domingo, 24 de enero de 2016

ALAN MUÑOZ OLIVARES [18.006] Poeta de Chile


ALAN MUÑOZ OLIVARES 

Nace en la calle Alto Horno 777 en la ciudad de Talcahuano de Chile, el Domingo 17 de julio de 1977 a las 7 P.M. Es el séptimo nieto del séptimo hijo. Ha publicado los poemarios: CANCER O LA INMORTALIDAD DEL CANGREJO (1999), OTRAS IN-VERSIONES (1997) y RE-VERSOS (1995). Es destacable su sostenida labor como realizador de Talleres de Percepción y Creación Literaria. Ha obtenido importantes premios y aparece en diversas antologías del medio. A lo anterior se suma su trabajo interdisciplinario con teatro, instalaciones, grabado y pintura, además de un sinnúmero de lecturas poéticas en todo el país. También ha fundado el Grupo Dessidia junto a Eduardo Meneses y Alejandro Anabalón, el Colectivo Artístico Cultural N.A.D.A. en complicidad con los artistas Eduardo Meneses, Daniel Campos y Jessica Castillo, Antros Ediciones en comunión con Ivo Maldonado y Ramón Oróstegui y el Grupo CATORCECOMAUNO, este último junto a los artistas plásticos Daniel Campos, Luis Alberto Hidalgo y Carolina Stremelj. Tiene estudios de Pedagogía en Español y Bibliotecología en la Universidad de Concepción.



POESIA / POETRY

                         1

(EXTRACTO DE CÁNCER O LA INMORTALIDAD DEL CANGREJO)


                       III

      "Mientras sucede el peso de la noche"



EL BAGAJE Y ESO QUE RECIÉN NOS ESTAMOS EXPANDIENDO

Todo era lo externo
lo que subía y lo que bajaba en las orillas
era lo que en lapsus se amontonaba
en las esquinas de estas calles
en las cuales caminábamos eufóricos
Laberínticamente
Vagamente asertivos en los días y en las noches
Vagamente.



CRÉEME, ALIONA, NADA ES FÁCIL

Había una cosa extraña
que estaba creando pánico en nuestros miembros
A medida que nos abríamos paso 
entre las neuronas afiladas, cortantes y eléctricas
como en un Pinball íbamos dando botes plásticos
en los muros estrechos del laberinto
Pero te explico, Aliona, 
que no fue producto de una mala maniobra
sino que las dudas Iscariotes 
crearon un foso de preguntas reaccionarias,
Indignas de ser contestadas a estas alturas, 
pues todo estaba, ya, resuelto y concluido
Fuimos parte de un motín
Habíamos sido traicionados por nosotros mismos
Nos desdoblamos en el sueño y fingimos creernos el cuento del desvelo
"Ay, que miseria la nuestra", gritó alguien
Nos embarazamos de nosotros mismos
con ideas que nosotros mismos
habíamos complotado.




¿QUÉ ERA LO EXTRAÑO?

Había una cosa extraña entre nosotros, ¿qué era?
Algo como una idea que habíamos complotado
Debíamos, por tanto, extirparla
Pues nunca llegaríamos a nuestro destino 
en ese estado inconsciente
Debíamos extirpar la falange 
Un miembro de todos o de uno
Había una cosa extraña 
de todos o de uno que debíamos extirpar
Créeme, Aliona, no fue fácil 
Nunca ni en las más indecorosas realidades
podíamos imaginar siquiera 
extirpar un miembro de todos o de uno,
En fin, esto era lo que debíamos hacer
a (toda) costa
de nosotros mismos.




ESCENA DE LA CERCENACIÓN

"EL Cáncer Maligno puede olvidar que es Cáncer Maligno
pero Los Cangrejos que le asisten
no pueden  olvidar la mutilación infinita de sus miembros
cada vez que renace el círculo de la palabra".

Tomamos nuestros miembros con las manos vacías
No había nada en nuestras manos vacías
Nada que se pareciera a lo que se pierde en el tiempo
Nada que echáramos adentro de menos
Entonces, valientes y cobardes
tomamos las falanges de este Cáncer Maligno
que nos había complotado los unos a los otros
Alguien que era uno y era otro
El cáncer de nosotros que había que arrancar
El miembro de uno o de todos
A pleno sacrificio
A la luz de los ojos de todos los que nos leen.

Tomamos con nuestros miembros
para despedir su visita
Nos echamos a beber parte del licor 
que cargábamos en nuestras venas
Bebimos para alargar el tiempo que quedaba
para no hacer nada
Nada que signifique perder este instante de profunda belleza
Nada que volara más allá de nosotros.

"Ya es hora de extirpar El Cáncer Maligno de raíz",
dijo El Verdugo Zurita

y todo fue impaciencia y remordimiento
una tristeza de periódico en los muros del laberinto
Nos elevamos
Todos los miembros se elevaron hasta la cúspide
Hicimos magnas reverencias a los dioses
Para perdonarnos, para que nos perdonaran
Hasta que se calló el cielo de golpe
Y todo fue un Zoom silencioso de cercenación
Los cuerpos se perdían en otras formas aparentes
Las bocas gritaban nombres extirpados
El viento se llevaba lejos los grafemas, los fonemas
Los dientes crujían y se desparramaban
en un mar de caras que parecían las nuestras,
pero los brazos, las piernas, las falanges
eran un estallido, una secuencia de letras deformes
como ojos (des)orbitando alrededor de nosotros
sobre nosotros eran todos los restos de las letras
que subían y bajaban en sus orillas sobre nosotros
"Aes", "Oes", "Uis"
Sobre nosotros no supimos mucho, 
Quedaban desnudas y desparramadas las ideas sobre la acera,
nuestros ojos comían de ello como perros
Ondulaba el hedor de nuestros miembros cercenados
Como un bao interno, como el hollín en las ventanas
En aquella "negrura de caverna
el resplandor de nuestros cuerpos ahora como nuevos
tenían el torrente de las llamaradas del fuego"
pero éramos agua   
al fin, agua pura de todos los torrentes.



ÚLTIMO RECURSO
a Eduardo Meneses

¿Qué hacer con nuestros restos?
Como último recurso de la noche iluminada
dimos nuestros restos
a los perros de la calle
por toda la calle
y por nosotros.


+++


                   2

(EXTRACTO DE ÁNGELES LLOVIENDO A CÁNTAROS) 


BENDITO POEMA A FARRAH FAWCETT

¿Dónde se detiene el reloj de los sueños y dónde la manecilla del tiempo?

- ¿Me llamas, Charlie?, ¿Todavía me buscas?? Dice Farrah contestando el teléfono- 
¿Todavía me buscas entre la angostura de esta ciudad de ángeles?
¿Todavía exigiendo culto a mis maravillosos cincuenta años?
Dime "Ángel" a secas
Ángel de tiempo completo
Ángel al desnudo posando para "Play Boy"
Dime ex Charlie Angel en memoria a mi coronación
Pero ya no me llames, Charlie, ni busques alivio a mi alma atormentada
No me sigas llamando, por favor, no me sigas llamando
Pues tengo fama de ángel caído.



ALBERTI EN EL UMBRAL

"Yo no sabía que las puertas cambiaban de sitio
que las almas podían ruborizarse de sus cuerpos
ni que al final del túnel la luz traía la muerte".
Rafael Alberti

Se queda en el umbral, Alberti, se queda
Para vernos entrar en el gran socavón
El conducto de la nada se reposa en el ir y venir de sus fantasmas
En el abrir y cerrar de sus invisibilidades
Se queda, Alberti, en el gran umbral de los cielos
Ni dentro ni afuera de la cúpula especular
Sino en el vaivén de los coletazos sagrados del firmamento
Alberti en el umbral, (dije:
al verte en el umbral, Alberti,
estupefacto de tantas apariciones)

Ante tal espectáculo se lanza, Alberti, "sobre los ángeles" 
Como Ícaro sobre el mar Egeo
Rasgando el aire con sus alas incendiarias
Murmurado entre los labios el verso inexistente
Aquel que alude al verso inexistente

Y queda flotando en el vacío eterno, suspendido 
entre el cielo y la tierra, entre el sol y la luna 
Entre él y el cielo espectral. 



LA CORRUPCIÓN DE UN ÁNGEL*

a Yukio Mishima

Tomad el agua de la alianza, discípulos
La tinta roja de estas líneas lapidarias
El agua roja del TATENOKAI que mide
El contenido exacto de los espejos
Que se pronuncia de este modo:
-"Escucha, Mishima, soy La Pluma y La Espada
es por mí que la obra arde bella y luminosa
soy la máscara pura del Seppuku"-

Tomad el agua destilada y su corriente que prohibe virar en U
Tomad el agua de esta unción putrefacta
Tomad el vaso común de los espectros inundados.




CAMINO AL CIELO

Michael Landon no lo piensa dos veces
Y arremete decidido hacia su abúlico sentimiento de entrega
El camino es al cielo, y él lo sabe
Como todos también sabíamos al principio de esta historia 
¿Cuál historia?...

No hay muerte que persista tanto en el recuerdo
Ni ángel que la comulge dos veces.



LOS PÁJAROS INVISIBLES

Leonardo Da Vinci abre las jaulas de los pájaros invisibles
Para consolar el espacio vacío de la memoria
Abre su mente al despegue que nunca le fue revelado

No debemos bajar los brazos
Ni sentirnos derrotados a destiempo
Ni  menos sumirnos en la desesperación

Sólo porque nuestra alma
Nunca irá al cielo.


+++


                3

(EXTRACTO DE COPULAR EN LA PALABRA)

mI dESFACHATADA aLMA

Francis Jammes dice que...
para lo único que sirven las mujeres
es para hacer la cama en las mañanas
y deshacerla de noche, 
En verdad - contesta Baudelaire -
que a un poeta le convienen adolescentes o prostitutas
- Es que un poeta ensaya vivir como hombre
común y corriente - alega Teillier

Entonces les concluyo a todos
en sentencia mortal:
Nombremos a las muertas
para no pasarle avisos a las vivas
porque a mí las vivas
no me pasan avisos.



ANÓNIMAS

Entra una palabra en el bar, 
Bebe del trago que divisa en el mesón 
La etiqueta de la botella que guarda el elixir dice: ?Amor?
Y estalla de felicidad al sentirse embriagada
Habla de su vida cuando era una sílaba
A otra que le viene a acompañar en la barra
Conversan del uno  y del ninguno
Y el vaho de sus alientos
Son oes que se confunden con el humo del cigarro
Las palabras ya son íntimas
Y deciden tutearse sin recelo
Se toman del brazo para caminar por la ciudad
Vigilan la noche que cae con gran detenimiento
Y resuelven inventar un hijo que las haga eternas
Las palabras entran a un edificio para consumar su estrategia
Adentro, una toma a la otra por la cintura
La arroja a la cama y se revuelve con las sábanas
Entonces sube a lo más alto de la habitación 
Para dejarse caer en los brazos de la otra
El impacto es tan destructor
Que quedan diseminadas vocales por el suelo
Al amanecer se escucha llorar una palabrita 
Que apenas se distingue entre las palabras exhaustas
Sus gritos de llanto 
Estremecen hasta la palabra más extensa
Ha nacido una composición celeste
Que nos ha dilatado la conciencia.



SUICIDA LATENTE

Fui devorado por la noche
Por buscar algún resto de intimidad
Desde ese momento, entonces, suicida latente, huimos juntos
Te llevaba en mi regazo como taxi desocupado,
Te dormías en los huecos de mi hombro
Y te apretaba para defenderte de mi soledad
La otra vez en el suicidio anterior 
Yo me enamoré una vez de una muchacha
Aquella vez no eras poema
Aquella vez aún vivía el holocausto en mi cabeza
Y te dije esa vez, no llores las veces que no nos vimos
Que no por ser yo un suicida latente
Tu te eches a morir.


+++

                         4

(EXTRACTO DE LA HISTÉRICA RELACIÓN DEL REINO DEL MIEDO)


LITURGIA DE LA INMOLACIÓN

!!Ante este altar macabro
versifico la lengua de la inmolación
el lugar de las dunas de la conciencia
que ha quedado innundada bajo el polvo
del desfallecimiento!!+



mi rostro son los rostros del mundo
que vienen a contar la fina embriaguez 
de la iluminacion.+




estas manos tienen el don de la tribu
mis manos sangran la costra de la historia 
que pulula bajo el dominio de la disolucion.+




de este fondo enjaulado
surgirá la metamorfosis del hombre
como un proceso ventral, lascivo.+



de este fondo enrejado
surgirá la luz del deshollinador
para limpiar la venas de la conmiseracion
y el lupanar del pensamiento.+



de este panal ensordecedor y enajenado 
surgirá la liturgia,
la unica revelacion del misterio.+




Luz y Sombra para darte, Amor
un dulce fuego que flamea 
en nuestra prodigiosa casa de la desesperación 
por asirte con estas manos de alabastro
al son de este desmesurado baile en que nacimos
para romper muelas y prejuicios.+




Un ángel sostenido sobre andamios platinados
deja caer sus serpentinas centellas de luz 
en mi mano  (como si conociera la líneas que 
llevan su nombre) de donde ha de comer los 
últimos vestigios del desamparo y los primeros 
signos de la exaltación.+



ACERCAMIENTO A UNA HISTÉRICA PROSOPOPEYA 
DE LA AUTOFLAGELACIÓN.

Pienso en los espacios que el hombre ha conquistado
Sus sueños, su memoria
Pienso en la tela como en la página en blanco 
Pienso en nada frente a la página en blanco 
como si la oscuridad del cosmos 
resplandeciera en el mutismo infinito de las formas.

Pienso en la tela pronta para ser embestida 
por la herida de una tachadura
por el lamento de un trazo
por la hendidura de una estocada.

Pienso en las huellas que quedan sobre la tela en blanco
Después que pierde su himen en la refriega.

Pienso en la huella que provocó la ira 
Al ser marca indeleble
Al ser costra en el ojo del vidente
En el ojo del que espera el fruto de su vicio.

Pienso en la historia de los cuerpos que se juntan
Que son comunión de su encuentro por las alucinaciones.

Pienso en el delirio de los cuerpos
Que ese encuentran en el fondo de una tela
Y son alucinaciones.

Pienso en el asombro de los cuerpos que se reconocen
Y son alucinaciones retozando en el acrílico del silencio.

Pienso en las hojas que se caen del árbol de la vida
Por querer romper sus mudez en el territorio de las sombras
Dejar de ser niños en su barca de conjuros 
En su triciclo de invisibilidades
Y no sea más esto que un eterno retorno a la semilla
Un viaje al momento exacto de nuestra iluminación
Un viaje por los pasillos del mundo
Arriba de un triciclo sin nombre, en picada 
En los regazos de las colinas de la inocencia.

Pienso en las hojas que caen en picada, su enajenación
Y son la histérica representación de su tormento
De su propia ira contenida en los espejos
De su propia visceralidad en los espejos de la depresión
Quién si no, 
en los espejos de este perro vacío que nos inunda
De este delirio de vagar por los espejos con alas rotas
Y nubes de acrílico
Quién si no, en el perro vacío de la imaginación.

Pienso en los espacios que el hombre ha conquistado
Después que ha vuelto del vacío.



CRÍTICA LITERARIA 

OBRA                  CÁNCER O LA INMORTALIDAD DEL CANGREJO
EDITORIAL      N.A.D.A. Ediciones

Por Rossana Arellano Guirao

Poco después, se aprende también por doquier, en el salón de la vida. Escuchamos los elogios alrededor, es la simple prórroga de la sociedad.

Hoy se posaron los ojos de la infancia, parecía que los veía por primera vez, era una mirada distinta, tenían la joya de auténtica pasión.

El rostro y la comisura de la boca navegaban en cierta semejanza, no era una lengua de echarse a hablar ni de morderse "la lengua", eran y son ventanas abiertas esos ojos que dejaban escapar el aire, donde sobrevuela el tiempo, como una versión expuesta de matices castaño oscuro.

El hombre tras la mirada lleva el mundo del arte, como promesa que se desarrolla en la oscuridad de una calle, en el dolor del acento que acentúa la letra y pinta con talento, incluso en todo lo que pudo y se permite traer al mundo con un plan a futuro.
Lo cierto es que la mirada de la gente puede o no engalanarse de luz y ocupar escenas para embriagar de realidad coincidente o no.

Alan Muñoz Olivares, permanece fiel a sus sentimientos, domina y fascina en su nostalgia fragmentada, su poesìa ofrece corteza de primer día, su canto desciende al lector , destaca en ese parirse a si mismo en lo profundo como milagro de recién nacido.

Utiliza algunos versos, se impulsa y maneja su propia estructura, contempla tal vez, la mañana siguiente del propio natalicio, la palabra entonces completa la captura legítima como un poema "dedicado"

El tiempo suele ser invasor o bien transita en una especie de noria en altura, recurre a la mirada racional del mundo irracional, exponiendo sensaciones, ordeñando los párpados, flotando redonda la letra uterina.

" Me eché a llorar cuando dejé tu casa, era de pan hallado y de miga con aroma a infancias" R.A. ( surge poesìa al leer, sentir los días fragmentados consumiendo nocturnos, desnudando al sol dentro de la cabeza, cuando ladra el vestido individual del poema en carpeta.

La necesidad de decir no constituye alegoría, el hombre y su naturaleza transparente, no debe detener su viaje.

Cito : LA LUZ , ¿VES LA LUZ?

"..fuimos llevados por un torbellino/  a algún lado que no alcanzamos a reconocer/ entre tanta maraña de espejismos"

-El hombre mira su mano y expone el número siete, sabiendo que lleva un fuerte contenido de mística, se encuentra en la torre del "YO"  con su motivo, se reconoce y sabe, fuera de lo común.
El transitar es largo y recurre a la ocasión, celebra su Julio  y desafía ese deseo de permanecer sólo cuando estalla el destino.

El amor es el más bello epilogo a pesar de las resistencias; volver a lo natal, saludar las horas, pintar la lírica de la muerte, camuflando el drama cuando el clamor no es un simple detalle, dar vueltas el exilio del alma es exigir a la expresión e imponer un estilo propio.

Cito : EL FIN DE TODA CONVICCIÓN ( a Jorge Teillier, para Ivo Maldonado)

" Nosotros signo de agua
viajamos al imperio de las ideas
Nosotros esclavos románticos
pútridos y escandalosos viajamos
en la máquina del tiempo
hacia no sabemos que estado de la conciencia
Viajamos por los pasillos meados
arrastrando como un lamento
el fin de toda convicción
a algún lugar que nos diga algo de nosotros
Viajamos en pleno desuso de nuestras facultades
los Cangrejos atados
recíprocamente los unos a los otros
invadidos de signos interrogantes viajamos
sonámbulos hacia la inmortalidad
Nosotros signo de agua
somos agua
somos agua
y nos oxidamos.

- Abdicar de la expresión, es una solicitud de "locos" durante un par de años vivo el exilio de construir sintiéndome  "poeta"  responsable de mi cuadro de invierno, mantengo conversaciones a pesar de lo que significa la escritura en la subvención del intelecto, recojo suficiente ingenuidad cual proletaria de una cierta sabiduría; sin embargo esta lectura que llega de regalo a mis manos, como un manifiesto , desarrolla una línea vertical que me deja simplemente "patas arriba"

- Es un honor esta causalidad, que me permite ocasión de volver al Uno y agradezco.

- Son 28 páginas = 2 + 8 = 10 = 1 + 0 = 1

No es habitual re-inaugurar un trance en el acto de locura, tenderse a lo que denomino "Entrega en rojo" es salvar la rebelión de la madera, echar suertes sobre la entrega del espíritu,   definitivamente es escoger el tono del cajón como una bufonada, someterse al decorado como objeto de revolución social, no es el escenario que persigo. Sin embargo leer la Poesía de Alan Muñoz Olivares me regresa el canto y la existencia.

* Esta obra "Cáncer o la Inmortalidad del Cangrejo" llega definitivamente a mi, como una toma de conciencia y atesorar lo que he querido desechar. Sinceramente agradezco a su autor, ser el instrumento con su palabra, para reconsiderar gracias a esta nueva visa.




Libro de Poemas de Alan Muñoz Olivares 
TREE-D
Askasis
Octubre, 2015

Esta obra de Muñoz Olivares, nos invita a una aventura con la Palabra, Palabra impúdicamente desnuda, de gran potencia y solidez. Un grito, una bárbara proclama sobre el estado del ser y el estar en la sociedad contemporánea. Un grito desgarrador sobre el caos y el suicidio del mundo.

En el poema “No cantes Victoria” encontramos: / ¡Oh musa victoriana! /No cantes la gloria de esta sórdida promesa /la geográfica del tercer mundo/ del primero y del segundo. / Sangra América/ que se invoca a tu nombre. / Y prosigue… / Canta una a una/ la lluvia/ sobre el manto gris de la noche/ estas noches encima trasnochadas y jadeantes. / Canta una a una/ las mañanas de la carne propia/ gota a gota hasta que ya no tengan sentido/ los miles de gritos en las baldosas/ hasta que ya no tenga sentido/ la posibilidad de ser libres/ porque llorar es posible/ caer de lo alto es posible/ precipitarse al pavimento es posible/ y porque también es posible subir. / Ahora puedes cantar Victoria / un canto fatal.

En TREE_D, el texto poético gusta y "hechiza" al lector, pero este último no puede fácilmente descifrar el sentido del mismo, la significación del poema se escapa y se resiste al proceso de desambiguación *.  El lingüista alemán  Hugo Friedrich habla de la disonancia de la poesía moderna, es decir, el poema en el contexto de la modernidad manifiesta una cierta tendencia al hermetismo (Rimbaud, Mallarmé, Vallejo) y a la oscuridad deliberada. Disonancia quiere decir, en este caso, que se une el hechizo a lo ininteligible.

El autor expone inteligentemente la poética de la obra abierta, presupone un lector activo que construya la significación discursiva y sea un libre ejecutante que llene los vacíos dejados por el texto poético.  Como manifiesta Umberto Ecco, el poema moderno no es una obra cerrada sino que posibilita que el lector se auto asuma "como un sujeto que realiza una improvisación creadora de infinitas posibilidades de significación.” De pronto parecemos estar ante un texto de los poetas del grupo Mandrágora, de Allen Ginsberg, Tristan Tzara, Breton: 
Poeta Negro, Generación Beat y Surrealismo.

Alan, puede ser un poeta negro o  un poeta surrealista, en su propio, personal y admirable estilo.  

Gómez Correa  expresó de Braulio Arenas, “como ningún otro poeta ha logrado en este país, bajo una atmósfera netamente poética, una penetración más intensa en las regiones del sueño. Toda su vida, su amor, su locura, su fuerza moral, toda la grandiosa tempestad de sus pasiones, ha sido puesta al servicio de la poesía.”

 Así se alza Alan Muñoz Olivares en el Chile actual, magnífico y potente. No podríamos hacer en él un corte entre la vida real –entendamos transitoriamente vigilia- y el mundo de los sueños.

Hemos de indicar que la Poesía Negra, con respecto a la psicopatología, reconoce en ella un instrumento valioso, para la exploración de las zonas oscuras del alma, un instrumento que facilitará al poeta la búsqueda y el socavamiento de su instinto poético, pero se niega categóricamente a someterse a los procesos curativos. Ella no pasará de ser, para el poeta “negro”, sino un campo amplio y propicio, en donde podrán tener lugar, las más sorprendentes experiencias poéticas. **
Lo negro es esta actitud del ser que, desligándose de toda sistematización intelectual, le permite captar al hombre a través de lo negativo, repentinamente al placer en su forma fugaz, y vivirlo como categoría espiritual.

Es esta elevada categoría espiritual la que lo muestra en su obra como el Mensajero Poético  que advierte, expone las fuerzas oscuras, la ignominia del universo pero deja la total libertad de acción porque reconoce su propia contaminación.

El poeta Muñoz Olivares, expresa: Chile es una calle larga / de dos pistas. / Una va al cielo. / La otra al infierno.
Para el poeta, Chile, Sudamérica es un mundo perdido. Un país de suicidas. Existe una autodestrucción en marcha. Un lugar donde hasta los ángeles se corrompen.
  
Luego menciona el “Reino del Miedo” y la Poesía, Secreto de Estado, EL FUEGO PRIMORDIAL. Pero antes, hemos de pasar por la inmolación, el dolor, la herida.  Inevitablemente.


Ingrid Odgers Toloza
Escritora, editora

Notas:
*La ambigüedad lingüística se da cuando una palabra u oración es susceptible de dos o más interpretaciones. 
** Ensayo Enrique Gómez Correa, fundador del Grupo Mandrágora.









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