lunes, 28 de marzo de 2016

PASCAL JORRATT [18.331]



PASCAL JORRATT

Pascal Jorratt (Vallenar, Chile 1991). Bioquímico de la Universidad de Chile. Ha participado en talleres literarios de Balmaceda Arte Joven. Ha publicado poemas y cuentos en la revista Poesía Cero y Cólera. Mal de Ojo (Autopublicación, 2015) es su primer libro.




la ciudad ausente

       a  Paula

I

como dos estudiantes
de intercambio
caminamos
al mismo ritmo
para no perturbar
el equilibrio
de la ciudad

mi equilibro
el de un borracho
sobrellevando
la distancia
entre la taberna
y su casa

el tuyo
en cambio
el de un acróbata
haciendo contorsiones
sobre el horizonte


II

me han expulsado
de casas
de trabajos
de clubes nocturnos
no es fácil
tener que recogerme
de cada lugar
al que llego
empiezo a pensar
en la mejor manera
de no dejar rastro
como una serpiente
que se devora
desde la cola


III

del bellas artes
al centro cultural
de las condes
de la uc
de la moneda
interrogar
a los guardias
rescatar a las pinturas
de la mirada presurosa
aliviar al suelo
del paso del tiempo
ser el tatuaje
que se esconde
en invierno
ignorar el metro
para mover
nuestra cola
a los que reposan
en bancas
y seguir
los semáforos en verde


IV

un cuerpo
sobre
otro cuerpo
como imágenes
idénticas
que no se
superponen
algo no está
en equilibrio
alguien no calcula
y llega tarde

¿qué verán
en mis brazos
que solo
saben soportar
el peso de
mi muerte?


V

ese pude ser yo
la foto de carnet
en tu billetera
o en el borde
del espejo
si no llegara
tan tarde
a mi encuentro
si tuviera el valor
de abrirme una vena
y mostrarte
de qué están hechas
mis noches


VI

la revolución
termina los viernes
por Bellavista
o República
en el momento
que un niño
sueña con la paz
y un adulto
se despierta

el que no muere
crucificado
da vueltas
para marear
a la ciudad
hasta verse
empañando vitrinas
inhalando
conversaciones ajenas


VII

calculo tus muslos
para dejar caer
mi cabeza
tu espalda
para descansar
mi infancia entre tantos
que se van entre tantos
que no vuelven

envuélveme
en tus brazos
y entrégame uno

sin ti
el día es solo
un viajero
de paso

sin ti
la noche me cubre
como una sábana
de la que intento
liberarme


VIII

nadie podrá
ver el baile
del átomo

me abrazo
a mi mismo
en una danza
frenética
dejando
un espacio
como al núcleo
los electrones


IX

tal como mi padre
me llevaba
del sofá
a la cama
espero que alguien
me lleve
a mis setenta años
para poder decirte
vieja
se enfrió la sopa
para que me mandes
a comprar lana
y el espacio
se reduzca
a la hebra
que aferro
como un sastre
a su pulso
o el provinciano
al olor a tierra húmeda


X

los únicos lugares
cálidos
son los terminales
porque ahí
se puede perdonar
que la gente
no mire
a los ojos


XI

alma:
lo que
no sabemos
dónde está
pero sabemos
que existe
porque duele

un dolor
de muelas
tan simple
como llevarse
la mano
a la boca
pero un dolor
del alma
¿acaso voltearse
los ojos?


XII

déjame
con mis poemas
mi cuchillo
y mi 50/50
seguiré estrellando
contra la pared
mi cabeza
hasta que le devuelvas
a la ciudad
mi imagen




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