viernes, 18 de abril de 2014

FRANCES ELLEN WATKINS HARPER [11.553]

Frances Ellen Watkins Harper

FRANCES ELLEN WATKINS HARPER 

Fue una afroamericana abolicionista, poeta y autora.

(Nacida libre en Baltimore, Maryland, Estados Unidos el 24 septiembre 1825 y falleció el 22 febrero 1911) 

Harper se ganó la independencia financiera y la aclamación nacional con su poesía, ensayos, ficción y lecturas públicas y conferencias en nombre de la igualdad racial, los derechos de las mujeres y los de los niños, la moral cristiana y la templanza.

Obras 

Forest Leaves , verse, 1845
Poems on Miscellaneous Subjects , 1854
"The Two Offers", 1859
Moses: A Story of the Nile , 1869
Sketches of Southern Life , 1872
Light Beyond the Darkness , 1890
The Martyr of Alabama and Other Poems , 1894
Iola Leroy , or Shadows Uplifted, novel, 1892
Idylls of the Bible , 1901
In Memoriam, Wm. McKinley , 1901
"Free Labor"

Además, las tres novelas se publicaron originalmente en forma de serie en el registrador cristiano entre 1868 y 1888: [

Minnie's Sacrifice
Sowing and Reaping
Trial and Triumph








APRENDIENDO A LEER. 

Muy pronto los maestros yanquis
Bajaron y crearon la escuela;
Pero, ¡oh! cómo lo hicieron los Rabinos, lo odio, -
me opuse a su gobierno.

Nuestros maestros siempre tratan de ocultar
de nuestros ojos el libro de aprendizaje;
El conocimiento no esta de acuerdo con la esclavitud
Nos haría muy sabios.

Pero algunos de nosotros trataríamos de robar
Un poco del libro.
Y juntar las palabras,
Y aprender por las buenas o por las malas.

Recuerdo que el tío Caldwell,
Quién tomó licor del pote de grasa
Y engraso las páginas de su libro,
Y se escondió en su sombrero.

Y había visto a su amo
Las hojas sobre su cabeza,
Había pensado que los papeles grasientos,
Pero nada que leer.

Y allí estaba el señor Ben Turner,
Quién oyó el hechizo de los niños,
Y escogió las palabras correctas del corazón,
Y aprendió a leerlas bien.

Bueno, la gente del Norte enviaron
a los profesores yanquis abajo;
Y de pie nos ayudaron,
Aunque los amos le hicieron mofa y fruncieron el ceño.

Y yo anhelaba leer mi Biblia,
Por las preciosas palabras que dice;
Pero cuando empecé a aprender,
La gente se limitó a sacudir la cabeza,

Y dice que es inútil tratar,
¡Oh! Chloe, que es demasiado tarde;
Pero a medida que se elevaba sesenta,
No tenía tiempo para esperar.

Así que me dio un par de gafas,
Y luego me fui a trabajar,
Y nunca me detuve hasta que pude leer
Los himnos y el Testamento.

Entonces tuve una pequeña cabaña
Un lugar para llamarlo mio
Y me sentí independiente
Como la reina en su trono.






CANCIONES PARA EL PUEBLO

Permítanme hacer las canciones para el pueblo,
Canciones para el viejo y el joven;
Canciones para agitar como un grito de batalla
Dondequiera que se canten.
No para el choque de sables,
Para la carnicería, ni para la lucha;
Pero las canciones son para emocionar los corazones de los hombres
Con una vida más abundante.
Permítanme hacer canciones para los cansados,
En medio de la fiebre por la vida y por la preocupación,
Hasta que el corazón relaje su tensión,
Y para los frentes atravesados, endurecidos y olvidados.

Déjame cantar para los niños pequeños,
Antes de los pasos perdidos,
Himnos dulces de amor y deber,
Para flotar sobre la carretera de la vida.
Cantaría para los pobres y los ancianos,
Cuando sus ojos se oscurezcan por las sombras;
De las mansiones brillantes y tranquilas,
Donde no habrá noche.
Nuestro mundo, tan gastado y cansado
Con La necesidad de música, pura y fuerte,
Para silenciar el sonido metálico y las discordias
Del llanto, el dolor, y el mal.
Música para calmar todo su llanto,
Hasta la guerra y el crimen cesará;
Y los corazones de los hombres se harán tiernos
Rodeando al mundo de paz.







SEPÚLTAME EN UNA TIERRA LIBRE

Hazme un sepulcro donde tu quieras,
En un llano humilde, o en una colina elevada;
Hazla entre las más humildes tumbas de la tierra,
Pero no en una tierra donde los hombres son esclavos.

No podría descansar si alrededor de mi tumba
Escucho los pasos de un esclavo tembloroso;
Su sombra sobre mi tumba silenciosa
Se convertirá en un lugar de tristeza terrible.

No podría descansar si escucho las pisadas
De una pandilla de esclavos llevados al matadero,
Y el grito de la madre en desesperación salvaje
Que se levanta como una maldición en el aire temblando.

No podría dormir si viera el látigo
Bebiendo su sangre en cada herida terrible,
Y vería a sus bebés arrancados de su pecho,
Al igual que palomas temblorosas en su nido progenitor.

Me estremezco y me sobresalto si Escucho en la bahía
A los sabuesos apoderarse de su presa humana,
Y escucho al cautivo defenderse en vano
A medida que es obligado de nuevo a su cadena mortificante.

Si he visto niñas en los brazos de su madre
En permuta y venta de sus encantos juveniles,
Mi ojo brillará con una llama triste,
Mi mejilla de un pálido de muerte se enrojece de vergüenza.

Dormiré, queridos amigos, donde pueda abotargarme
Donde no pueda robarle a nadie su más querido derecho;
Mi descanso sera calmo en cualquier sepulcro
Donde no se puede llamar a su hermano esclavo.

No pido un monumento, erguido y de nobleza,
Para detener la mirada de los transeúntes;
Todo lo que mi anhelante espíritu ansía
Es que no me sepultes en un país de esclavos.

Traducción literal del inglés por: Juan Diego Amoroz E.




Frances E.W. Harper




Bible Defense of Slavery

Take sackcloth of the darkest dye,
   And shroud the pulpits round!
Servants of Him that cannot lie,
   Sit mourning on the ground.

Let holy horror blanch each cheek,
   Pale every brow with fears;
And rocks and stones, if ye could speak,
   Ye well might melt to tears!

Let sorrow breathe in every tone,
   In every strain ye raise;
Insult not God’s majestic throne
   With th’ mockery of praise.

A “reverend” man, whose light should be
   The guide of age and youth,
Brings to the shrine of Slavery
   The sacrifice of truth!

For the direst wrong by man imposed,
   Since Sodom’s fearful cry,
The word of life has been unclos’d,
   To give your God the lie.

Oh! When ye pray for heathen lands,
   And plead for their dark shores,
Remember Slavery’s cruel hands
   Make heathens at your doors!







Lines

At the Portals of the Future,
    Full of madness, guilt and gloom,
Stood the hateful form of Slavery,
    Crying, Give, Oh! give me room–

Room to smite the earth with cursing,
    Room to scatter, rend and slay,
From the trembling mother’s bosom
    Room to tear her child away;

Room to trample on the manhood
    Of the country far and wide;
Room to spread o’er every Eden
    Slavery’s scorching lava-tide.

Pale and trembling stood the Future,
    Quailing ‘neath his frown of hate,
As he grasped with bloody clutches
    The great keys of Doom and Fate.

In his hand he held a banner
    All festooned with blood and tears:
‘Twas a fearful ensign, woven
    With the grief and wrong of years.

On his brow he wore a helmet
    Decked with strange and cruel art;
Every jewel was a life-drop
    Wrung from some poor broken heart.

Though her cheek was pale and anxious,
    Yet, with look and brow sublime,
By the pale and trembling Future
    Stood the Crisis of our time.

And from many a throbbing bosom
    Came the words in fear and gloom,
Tell us, Oh! thou coming Crisis,
    What shall be our country’s dooma?

Shall the wings of dark destruction
    Brood and hover o’er our land,
Till we trace the steps of ruin
    By their blight, from strand to strand?







A Double Standard

Do you blame me that I loved him?
   If when standing all alone
I cried for bread a careless world
   Pressed to my lips a stone.

Do you blame me that I loved him,
   That my heart beat glad and free,
When he told me in the sweetest tones
   He loved but only me?

Can you blame me that I did not see
   Beneath his burning kiss
The serpent’s wiles, nor even hear
   The deadly adder hiss?

Can you blame me that my heart grew cold
   That the tempted, tempter turned;
When he was feted and caressed
   And I was coldly spurned?

Would you blame him, when you draw from me
   Your dainty robes aside,
If he with gilded baits should claim
   Your fairest as his bride?

Would you blame the world if it should press
   On him a civic crown;
And see me struggling in the depth
   Then harshly press me down?

Crime has no sex and yet to-day
   I wear the brand of shame;
Whilst he amid the gay and proud
   Still bears an honored name.

Can you blame me if I’ve learned to think
   Your hate of vice a sham,
When you so coldly crushed me down
   And then excused the man?

Would you blame me if to-morrow
   The coroner should say,
A wretched girl, outcast, forlorn,
   Has thrown her life away?

Yes, blame me for my downward course,
   But oh! remember well,
Within your homes you press the hand
   That led me down to hell.

I’m glad God’s ways are not our ways,
   He does not see as man,
Within His love I know there’s room
   For those whom others ban.

I think before His great white throne,
   His throne of spotless light,
That whited sepulchres shall wear
   The hue of endless night.

That I who fell, and he who sinned,
   Shall reap as we have sown;
That each the burden of his loss
   Must bear and bear alone.

No golden weights can turn the scale
   Of justice in His sight;
And what is wrong in woman’s life
   In man’s cannot be right.

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