SHERMAN ALEXIE [8597]

Sherman Alexie

Sherman Alexie Joseph, Jr. (nacido el 07 de octubre 1966) es un poeta, escritor, cineasta y ocasional comediante. Gran parte de su obra se basa en sus experiencias como un nativo americano que creció en la reserva india de Spokane. Actualmente vive en Seattle, Washington. 

La obra de Sherman Alexie: 

Dangerous Astronomy, poesía 2005 

Ten Little Indians, cuentos 2003 

The Business of Fancydancing, guión 2003 

One Stick Song, poesía 2000 

The Toughest Indian in the World, cuentos 2000 

Smoke Signals, guión 1998

The Man Who Loves Salmon, poesía 1998 

The Summer of Black Widows,poesía 1996 

Indian Killer, novela 1996 

Water Flowing Home, poesía 1996 

Reservation Blues, novela 1995 

Seven Mourning Songs For the Cedar Flute I Have Yet to Learn to Play, poesía 1993 

The Lone Ranger and Tonto Fistfight in Heaven, cuentos 1993 

First Indian on the Moon, poesía 1993 

Old Shirts & New Skins, poesía 1993 

I Would Steal Horses, poesía 1993 

The Business of Fancydancing, poesía, 1991

Influencias

Esperamos en el auto

afuera del bar

mis hermanas y yo,

"apenas un par de tragos"

como lo oímos

tantas veces antes

como dijo Ramona 

como todos los niños Indios

lo han oído

antes

de sus padres, desaparecidos entre el humo y las risas de cualquier taberna de Reservación, apareciendo cada media hora con Pepsi, papas fritas, y más promesas. Y, como todos los Indios terminan aprendiendo, nunca confiamos en esas promesas. Recién creemos en algo cuando ya sucedió, aprendimos a confiar enla fuente de un río y nunca en su boca. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias

que imaginé

en bolsas de dormir

entre puestas en marcha del auto

para encender la calefacción

porque mis padres me dejaban

las llaves.

Esto es sobre las historias

que conté a mis hermanas

para llenar esas horas largas, esperando afuera del bar, esperando a mi madre, mi padre golpeando la ventanilla, preguntando ¿Tienen frío? ¿Se están portando bien? Ya salimos, okay? A veces, nos negábamos a abrir las puertas cuando al fin llegaban, los dejábamos gesticular desaforadamente y nos moríamos de risa porque no había otra cosa que hacer. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias que

yo inventé

como construí

los paisajes imaginarios que nos salvaron.

Una vez soñé con una mujer pelirroja,

que me dio pesos y señales

y contó a mis hermanas

que ella nos rescataría

de nuestro propio amor

por estos padres que siempre salen tambaleando del bar cinco minutos antes de cerrar, siempre diciéndoos"por lo menos nos fuimos antes de la última llamada". Pero los amamos igual, nos aferramos apretados a sus brazos y pescuezos alcohólicos camino a casa, les robamos el paquete de cervezas que compraron para el camino y lo tiramos fuera por la ventanilla, mientras contábamos los mojones y coyotes que aparecían al borde del camino. Pero esto no viene a cuento de la tristeza. Esto es sobre las historias, esas descripciones ásperas

que fulminaron las paredes

de la casa prefabricada de la Reserva

donde mis hermanas y yo permanecíamos despiertos

luego de que por fin llegábamos a casa

y escuchábamos

a nuestros padres dormir

respirando pesadamente

en sus sueños, roncando

como una llamada de tambores pero

en la oscuridad de la Reserva

eso significaba que todos estábamos vivos

y era suficiente

Alcohólicos Poemas de Amor

1.

El alcohol es un tambor

que me llama. El Alcohol

me llama. A veces

es tan difícil

no oír

ese tambor. A veces

es tan difícil

no bailar.

2.

Un día me contaste que la vez que mejor hicimos el amor fue una noche de invierno, en Febrero, después que me pasara el día entero tomando. Te hice el amor borracho, inconciente, y no puedo recordar nada de eso. Después que me contaras, quise saber si no te había llamado con el nombre de otra mujer, no porque yo hubiese amado a alguna otra. Lo quise saber porque mi imaginación siempre aumentó cuando estoy borracho y no me sorprendería descubrir que había usado el nombre de alguna estrella de cine. Ninguna, me dijiste, que cuchicheé tu nombre toda la noche, aún después de haber acabado, repetía tu nombre con esta boca, agria de cerveza y de la vieja mentira de no volver a tomar.

3. 

Alcoholismo genético

o condicionado? Me

pregunto mientras hago zetas

dentro de otra reservación

enredo de negociaciones

y amor no devuelto, encuentro

una botella de vodka

y una caja de quesitos fundidos

y al final, me llamo

un vencedor ordinario, otra

víctima de la ciencia

y su investigación necesaria.

Mis manos a veces se sacuden

porque te amo

y otras

porque mi cuerpo se

desintoxica

por eso te pido que no tomes

cerveza, whisky, ni vodka

antes de venir a verme. Por favor

cepillate los dientes, lavá tus manos

aunque haya sido apenas un trago

porque nunca fui lo fuerte

que quiero. El gusto a alcohol

incluso en el más suave de los besos

me haría olvidar en quien me he convertido.

5.

La diferencia entre la necesidad y el querer debe ser explicada. Abandoné la bebida hace 450 días. Abandoné la bebida 450 días antes de abandonarte a vos. Entonces, hoy yendo al centro, vi al mismo viejo indio quien debe de haberme mendigado varios miles de monedas en todos estos años. Era el decimoquinto día consecutivo de temperaturas bajo cero y el Indio viejo tenía puesto un gorro todavía con la etiqueta del precio. Se compró ese horrible gorro en lugar de mamarse y te apuesto que debe de haberle costado lo mismo que una botella de buen vino.

6.

Unos momentos después de encontrarte

me fue imprescindible

decirte "Sos exactamente

el tipo de India con la que 

me encantaría emborracharme"

Pero me he mantenido sobrio

y ya hace dos años. En cambio, todo lo que dije

fue "Cuando solía tomar

eras el tipo de india con la que

me encantaba emborracharme"

¡Ay!, toda mi vida

en tiempo pasado.

La Invitación

Cuando me visites, dormiré

sobre la sofá mientras vos duermas

en mi cama. Dejaré

mi mejor manta

para vos, tomá a mis pesadillas

conmigo. A la mañana

contame lo bien que dormiste

y prepará un café

mientras me arrastro

desvelado, a mi cama

y te abandono

al silencio

de tu primer cigarrillo

de la mañana. Cuidame

mientras duermo, por favor

sacudime hasta que despierte

si ves que comienzo a dirigirme

hacia aquél rincón

transformándome de

nuevo en un hombre-lobo

demasiado horrible como para notar

que su luna ya se ha ido.

http://www.sisabianovenia.com/LoLeido/Poesia/Alexie.htm

Grief Calls Us to the Things of This World

The morning air is all awash with angels

—Richard Wilbur, “Love Calls Us to the Things of This World”

The eyes open to a blue telephone

In the bathroom of this five-star hotel.

I wonder whom I should call? A plumber,

Proctologist, urologist, or priest?

Who is blessed among us and most deserves

The first call? I choose my father because

He’s astounded by bathroom telephones.

I dial home. My mother answers. “Hey, Ma,”

I say, “Can I talk to Poppa?” She gasps,

And then I remember that my father

Has been dead for nearly a year. “Shit, Mom,”

I say. “I forgot he’s dead. I’m sorry—

How did I forget?” “It’s okay,” she says.

“I made him a cup of instant coffee

This morning and left it on the table—

Like I have for, what, twenty-seven years—

And I didn’t realize my mistake

Until this afternoon.” My mother laughs

At the angels who wait for us to pause

During the most ordinary of days

And sing our praise to forgetfulness

Before they slap our souls with their cold wings.

Those angels burden and unbalance us.

Those fucking angels ride us piggyback.

Those angels, forever falling, snare us

And haul us, prey and praying, into dust.

How to Write the Great American Indian Novel

All of the Indians must have tragic features: tragic noses, eyes, and arms.

Their hands and fingers must be tragic when they reach for tragic food.

The hero must be a half-breed, half white and half Indian, perferably

from a horse culture. He should often weep alone. That is mandatory.

If the hero is an Indian woman, she is beautiful. She must be slender

and in love with a white man. But if she loves an Indian man

then he must be a half-breed, perferably from a horse culture.

If the Indian woman loves a white man, then he has to be so white

that we can see the blue veins running through his skin like rivers.

When the Indian woman steps out of her dress, the white man gasps

at the endless beauty of her brown skin. She should be compared to nature:

brown hills, mountains, fertile valleys, dewy grass, wind, and clear water.

If she is compared to murky water, however, then she must have a secret.

Indians always have secrets, which are carefully and slowly revealed.

Yet Indian secrets can be disclosed suddenly, like a storm.

Indian men, of course, are storms. They should destroy the lives

of any white women who choose to love them. All white women love

Indian men. That is always the case. White women feign disgust

at the savage in blue jeans and T-shirt, but secretly lust after him.

White women dream about half-breed Indian men from horse cultures.

Indian men are horses, smelling wild and gamey. When the Indian men

unbuttons his pants, the white woman should think of topsoil.

There must be one murder, one suicide, one attempted rape.

Alcohol should be consumed. Cars must be driven at high speeds.

Indians must see visions. White people can have the same visions

if they are in love with Indians. If a white person loves an Indian

then the white person is Indian by proximity. White people must carry

an Indian deep inside themselves. Those interior Indians are half-breed

and obviously from horse cultures. If the interior Indian is male

then he must be a warrior, especially if he is inside a white man.

If the interior Indian is female, then she must be a healer, especially if she is inside

a white woman. Sometimes there are complications.

An Indian man can be hidden inside a white woman. An Indian woman

can be hidden inside a white man. In these rare instances,

everybody is a half-breed struggling to learn more about his or her horse culture.

There must be redemption, of course, and sins must be forgiven.

For this, we need children. A white child and an Indian child, gender

not important, should express deep affection in a childlike way.

In the Great American Indian novel, when it is finally written,

all of the white people will be Indians and all of the Indians will be ghosts.

The Powwow at the End of the World

I am told by many of you that I must forgive and so I shall   

after an Indian woman puts her shoulder to the Grand Coulee Dam   

and topples it. I am told by many of you that I must forgive   

and so I shall after the floodwaters burst each successive dam   

downriver from the Grand Coulee. I am told by many of you   

that I must forgive and so I shall after the floodwaters find   

their way to the mouth of the Columbia River as it enters the Pacific   

and causes all of it to rise. I am told by many of you that I must forgive   

and so I shall after the first drop of floodwater is swallowed by that salmon   

waiting in the Pacific. I am told by many of you that I must forgive and so I shall   

after that salmon swims upstream, through the mouth of the Columbia   

and then past the flooded cities, broken dams and abandoned reactors   

of Hanford. I am told by many of you that I must forgive and so I shall   

after that salmon swims through the mouth of the Spokane River   

as it meets the Columbia, then upstream, until it arrives   

in the shallows of a secret bay on the reservation where I wait alone.   

I am told by many of you that I must forgive and so I shall after   

that salmon leaps into the night air above the water, throws   

a lightning bolt at the brush near my feet, and starts the fire   

which will lead all of the lost Indians home. I am told   

by many of you that I must forgive and so I shall   

after we Indians have gathered around the fire with that salmon   

who has three stories it must tell before sunrise: one story will teach us   

how to pray; another story will make us laugh for hours;   

the third story will give us reason to dance. I am told by many   

of you that I must forgive and so I shall when I am dancing   

with my tribe during the powwow at the end of the world.