MAURICE MANNING [11.636]

Maurice Manning 

Nacido en 1966 en Danville, Kentucky, EE.UU., es un poeta americano. Su primera colección de poemas, Lawrence Booth's Book of Visions fue galardonado con el Premio de Poetas Yale Younger, elegido por WS Merwin. 

PUBLICACIONES:

Lawrence Booth's Book of Visions . Yale University Press. Spring 2001. ISBN 978-0-300-08998-1.

A Companion For Owls . Houghton Mifflin Harcourt. 09/01/2004. ISBN 978-0-15-101049-3.

Bucolics . Houghton Mifflin Harcourt. April 2, 2007. ISBN 978-0-15-101310-4.

The Common Man . Houghton Mifflin Harcourt. April 9, 2010. ISBN 978-0-547-24961-2.

XXIII

Patrón ¿te incorporaste al amarrar tus botas?

¿viviste a diestra y a siniestra un año

tras otro? ¿hiciste tu labor con eso

que tenías aun siendo poco? pudo

haber sido una pizca de sal entre

tus dedos un zurrón de nada atado

a un palo ¿acaso lo cargabas en

tu hombro? oh juraría que fue así

con toda la humildad te levantaste

como la misma luna un poco cada

tanto un poco nomás y eso es todo

lo que pido de ti yo sólo pido

una pizca de lo que tienes eso

es todo lo que siempre entregas yo

juraría que vives en el aire

Patrón solo cual gallo aunque tuvieras

una pluma te habrías de pavonear

en el corral con todo no te puedes

alzar Patrón encima de tu alzada

ahora bien ya somos dos la forma

en que brotas Patrón de nada pues

nada ¿tú te empollaste? me pregunto

XXXIII

cuando pones las nubes Patrón así de juntas

parece que introduces ovejas a un corral

parece que te rindes oh Patrón parecieras

quitarte tu reloj Patrón cómo es posible

cómo es que das tan blancos ojos a las nubes

cómo es que las hiciste miedosas cuando son

puro aire pesado pues adivina qué

también yo peso arrastro mis patas no quisiera

ayudarte a matar las nubecitas ir

tras las grandes Patrón qué pasa que no tienen

otro lugar por qué no dispones un hueco

en el cielo por qué no escondes tu manaza

ya sé cuando te enojas vas y estampas tu pie

Patrón yo me pregunto qué se te metió

LXXVII

Patrón ¿me consideras tu ayudante

o no? ¿hago traer la paja para

mí o para ti o solamente para

el caballo? lo ayudo y él me ayuda

también Patrón mira que engancha a veces

su cabeza en mi hombro nada más

por descansarla y luego me suspira

como apaleado él siempre me ha hecho

reír él sabe que yo sé que él quiere

Patrón una manzana su cabeza

pesada en mí qué ayuda ayuda mucho

el escucharlo suspirar suspiros

en realidad no quiere decir quiere

otra cosa ¿es ésa la manera

en que quieres Patrón querer decir

otra cosa además de aquella otra

que tú quieres de mí? ves al caballo

Patrón echar suspiros de fatiga

cuando no tiene sueño él no quiere

escuchar que lo mando a dormir quiere

escucharte decir ¿quieres manzana?

quiero decir Patrón nos ayudamos ~

Tres fragmentos de © Bucólicas (2007) 

Traducción de Hernán Bravo Varela

Sad and Alone

Well, this is nothing new, nothing

to rattle the rafters in the noggin,

this moment of remembering

and its kissing cousin the waking dream.

I wonder if I'll remember it?

I've had a vision of a woman

reclining underneath a tree:

she's about half naked and little by little

I'm sprinkling her burial mounds

with grass. This is the kind of work

I like. It lets me remember, and so

I do. I remember the time I laid

my homemade banjo in the fire

and let it burn. There was nothing else

to burn and the house was cold;

the cigar box curled inside the flames.

But the burst of heat was over soon,

and once the little roar was done,

I could hear the raindrops plopping up

the buckets and kettles, scattered out

like little ponds around the room.

It was night and I was a boy, alone

and left to listen to that old music.

I liked it. I've liked it ever since.

I loved the helpless people I loved.

That's what a little boy will do,

but a grown man will turn it all

to sadness and let it soak his heart

until he wrings it out and dreams

about another kind of love,

some afternoon beneath a tree.

Burial mounds—that's hilarious.

A Blasphemy

You wouldn't have believed it, how

the man, a little touched perhaps,   

set his hands together and prayed

for happiness, yet not his own;

he meant his people, by which he meant

not people really, but trees and cows,

the dirty horses, dogs, the fox

who lived at the back of his place with her kits,

and the very night who settled down

to rock his place to sleep, the place

he tried so hard to tend he found

he mended fences in his sleep.

He said to the you above, who, let's

be honest, doesn't say too much,

I need you now up there to give

my people happiness, you let

them smile and know the reason; hear

my prayer, Old Yam. The you who's you

might laugh at that, and I agree,

it's funny to make a prayer like that,

the down-home words and yonder reach

of what he said; and calling God

the Elder Sweet Potato, shucks,

that's pretty funny, and kind of sad.