martes, 10 de marzo de 2015

CAMILO SÁNCHEZ [15.172] Poeta de Argentina

Foto: Florencia Downes


Camilo Sánchez 

(Mar del Plata, Prov. de Buenos Aires, Argentina, 1958)
Poeta, periodista y narrador, escribió junto a Néstor Restivo la biografía ‘Haroldo Conti con vida’ –que se reimprimió dos veces-, también es coautor de 'El otro Bicentenario –doscientos hechos que no hicieron patria-' y en 2012 publicó 'La viuda de los Van Gogh', su primera novela, en la que cuenta el monumental rescate de la obra de Vincent que hizo Johanna Van Gogh Bonger, viuda de Thèo. A la novela le fue muy bien, en apenas un par de meses volvieron a imprimirla y en un momento del año pasado nos tocó entrevistarlo: Camilo respondía con prolijidad de buena escucha, paraba y decía ‘dame un minuto que necesito pensar eso antes de contestar’, Camilo preguntaba por nosotros, quería saber, hablaba con tranquilidad y en serio. Sabíamos que Camilo era poeta, que aún no tenía nada de poesía publicado pero que en 2008 su trilogía poética ‘Del viento en la ventana’ fue finalista del Concurso Olga Orozco, con un jurado integrado por Juan Gelman, Gonzalo Rojas, Antonio Gamoneda y Jorge Boccanera, nada menos.
Ha publicado en 2014 el poemario "Del viento en la ventana". 





Eso
que queda
en pie.

Un niño
que remueve
con la madera
de su soleado
mediodía

las brasas
del lenguaje.





en el aire de enero
al mediodía
flotaba
cierta nieve remota
con vestigios a ceniza
o polen
o pelusa de ciervos
llegando
desde el fondo
de la isla





desde
el ciruelo
cerca del molino
al sauce
de la orilla:
parecería
la garza
tener
un plan
de vuelo

el colibrí,
improvisa





¿habrá podido llevar
don edgar bayley,
en su inventario último,
cada palabra engarzada
donde la luz retumba?

 suya había sido
la península
de infinita riqueza
abandonada
suyo ese primer ventisco
la nieve inaugural
aquel escalofrío

 quizá haya podido caminar
junto a la muerte
de puntillas
sin defensas al fin
gran visionario
de voces enjoyadas
bajo la claridad de un nombre





Te hablaba  de Lao Tse,
de Cioran,
del peyote,
de la luz metálica
de Praga
en los ojos de Kafka,
vos cruzabas  las piernas.

Un zumbido  de ciénaga
brotaba
de tu cuerpo
para darme un silencio
que los libros
sagrados ocultaban.

De Del viento en la ventana, Ed. Descierto, 2014.




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