duele 
tanto cuanto entra por los 
siete agujeros de mi 
cabeza igualita a este 
jabón que hoy entró 
por sólo un agujero
tan ínfimo de la cabeza 
(en el desatento del baño) 
de mi polla y así presente 
cuanto inútil es que se hizo 
dentro de mí como yo mismo 
que sólo queda rechazarlo 
y falsamente volver 
a mear quizá por 
gozar quizá este dolor 
que por salir es que duele 
en esta escena tan dolor 
osamente repetida




3. 

Dijeron que ayer mismo 
ella murió 
se mató me dijeron 
un pájaro sin plumas 
(oh metáfora punzante) 
astillado en el concreto al mediodía 
y boquiabierta 
hela yo diría 
a mi cara normalmente de lelo 
cumpliendo su deber de horror cotidiano 
mientras piensa 
en la discreción detrás de los ojos 
(la pupila siquiera se mueve 
la ceja no parpadea) 
y se centra para recordar 
¿cuál era su nombre? 
¿Será que vieron 
el nombre de mi aburrimiento? 
la caperuza no sirve 
ella murió dijeron 
pensando seriamente en ello 
no me recuerdo su rostro 
entonces como era joven 
voy lamentando 
mientras dudo 
¿ella era joven? 
¿era ella hermosa?
será que rubia y sensual 
atormentada porque hermosa 
y poco reconocida en su talento
eclipsada pobrecita 
por los pechos descomunales 
o por las caderas 
(que palabra irreflexiva 
o simplemente pensada 
nadie oyó) 
En el ojo de la mente 
me concentro en sus caderas 
asumo no me recuerdo del nombre 
no me recuerdo del rostro 
no me recuerdo de nada 
¿pero cómo no pensar en las caderas 
aunque inventadas? 
qué triste historia 
alguien repite 
yo bien consiento 
no me quedó 
más que ella



4. 

Del fabulario general 

La escena es de un tapir en trance 
por causa de tamaños aburrimientos 
cerrado en el tráfico urbano 
pero que apoyado en el volante 
te mira con cara cansada 
e relata su suburbano 
affair con una zarigüeya 
de familia desconocida 
aunque en lato sensu hermosa 
con eso él sólo puede 
comunicar en aquel instante 
el aburrimiento que le corroe las venas 
por causa de ese trafficjam 
tu sin embargo ni concibe 
lo que sería una zarigüeya 
¿qué demonios es tapir? 
tu intenta hablar fruncido 
para entonces devorarlo allí 
en el centro del embotellamiento 
mientras piensa que no debe 
ser delito ambiental comerlo 
si todos saben que este acto 
no pasa de la antropofagia 
realizada en las ciudades 
la sangre todavía le deleita




5. 

Este mío cuerpo 
tal como todo lo que es mío 
sólo es pronombre 
no tanto por el cuerpo 
sino por mi 
este cuerpo que designa el hombre 
que hoy soy 
y que es tan mío 
cuanto el otro cuerpo de una foto antigua 
que insiste al ser mío 
y ni existe
y no se encuentra en ninguna parte 
tanto menos mío que mis libros 
que mis zapatos 
que mis pelos 
que van cayendo a cada año 
y todavía míos a despedirse por el desagüe 
Es de él cuanto hablo 
y en él hablo 
como si fuera mío y no yo mismo 
aquel cuerpo 
como si fuera mío el cuerpo en esta foto 
con su sonrisa 
(¿sonrisa mía? sería el mismo) 
forzada como toda risa 
que aparece en las fotografías 
sea el mío o no
Y en el queda la culpa 
de todo cuanto yo erro 
maldita mano 
no obedece 
esta columna ya no sirve 
lengua que no se cala 
lengua de piedra y polvo 
pienso lo que no quería 
mi mente 
haz lo que bien quiera 
la culpa no es mía 
es mi estrés 
quizás mi aburrimiento 
mi cansancio 
Este cuerpo que llamo mío 
esta mente estos ojos 
ladrillo por ladrillo 
yo los quería en la palma de la mano




6. Final glorioso 

Sólo hablamos o casi 
de mí tú quedó 
en la sombra como los padres 
de la yegua innominada 
del clint eastwood en aquella 
película del oeste que tú 
gustaba y ahora ya no recuerda 
cuál era el nombre mismo? 
entonces hagamos sólo tú y yo 
más un experimento 
para cerrar la jornada 
sería así solamente 
para su contentamiento 
de lector proactivo 
con nombre jubiloso 
algo así como poética 
del consuelo sí? 
pues tome un buen vaso portátil 
(de aluminio crea un 
mejor efecto al texto) 
retire la tapa y monte 
hasta quedar perfecto 
llena su vaso hasta la boca 
y meta la boca en él 
tome unos 2 o 3 sorbos 
de aquella misma agua 
(poco importa el sabor
yo prefiero pensar 
que sea agua de la talla) 
ya llegamos al punto 
deshace el vaso de una sola vez 
y vea cómo el agua que 
se esparce en la alfombra 
(imagine una alfombra) 
sea ahora la mejor 
metáfora de su vida 
¿tú sonrió? ¿tú 
volvió a pensar si 
cortaría sus muñecas? 
¿tú no crees mismo que la tuya 
vida no sirve de metáfora? 
& el retrato extrapola más allá de la piel 



A vida e as opiniões do barnabé guilherme 
gontijo flores, servidor do estado 

O tédio é a pior forma de tristeza. 
(rodrigo madeira)

1. Begin the beguine 

Não fui criado para o filho certo 
nem para o único 
e mesmo assim em algo o sou 
ainda que isso nada diga 
de mim de outro estulto qualquer 
eu não me congratulo 
pois cada meu fracasso 
não fora antes planejado 
porém não disse nada inusitado 
e em cada passo armado 
o risco de cair 
se deu como a delícia 
por descumprir a sina ignorada 
O tédio não foi bom 
nem mau nem meu nem médio 
e confesso que nunca 
pensei pular do prédio 
para espetáculo da turba 
que ajuntada na pressa 
logo estaria estupefatamente 
desinteressada

Eu pensei no passado 
aquela velha igreja por exemplo 
eu muito mais me a adentro 
do que alguma vez 
pisei no seu mistério 
e cada templo em que passei 
mais parecia a casa 
envelhecida dentro de um museu 
como aquela matriushka que nunca tive 
porque estava em outra parte 
falseando outra história 
Eu não sorvi do sangue das vitórias 
eu nem mesmo as contei 
em nada fui desapontado 
e creio não desapontei 
na tarefa tão árdua de um abraço 
eu recuava ao tempo da família 
dos quadros apagados 
dos nomes sem memória 
e de um brasão talvez 
perdido nas gavetas inventadas 
de algum antepassado 
que hoje sumiu sem deixar traço 
e sem abrir no espaço 
uma ferida falsa 
à qual eu me apegasse 
Toda história é cansaço



2. Quanto à canção de amor 

A tua ausência me dói 
seria mais uma frase 
de merda para qualquer 
parte do poema qualquer 
que nem penso em escrever 
e ainda assim eu escrevo 
aqui agora e inútil 
justificá-la por frase 
feita com sinceridade 
do meu estoque mental 
falacioso e mais fácil 
do que a dor sim verdadeira 
de pensar não te pensar 
por saber que a tua ausência 
todos bem sabem sequer 
existe logo não me 
nada e por isso eu prefiro 
tua lembrança me dói 
tanto que canto pra ver 
se soa menos banal 
cantar um outro estribilho 
tua presença me dói 
tanto quando entra pelos 
sete buracos da minha 
cabeça igualzinha a este 
sabonete que hoje entrou 
por apenas um buraco
tão ínfimo da cabeça
(no desatento do banho) 
do meu pau e assim presente 
quanto inútil é que se fez 
dentro de mim como eu mesmo 
que só resta rejeitá-lo 
e falsamente voltar 
a mijá-lo talvez por 
gozar talvez dessa dor 
que por sair é que dói 
nesta cena tão dolor 
osamente repetida



3. 

Disseram que ontem mesmo 
ela morreu 
matou-se me disseram 
um pássaro sem penas 
(ó metáfora pungente) 
estilhaçado no concreto ao meio dia 
e embasbacada 
ei-la eu diria 
a minha cara normalmente de pastel 
cumprindo o seu dever de horror cotidiano 
enquanto pensa 
na discrição atrás dos olhos 
(a pupila sequer se move 
a sobrancelha não tremula) 
e se concentra por lembrar 
qual era o nome dela? 
Será que viram 
o nome do meu tédio? 
a carapuça não serve 
ela morreu disseram 
pensando seriamente sobre o assunto 
eu não lembro seu rosto 
então como era jovem 
vou lamentando 
enquanto hesito 
ela era jovem? 
era ela bela?
será que loira e sensual 
atormentada porque bela 
e mal reconhecida em seu talento 
ofuscada coitada 
pelos peitos descomunais 
ou pelas ancas 
(que palavra impensada 
ou só pensada ninguém ouviu) 
No olho da mente 
eu foco em suas ancas 
assumo eu não me lembro 
do nome eu não me lembro 
do rosto eu não me lembro 
de nada 
mas como não pensar nas ancas 
ainda que inventadas? 
que triste história 
alguém repete 
eu bem consinto 
não me restou 
mais do que ela




4. Do fabulário geral 

A cena é de um tapir em transe 
por causa de tamanhos tédios 
travado no trânsito urbano 
mas que apoiado no volante 
te encara com cara cansada 
e relata seu suburbano 
affair com uma sarigueia 
de família desconhecida 
embora em lato sensu bela 
com isso ele consegue apenas 
comunicar naquele instante 
o tédio que o corrói nas veias 
por causa desse trafficjam 
você no entanto nem concebe 
o que seria um sariguê 
e que diabos é tapir? 
você tenta falar franzido 
para então devorá-lo ali 
no centro do engarrafamento 
enquanto pensa que não deve 
ser crime ambiental comê-lo 
se todos sabem que esse ato 
não passa da antropofagia 
realizada nas cidades 
o sangue ainda assim te delicia




5. 

Este meu corpo 
tal como tudo quanto é meu 
é só pronome 
não tanto pelo corpo 
mas pelo meu este meu 
corpo que designa o homem 
que hoje sou 
e que é tão meu 
quanto o outro corpo de uma foto antiga 
que insiste sendo meu 
e nem existe 
e não se encontra em parte alguma 
tão menos meu do que meus livros 
que meus sapatos 
que meus cabelos 
que vão caindo a cada ano 
e ainda meus a despedir-se pelo ralo 
É dele quanto falo 
e nele falo 
como se fosse meu e não eu mesmo 
aquele corpo como se fosse meu o corpo 
nesta foto 
com seu sorriso 
(sorriso meu? seria o mesmo) 
forçado como todo riso 
que aparece nas fotos 
seja ele meu ou não
E nele fica a culpa 
de tudo quanto eu erro 
maldita mão 
não obedece 
esta coluna já não presta 
língua que não se cala 
língua de pedra e pó 
penso o que não queria 
a minha mente 
faz o que bem quiser 
a culpa não é minha 
é meu estresse 
talvez meu tédio 
o meu cansaço 
Este corpo que chamo meu 
esta mente estes olhos 
tijolo por tijolo 
eu os queria na palma da mão




6. Finale glorioso 

Só falamos ou quase 
de mim você ficou 
na sombra como os pais 
da égua inominada 
do clint eastwood naquele 
banguebangue que você 
gostava e agora já não lembra 
qual era o nome mesmo? 
então façamos só você e eu 
mais um experimento 
para encerrar o expediente 
seria assim apenas 
pro teu contentamento 
de leitor pró-ativo 
com nome jubiloso 
algo como poética 
do reconforto sim? 
pois pegue um bom copo portátil 
(de alumínio cria um 
melhor efeito ao texto) 
retire a tampa e monte 
até ficar perfeito 
encha seu copo até a boca 
e meta a boca nele 
tome uns 2 ou 3 goles 
daquela mesma água 
(pouco importa o sabor
eu prefiro pensar 
que seja água da talha) 
já chegamos ao ponto 
desfaça o copo de uma vez 
e veja como a água que 
se espalha no carpete 
(imagine um carpete) 
seja agora a melhor 
metáfora da tua vida 
você sorriu? você 
voltou a pensar se 
cortaria os teus pulsos? 
você não acha mesmo que a tua 
vida não serve de metáfora?






Poemas de Brasa enganosa (Editora Patuá,2013)


não basta o rio     murmúrio
adocicado das águas
rumo certeiro transparência
do olho d’água
desaguar suave sua torrente
não adianta fonte pura
ou perpétuo devir dos rios
como se fosse foz
seu único destino

não basta o rio –
cruzar a vida como esquina
sem banzeiro que revire a via estreita
nem
sorrir pra cantilena ilusória do mar –

carece macaréu em barro & areia
arrancando as árvores revendo
o próprio rumo            estrondo só
sal revoluto
o corpo inteiro em pororoca





não se aprende a amar

o desamar sim
se desaprende

mesmo
aconchegado no extravio do silêncio
            sem palavras
sem consolo ou sentido    abraçado
pela profunda presença do fracasso

quando
melhor seria um trago

ou qualquer outro verso
que não seja este



encontrar na carcaça dum pássaro
destroçada por dois gatos bem nutridos

(gratuidade do ato
crueldade – palavra inventada
humana demais pra contar
esse ato – sem pecado
                        sem perdão)

encontrar nesse corpo espalhado pela casa
enquanto hesita entre uma pazinha
            ou um papel higiênico
enquanto lembra de pegar um saco plástico
                        não muito grande/não aquele azul
enquanto afasta os gatos que teimam em brincar
            com a comida – aliás
                                   nem comida
enquanto afasta os gatos que teimam em brincar
            (ponto)

encontrar uma réstia de vida
não no pássaro
            morto/destroçado/espalhado pela casa
nem nos gatos
que de bem nutridos
seguem a vida sem procuras

            uma réstia de vida
um soco na cara um beijo por detrás da orelha
uma réstia ainda & sempre por se
encontrar


  


metafísica sobre um tema de drummond
                             
eu vejo no feitio de uma prece –
despetalando-se como um crisântemo
abandonado à beira do passeio –
sem encontrar nenhum pertencimento
na fúria intermitente da cidade
o breve desvelar da calmaria

contanto que no olhar da calmaria
no ritmo pausado dessa prece
na tímida brancura do crisântemo
a alma encontre em parte seu passeio
cuja carne contrai pertencimento
tornando-se janela na cidade

& cada ponto faça-se cidade
na improvisada paz da calmaria
ameaçada pelo fim da prece
que abala a primavera do crisântemo
& se arremessa ao olho do passeio –
a fúria enfim se faz pertencimento

porém se a flor forçar pertencimento
sem janelar-se inteira na cidade
se aquela improvisada calmaria
não tiver o sorriso de uma prece
acaba-se a ternura do crisântemo
que então se aquieta à sombra do passeio

carece a alma ter mais que um passeio
roubando ao corpo o seu pertencimento
embriagado nas luzes da cidade
para que a embriaguez & a calmaria
se encontrem contrastando numa prece
como o passeio encontra co’o crisântemo

no fim se a prece é pétala – crisântemo
unido em dissonância num passeio –
& o corpo é n’alma o seu pertencimento
a janela é maior do que a cidade
& o mar em fúria é plena calmaria
como a palavra proferida em prece

no breve desvelar da calmaria
na fúria intermitente da cidade
que vejo no feitio de uma prece




  
song of itself

polar bear track 5 diz o ipod enquanto estico o pé pra fora do ônibus & aponto para a borda do passeio público
senhoras junto ao lago espreguiçam seus braços nos modos do tai chi
apalpo o bolso pelo fumo insalubre que insisto em carregar nas manhãs
cachorros & madamas cruzam meu caminho sem pestanejar

de fumo em riste ensaio apertar um cigarro a passos largos
são truques estranhos que faço & me imagino caubói spaghetti montado em seu cavalo apertando o palhoso numa só mão
– seus olhos malignos & calmos seu fumo maligno & calmo a câmera em close ganha força pela trilha sonora –
& causo algum frisson em dois adolescentes
que neste instante me tomam por herói maconheiro em praça pública

eu sou o maconheiro em praça pública mesmo fumando tabaco
sou cadela sadia que conduz sua dona de casa ao passeio como variante do tédio diário
sou dois ou mais adolescentes em busca de crimes menores & heroicos do asfalto
sou mesmo o asfalto do passeio onde passo & que também me atravessa
(fiz um pacto contigo walt whitman
sou-te & deixo-te fora dos pedestais
entregue ao gosto dos pedestres)
& poderia comparar toda esta cena a um quadro de maliévitch ou às cores de godard
para assim dar mais gosto erudito a esta composição canhestra
delendum momentum penso que bem poderia ser a morte que espreita o cidadão mais gordo que sou & corro do outro lado deste parque num suor de bicas

a cocota sarada o estudante vadio o professor de latim nossas baratas metropolitanas nos bueiros as curvas suaves dos galhos do ipê sem flor
a próxima faixa deste ipod em minha mão que denuncia minha classe em modos neomarxistas
(também fiz pactos contigo fernando pessoa diversos
mas não pretendo cumpri-los todos & te estendo a mão como um amigo)
as cores de godard ou pinturas de mailévitch ou goya previamente não citado
um neomarxista de barba aparada com tênis allstar & calças milimetricamente surradas
o parque termina antes da música o poema nunca termina o passeio segue adiante





ametista

1 – o poema

instalada no estresse mecânico
da rocha
            purpurescente
em seu casulo
compósito de quartzo

a ametista desabrocha
seu veio
feito falha
que o olho logo acolhe
como se fosse ela a sua própria
rocha

incrustada na drusa
esdrúxula
no cerne do fracasso do granito
em seu enorme geodo
            joia parca
ela se despetala

flor na forma do cristal


2 – o problema

ametista
do sul – RS
a mão que se embrenha no breu da rocha
flor nunca colhe

procura nessa pedra o pão
nosso de cada dia
do peperito inala pouco
a pouco o pó
                        do peperito
& dele faz anelação

tateia por sobre o tempo da terra
escava o pão da sua cova
& ali se
enterra

  
3 – o negócio o esquema

polida incrustada
no anel agora (semi)
preciosa

ela se faz de pão a preço

o olho que o anela transforma a pedra
em gema que gera
            mais-valia
na boutique de pedras


4 – o metapoema

incrustada na página ela não
            passa de palavra
em que sequer se paga o pão
– convém aqui ao poetinha de província
citar

a man(who could not earn his bread
because he would not sell his head) –

sem preço de mercado
que aqui se consome
seu protesto é menor do que o grito
da última flor do prado
            perdida
soterrada na geada

não cabe nas rodas literárias
nem pra pedra de cabral ela serve
não carrega no corpo a poeira do asfalto
            o concreto gelado no asfalto
retornada ao fracasso
é muito lírica
límpida estampada
            no preto

nem torre de marfim 






-

No hay comentarios:

Publicar un comentario