MAGNUS WILLIAM-OLSSON [8.814]

Magnus William-Olsson 

(Estocolmo, Suecia, 1960). Poeta, ensayista, traductor. Debutó en 1987 con el poemario O’. Ha escrito otros 7 poemarios, el último Ingersonetterna (Los sonetos de Inger) 2010. También ha publicado tres libros de ensayos sobre poesía y poética y dos cuentos autobiograficos. Ha sido redactor de varios revistas literarias, y ha traducido tanto poesía clásica como poesía moderna (entre otros Safo, Antonio Gamoneda y Alejandra Pizarnik). Es editor de W&W- Internationell Poesi , una serie de libros con poetas vivos de todo el mundo. Sus poemas se han traducido a más de 15 idiomas.

Traducción de Ángela Inés García

Antínoo

La boca que sólo

habla y habla y habla. Dejas que tu lengua seca, tus suaves labios 

          viejos, poderosos construyan las frases más incomprensibles 

          en un lenguaje ya para mí incomprensible

Rostros atentos alrededor. Dicen

que has traducido a Homero. Dicen que has prohibido 

          pronunciar tu nombre a los poetas de tu país

Tu discurso nunca termina. Escuchas enamorado de su poder 

          hasta que éste obra

Pero esta vez, lo sabíamos ambos, hablaste sólo para poder soñar 

          en paz con mis labios

Tu mano corrupta

Como un ala herida voló sobre mi cuerpo. La mano como una 

          mariposa presa en la mano, suave por

mi nuca y a lo largo de mi espalda

Como si tú, viejo verde, con un solo contacto quisieras que yo 

          fuera tu Adriano Antínoo por una noche, por

todas

las noches

Mimis, mis

noches, un hilo de perlas, la noche Ática inmersa en luna llena, 

          las gélidas y estrelladas noches de invierno de Uppland, la 

          hilera de noches andaluzas, las atlánticas, todas

Antinous

Munnen som bara

går och går och går. Du låter din torra tunga, dina mjuka gamla 

          mäktiga läppar forma allt obegripligare fraser på ett för mig 

          redan obegripligt språk

Andäktiga ansikten här omkring. De säger

att du har översatt Homeros. De säger att du förbjudit diktarna i

          ditt land att uttala ditt namn 

          Ditt tal vill aldrig ta slut. Det lystrar förälskat till din makt att

          verba

Men den här gången, det visste vi båda, talade du bara för att ifred 

          jå drömma om mina läppar

Din korrupta hand

Som en skadad vinge flög den över min kropp. Handen som en 

          Fångad fjäril i handen, mjuk

längs min nucke och rygg

Som om du, gamle kåtbock, med denna beröring ville att jag blev din 

          hadrianske Antinous för en natt, för

alla

nätterna 

Mimis, mina

nätters pärlband i den fullmånedränkta attiska naiten, den iskalla 

          uppländska stjärnklara vinternatten, de andalusiska nätternas 

          rad, de atlantiska, alla

Lengua: María Zambrano

La aurora de la palabra es la noche del sentido

Voy en la primavera. La salvaje, singular, violenta primavera. El

           canto del pájaro. El comienzo 

de todo, como verde levitando. La muerte con una punta de

          cigarro en su larga boquilla

Vida quiásmica

La razón de Aristóteles, la visión de Parménides

Y en cada palabra más allá del día 

y noche, nacimiento

y muerte este testimonio de lo indecible. Una

perla que va de boca en boca. Me inclinaré sobre el cuerpo

          muerto ahí en la hierba verde. El 

pálido rostro, la mirada sin mirada

Mi lengua caliente y húmeda en la suya seca, fría, blanca, fresca 

          boca de nicotina donde

ninguna perla también es una

perla

Lengua: María Zambranu

Ordens gryning är meningens natt

Jag går i våren. Den vilda, underliga, våldsamma våren.

          Fågelsången. Alltings 

begynnande, liksom leviterande grönska. Döden med en cigg i sitt

          långa mutis tycke

Kiastiskt liv

Aristoteles förnuft, Parmenides vision

I varje ord bortom dag 

och natt,födelse

och död detta vittnesbörd om det osägliga. En

pärla som går från mun till mun.Jag ska böja mig över den döda

          kroppen där i det gröna gräset. Det 

bleka ansiktet, den blicklösa blicken

Min varma blöta tanga i hennes torra, kalla, vita, ljuva 

          nikotinmun där

ingen pärla också är en

pärla

Att tropå kroppen

Att leva den tron när alia griper efter själ, identitet och framtid 

Inför döden bebor alia människor en stad utan murar, säger 

          Epikuros

Jag är varken bög, hetero eller bi. Jag tror

på en kropp hitom kroppen, en sorts sömnig eller våldsam sensualism, en

sanning där tunga möter öga, där tunga möter kön, slemhinnornas

          och hudens sanning 

Man måste inte leva med behov, säger Epikuros 

Jag tror på behövandet. På kroppens ofullkomlighet 

Vad är njutning?

Njutning är inte att slippa, inte att kunna, inte att överlämna sig

Njutning är att utstå 

njutning

Och alltid i en stad utan murar

Creer en el cuerpo. Vivir esta fe cuando todos se aferran al

          alma, identidad y futuro 

Ante la muerte poblamos todos una ciudad sin muros, dice

          Epicuro

No soy maricón, ni hetero, ni bisexual. Creo

en un cuerpo más acá del cuerpo, una especie de sueño o un

          sensualismo violento, una verdad 

donde la lengua toca el ojo, donde la lengua toca el sexo, la

          verdad de las mucosas y de la piel 

No estamos obligados a vivir con necesidades, dice Epicuro 

Creo en el necesitar. La imperfección del cuerpo 

¿Qué es el placer?

El placer no es evitar, no es poder, no es entregarse

El placer es soportar 

placer

Y siempre en una ciudad sin muros

¿Juvenil, yo? No

           ¿Seré yo joven, cuando tan torpemente deseo besar 

tu boca como lo hice por primera vez hace

                   ya casi cincuenta años?

           Estás bromeando, ¿verdad?

Beso entonces tu juventud, que ocurrió mucho antes de mi nacimiento, 

¿cuándo todos los

                  hombres llevaban el pelo corto y querían salir al mundo?

¿Qué es la vejez al fin y al cabo? ¿La perdida elasticidad de la piel?

¿Una mayor proximidad a

                  la memoria? Llevo la mano sobre tu suave muslo blanco, 

debajo del vestido y tu lengua

                  es tan caliente y seca como tu sexo

                                          

(p. 65)

Huele ligeramente a manzana, ¿verdad?

El olor desde tu boca, cuando ahora en medio de la noche, un poco 

ebria, penetras con tu

                            lengua hasta la mitad de mi garganta

                                                                                          (p. 57)