FELIPE ZAPICO ALONSO, Zapi
León (1960). En el instituto ganó un concurso de relatos dotado con 2.500 pesetas por esas fechas publicó su primer poema en la revista Diente de León. Preocupado por los comentarios en el barrio ocultó sus veleidades literarias durante un par de décadas, dedicándose entre tanto a ejercer de limpia cristales, jefe de sala de bingo, montador de plazas de toros portátiles, estanquero, camarero, mozo de espadas, manager de grupos musicales, gestor cultural, actor, fotógrafo, bloguero y profesor universitario. En 1983 formó Deicidas, a lo que dedicó su vida hasta el año 1993, con varios discos y múltiples actuaciones. En julio de 2008 se publica su libro de poesía Tragos en la colección Traviesas de Poesía. En diciembre de 2009 se edita Litro de versos, en Eolas. En el años 2010 participa en el libro de relatos Simpatía por el relato. Ha colaborado con El Casco y en Vinalia Trippers. Ha recitado sus poemas en múltiples bares, librerías e incluso bibliotecas. Como desobediente compulsivo se encuentra en estado de indignación permanente.
Publicaciones literarias: Tragos.2008. Traviesas de poesía, al cuidado de Eloisa Otero. http://tragos.blogsome.com/ Litro de versos. 2009. Eolas. León. El hueco que me habita. 2010. Banderines del Zaguán. Almería. Plaquette. Litro de versos, 2ª.ed. 2010. Eolas. León. De bolo en bola. En: Simpatía por el relato, Antología de cuentos escritos por rockeros. 2010. Drakul. Madrid. Engendrando hábito. 2010. Nanoediciones. Poetas del 15M. 2011. Séneca, Córdoba. Balances parciales. 2011. Eolas. León. Cena fría. En: Vinalia Trippers, Front The Crypt. 2012. León. Fanzine Esto no rima (Antología de poesía indignada). 2012. Origami, Jeréz de la Frontera. Si quieres bailar En: Aftersun. The Black Pulp Box. 2012. Aristas Martínez. Badajoz El ladrón de peras. 2013. Origami. Jerez de la Frontera. Nunchacos. En: Vinalia Trippers, Spanish Quinqui 2013. León. Fanzine. Fotomatón. Felipe Zapico y Santos Perandones. Eolas 2013. León Publicaciones colectivas: Campamento dignidad: poemas para la conciencia. Baldre/Zambra. Mérida 2013. Bestialismo alado (Entomofilia). En Alquimia de la Tierra. Huelva, Universidad de Huelva, 2013. Colaboraciones en El Casco, La hamaca de tela, Elefante Rosa Fanzine, Revista Ombligo, Fanzine Infierno Suave, La Conserva y Gatos y mangurrias. Muros marcados con tiza. Madrid; Ed. amargord, 2016
Tragos
La noche fue un ladrido de perros;
lenguas ásperas y gargantas roncas,
ideas mudas apelotonadas junto a las cejas
y el resquemor de un adiós rápido.
La ropa ovillada a los pies del sofá
inicia su llamada continua y martilleante;
es entonces, cuando los barrenderos arrastran sus pies contra
el alba
y
los pájaros comienzan a buscar las moscas,
el momento de vomitar silencioso en cualquier rincón de la
memoria.
Leve temblor de labios descubriendo tu dentadura perfecta,
la lengua roza el canero,
afilado de tantas noches
de leves temblores
de dentaduras perfectas.
La noche llega a su fin
la lengua se queda quieta
descansa
duerme tal vez
seca, está seca.
Diría no
hasta cincuenta y dos veces.
Y las letras del tesoro serían mi lecho nupcial
en vehículos importados te gozaría
las suites más barrocas me verían desayunar
tras tu desmayo.
Diría no
Hasta cincuenta y dos veces
si tú, tal vez, me preguntas.
El peralte se acentúa
y los abrazos ruedan desmembrados
a la cuneta
aún por desbrozar
repleta de maleza, turbios adioses
y un reluciente tapacubos.
Se rompe la red
y entre mis dedos tus cabellos caen al vacío,
la longitud del infinito establece la distancia
que separa mis labios de la red
rota
inútil
culpable, al fin.
Recorre la yema de mi dedo índice
la geografía de ausencias,
al cabo de un rato
aburrido
la yema de mi dedo índice hurga en mi nariz.
Estalló un vaso a nuestros pies
dos bofetadas sirvieron para educarle
las mujeres me admiraron esa noche
pero durmieron con los hombres
que se habían quedado quietos
muy quietos.
Descubro entre el ruido
la lentitud de tu mirada
y la noche progresa
al compás de Harlem Nocturno
cuando el saxo calla
la lentitud de tu mirada, seguida de tu hermoso culo
se ahoga
entre los hielos
de mi penúltima copa.
Racimos de dientes
ante mi lengua
y corre la espuma de la cerveza
sobre la barra
dejando ese cerco
con el que juguetear
contra la madrugada.
Trepidación de guitarras distorsionadas
en las mentes nubladas de deseo
y miseria
trepidación última justo antes de vestirte
cuando el sol indica la hora de dormir
cuando ya fue tarde para haberte ido con quien no quiso.
Corre el turno la chica de moda
hoy es la noche anunciada
elegirá un nuevo hombre a quien volver loco
ante las puertas del bar se apelotona la multitud
al final ella marchará
los hombres usados
se agarrarán, cabizbajos, a su copa infinita.
Tomé algunos sedantes en aquella época,
agoté las reservas de alcohol
y también, creo recordar,
no podía olvidarte.
Removiendo en los recuerdos
aparecen de pronto
unos pechos sin rostro
varias sonrisas huidizas
tres o cuatro arrebatos
y el Gato con Botas.
No tuve ocasión de decirte adiós
en realidad nunca llegué a hablar contigo
pero quiero que sepas
ahora que soy mayor
que si te vuelvo a ver
te diré adiós
morderé tus labios
mientras te desmayas entre mis brazos
y me iré sin decirte adiós.
Te ruboricé insolente
mirándote desde mi esquina.
Mientras mis piernas tiemblan
ocultas tras la barra,
me hubiera gustado hablarte
decirte que me gustabas
pero tu rubor me encendía
me encantaba.
Trago tras trago
fui engullendo la bilis
de las tragedias diarias
de la noche trágicas
en las que hacer que
trago tras trago
esperar un abrazo
un susurro
tal vez un beso.
Huyendo cada noche de mí
di los rodeos más extraños
llegando siempre
sin remedio,
casi siempre crispado,
a donde había prometido no volver.
Damasco lejana y sola
Damasco
Damasco
Damasco
Damasco
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Bashar al-Asad
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Barak Obama
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Muamar el Gadafi
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
David Cameron
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Hosni Mubarak
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Ben Ali
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Nicolás Sarkozy
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Ali Abdullah Saleh
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Silvio Berlusconi
y Mario Monti
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Hamad bin Isa al-Jalifa
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
José Luis Rodríguez Zapatero y
Mariano Rajoy Brey
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Mohamed VI
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Abdalá II
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Ángela Merkel
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Mahmud Ahmadineyad
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Dmitri Medvédev…y Putin
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Abdalá bin Abdelaziz
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Omar Hasan Ahmad al-Bashir
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Todos
Todos
Todos
DAM ASCO
DAM ASCO
DAM ASCO
Pobre Damasco, de los cuentos y maravillas
Pobre mundo de las pesadillas.
[Poema en permanente revisión,
publicado en ‘Esto no rima. Antología de poesía indignada’ (Ed. Origami)]
POETA MALDITO (Borrador permanente)
Poeta maldito no es ese
que aparece siempre
sucio
y
maloliente
el poeta maldito
no es el tipo del pelo grasiento
no es ese de la chaqueta raída
ni el de la caspa revoloteando
en su desorientación.
No es ese
que
porque una vez
le dijeron
maldito
tiene que llevar ese sambenito
a perpetuidad.
El poeta maldito
es ese
que como tú
tenía un trabajo
del que comía
y hace años que ya no tiene;
es
ese
que hace tan lindos poemas
que te arañan en lo más profundo.
El poeta maldito no es el que se ahoga
en absenta
caballo
ácidos
ni hojaldres bañados en miel.
El poeta maldito no es
el que clama por sexo
inmundo
abyecto
dolorido
o convexo.
El poeta maldito no es
el
que no
se entiende
ni a si
mismo.
Poeta maldita es la que recorre media ciudad
con una bombona vacía
en el carrito de la compra
hasta la lejana casa de su tía lejana
para cambiarla
una medio llena
o
medio vacía
que arrastrará hasta su casa
para poder darse una ducha,
el embase siempre debe arrastrase
ya
sea
lleno
vacio
o
mediado.
El poeta maldito
es el
que a cada
factura
se fractura
a
cada abrazo
partido
siente el vacío
el que
mira desde lejos
y
sufre en
silencio.
El poeta maldito
es el que no llega ni a medio mes
al que le cortan
la luz
el agua
y
se va quedando
poco a poco
sin
verbos
pronombres
y
ningún adjetivo.
El poeta maldito es ese que ya casi
no
come
ya no vuela
y
pasa frío.
Es ese que
que no puede comprar
libros
que no puede leerte
ese
es el poeta maldito
y cada día hay más
más y más y más
poetas malditos
maldito sea
este puto sistema
malditos sean quienes lo
sostienen
malditos.
Y a los poetas
que os quiero
que os abrazo
queridos malditos y malditas
de mi corazón.
Balances parciales
Ilustrado por Javier Zabala
Eolas ediciones,2011.
BALANCES PARCIALES
He cursado enseñanzas no regladas
acerca de las definiciones estéticas.
He aconsejado a diversos vagabundos
sobre su triunfo en los negocios.
He subsanado errores de bulto
en los paquetes.
He recorrido más de una milla
sin poder decirlo en quilómetros.
He sulfatado las ideas mohosas de varios filósofos, muertos,
y los capullos se han abierto desparramando lindos gusanos.
He recreado, en fin,
dos o tres películas viradas,
un par de jaulas de canarios,
cinco neumáticos recauchutados;
renunciado por ello a la presidencia del círculo católico de mi ciudad.
Cuánta pasión hay en el libro Balances parciales de Felipe Zapico Alonso (1960). No lo digo sólo por los textos sino también por las magníficas y coloridas ilustraciones de Javier Zabala. Es un libro muy bello, con mucha sensualidad. Pero es que los poemas de Felipe Zapico son poemas que desbordan, son poemas donde el autor parece derramarse en intensidad. Sus amores son apasionados, sus juicios lúcidos, sus pensamientos certeros, sus palabras tan tiernas como crudas en ocasiones. Es un libro lleno de pasiones, la mayoría básicamente amorosas, pero también hay de otro tipo.
Felipe Zapico es un excelente observador de la realidad cotidiana que poetiza. Los mínimos gestos, los detalles más comunes pueden convertirse en hecho susceptible de convertirse en poema: “Guerra de largas/en la carretera/larga, corta/posición” (p.21) o también en: “y esas comidas rápidas/para una muerte lenta” (p.67). Eso no significa en absoluto que el autor olvide un cierto lirismo: “Los ataúdes enfieltrados/en una noche clara/ desconfían de labios trémulos/y lenguas huidizas” (p23).
Puede uno pasar página a página y encontrar la presencia de un tercero entre el autor y el lector. Ese tercero al que se dedican versos y versos: “allí donde los ojos/anidan/extraviados/ ahogándose impertérritos/ solos/ y mudos/ inmensamente mudos” (p. 56).
Hay un hilo amoroso cotidiano a través del cual las realidades se convierten en certezas, un invisible hilo que el autor entreteje para que sus poemas constituyan un todo sobre lo habitual, tan cotidiano como un gesto o un beso. Incluso el exabrupto tiene sentido en esta poética de la realidad de cada día, de la verdad universal, de los hechos de andar por casa: “Hostia pura/hostia santa/ haz que me quiera Julia”. Probablemente es por ese motivo por el que Balances parciales es un libro fácil de leer incluso para los que hace tiempo que dejaron de leer poesía tras acabar el bachillerato.
Quién mejor que el autor para definir su mundo: un “caos controlado” (p.61).
Los poemas se suceden sin título aunque hay partes en el libro. Uno de los que más me ha gustado y altamente representativo es este (p.63):
Susurra el saxo
y la tiza numera al detenido
cuando sus labios,
huídos de la boca,
persiguen –impotentes-,
aleteos que destellan.
y un clamor
grosero
anuncia
la continuidad
el vacio constante
el ansia inconmensurable
y permanente.
No huye el autor de algún que otro recurso estilístico aunque no es su poesía una poesía que se caracterice por el abigarramiento retórico, pues quizá el lenguaje de la cotidianidad no requiere de retorcimiento estilístico: “Y quiero a dos mujeres, /tanto, /que ya no las necesito” (p.71). Aquí usando la paradoja como también un poco después: “que mientes verdades nocturnas” (p.73). O los juegos de palabras: “y tus ojos/ me terminan/pero no me acaban” (p.74).
También uno encuentra partes de mujer derramadas en muchos versos, instrumentos musicales que son recurrentes, como el saxo, quién sabe si porque una de sus otras querencias es la música. También hay alusiones a los recuerdos y a la niñez a través de su cuentos: “tres o cuatro arrebatos/y el Gato con Botas” (p.107).
En ese estudio de lo cotidiano Felipe Zapico se atreve a utilizar palabras tan poco poéticas como: tos, moco, miopía (p. 117), picor de huevos, pelotillas, zorra de mi novia (p.118), cúter, taladro, lijadora, culo (p.131). Todo forma parte de la misma realidad poetizable. Todas la palabras. En ese sentido y como parte del todo me quedo con algo de acidez final para un poemario muy dulce: “renunciando por ello a la presidencia del /círculo católico de mi ciudad” (p.123).
Felipe Zapico, Balances parciales. Genio y figura.
MUROS MARCADOS CON TIZA
Muros marcados con tiza. Madrid; Ed. amargord, 2016
Jugar a las tabas
evitando
su extracción.
Eso eran
juegos.
Baldosas
Entre las baldosas
horadadas por el suelo terroso
que cambian de amarillo a azul
y
las que parecen teclas
de piano
resfriado
para bajar a tus
infiernos
vivo entre
rumores de baldosas
que
en
ocasiones
son
bálsamo.
Vocabulario madero
Te pegan pero resulta que es resistencia
a la autoridad
te empujan y es desobediencia
te ahostian,
te rompen
sangras
y se llama
autolesiones.
Uno de mil son condenados
a pena
de indulto.
*
No tengo ya edad ni hechuras
para hacer un bonito
cadáver
en cualquier caso
no hay bonitos cadáveres;
las sirenas
a
los
dos
días
apestan.
MENÚ DE LA CASA
En el mismo momento en que aprendimos
a pronunciar retrogusto
los retrógrados comenzaron a afilarse las manos.
Cuando dijimos maridaje
los colmillos brillaron en sus bocas.
Mientras sabíamos de cava, champán, añadas y destellos
nos clavaban poco a poco la deuda soberana.
Al final
cuando los gin tonic’s
se hicieron con pepino y fresas y agua tónica del subcontinente
puse mis barbas a remojar
e intenté escabullirme
sin que me rozase
ninguno de esos güisquis ahumados de 32 años.
Y es que nos creímos como ellos
pero no somos tan hijos de puta
y eso al final
es lo único que cuenta.
EL INDIFERENTE
A Isla Correyero
Ese que mira para otro lado
o
que aunque esté en el epicentro de la catástrofe
afirma no ver nada
ese
que se encoge de hombros
y silba
ese que
no siente
más que sus intestinos
ese
que dice ser apolítico
no meterse en líos
no buscar problemas
ese
el indiferente
ni
siquiera temblará
la
madrugada
en
que
llamen a su puerta
y
por supuesto
no
será
el lechero
quien vaya a por él.
PATRIOTISMO DE TODO A CIEN
Banderas de todo a cien
inundan las ventanas
y
las antenas,
los bacones
y
las azoteas.
Patriotismo de todo a cien
inunda los
bazares.
Patriotismo de la china
con banderas
brillantes
resbaladizas
llegadas en containers
sin papeles.
Patriotismo histérico
ante enormes
pantallas asiáticas,
como los vendedores
de latas
tan chinos
tan pakistanís
tan
lejos de sus
patrias
que
nos venden la nuestra
en
un todo
a
cien.
VOLVEMOS a los años
duros
de las jeringuillas
en el brazo
la policía
ante cualquier clase
de muerte
guarda silencio
salvo
si es
por
jeringuilla
el
morbo es
de clase superior
y debe de ser
voceada
vergonzosamente.
NOS
mienten
nos mienten
y
nos engañan
pero qué importa
ante un poco
de
“jogo bonito”.
QUIERO ser un
hombre de acción
de mucha acción.
Entre Proudhom y Durruti
me quedo con Durruti.
Entre Bakunin y Durruti
me quedo con Durruti.
Entre Kropotkin y Durruti
me quedo con Durruti.
A los otros
les admiro
les leo
les deshojo
les esparzo
pero yo me
quedo con Durruti.
Y si me obligas a elegir a otro compañero
me quedo
también
con Robespierre.
ESTÁS EN LA LISTA
Si eres puta, multa
si eres pobre, multa
si buscas comida en un contenedor, multa
si protestas
y
denuncias
y
te reúnes
y
quieres cambiar el mundo
multa
multa
multa
estés o no estés
seas tú o uno parecido
tiran de lista
esa
lista
donde nos tienen a todos apuntados
desde antes del 23F,
esa lista que crece
y
crece.
Multa, multa, multa
para mantener su orden
su concierto
su
caridad bien entendida
que
siempre
siempre
siempre
empieza por ellos mismos.
HACEN un altar
con tus fotos
canciones
poemas
cartas,
después lo guardan
junto a la extinta
colección de
botellitas
de
vodka.
En un traslado
pasan a una caja bajo un sofá.
Más tarde a un altillo.
Finalmente
al
contenedor
azul.
Eso queda del altar, del amor.
PODRÍA hacer una antología de
versos
leídos en una mañana,
la mayoría recién hechos,
con sus manchas de café, de carmín,
con las letras perdidas por cortes de fluido eléctrico,
con gotas de txirimiri,
con dolor y amor, palabras estancadas
en las gargantas,
podría hacer una antología,
la verdad que en mi cabeza ya está hecha y son sólo las
11:17.
MALETERO
En el maletero
llevo un megáfono
que esparce
palabras de todos los colores
y me lo regaló mi amor.
Llevo también algunos de mis libros
por si algún loco
los necesita
al pronto
para no volver a la cordura.
Dos o tres sprays
tres plantillas
pegatinas
un
pasamontañas
botas de escalada
dos bastones telescópicos
una
cacha con punta de hierro
un paraguas
dos triángulos reflectantes
un chubasquero
una caja de bombillas rotas
piedras de cien playas
y todo lo que olvido
en
breve dejaré aquí
las raquetas de nieve
y
claro una caja
con cadenas
que espero no tener que poner
llevo también
la linterna frontal
por si tengo que despertar
a
algún auditorio dormido y hundido
por el materialismo dialéctico.
También hay por allí
un sombrero
de paja
pero está ya bastante abollado.
Y todo esto sorprende enormemente
a
los picoletos
a
cada registro
sobre
todo
siempre
sospechan
de
los
libros.
NUNCA
Nunca fui a Ortigueira
ni a sanfermines
nunca fui a ver a los Stones
nunca fui a la Expo de Sevilla
ni tampoco al Forum
ni fui al fib ni al fab ni al feb
nunca fui
a
tantos sitios
que quiero
quise
querré
ir
que a esos otros
me importa
un bledo no haber
i
d
o.
VAGOS
vagos
vagos y maleantes
gritan
desde posiciones
opuestas
todos de acuerdo en gritar
vago
al que está en la calle
vago
al que se autoexilia
de la vida
bien por querer
o
por
no poder
vagos
vagos
vagos
os envidio
por no tener
nada
que perder
ya
todo
perdido
vagos
vagos
vagos
los maleantes
os
insultan
yo casi
siempre
os
admiro.
DERECHO ECLESIÁSTICO
Tocamientos a niñas en el confesionario
dos avemarías
tocamientos a niños en el confesionario
tres avemarías
abusos a niñas en cualquier sitio
tres avemarías
abusos a niños en cualquier sitio
cuatro avemarías
y retiro de fin de semana con otros de su especie;
violaciones a niñas con reiteración
cuatro avemarías
violaciones a niños una y otra vez
cinco avemarías
cambio de localidad y vuelta a empezar
y la culpa
la desolación
el terror
para las niñas
para los niños
para todas sus noches
para toda su vida.
Con el derecho ci
VIL
la cosa no mejora mucho.
Felipe Zapico Alonso. "Etimolomias. uno". 2015, Ebookprofeno.
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