viernes, 13 de febrero de 2015

MARCOS IVÁN FERNÁNDEZ [14.843] Poeta de Argentina


Marcos Iván Fernández 

Escritor y artista plástico argentino. Con más de diez obras escritas en la última década, y un poemario "Vorágine", editado actualmente en España y Argentina.
 




Vorágine, de Marcos Iván Fernandez

Vorágine es el primer poemario editado del jóven argentino que reside actualmente en la ciudad de Corrientes, Marcos Iván Fernández. Este autor nació en 1984 en La Cruz, provincia de Corrientes. Es un Artista polifacético, poeta con garra y sangre que en Vorágine desnuda su poética sin pudor y con valentía.
 
A continuación dejamos el prólogo de su libro y una pequeña muestra de su obra literaria. También dejamos el link para que puedan comprar el libros desde Aquí

"Soy un escritor que busca en la poesía el idilio, pero bien humano, que confía hallar allí la belleza solemne del buen vivir. Más también conozco y me alimento del fragmento
mundano del ser. Soy un humanista a flor de piel, fiel; a la existencia. Persigo como una epifanía siempre a punto de caer la quimera de retratar al hombre en el arte, sea en su florecer en la sublimidad como en sus abismos banales.

Tengo un espíritu de carácter templado ante el mundo, desnudo y sincero. Una moral existencialista y filosófica inquebrantable, insufrible también en ocasiones. “el universo” ha querido que mi poesía sea una convergencia rara de psyche, psicología, desnudez y existencia o al menos así lo analizo yo. Caldeo todo esto en la llama viva de mi fervor de estar aquí ¡en la vida! Y tengo este ser poeta.

Tengo el fuego de Prometeo encendido en las venas, el arte; y el yugo para domar las bestias del idioma; los monstruos de la lengua, los espectros del carácter. Saltar lo indecible que abisma al sentir, de la expresión.

Me lo he preguntado. Si mi identidad ¿tiene futuro? Como todo hombre debe hacerlo siempre. Confío que si. Ahora es tiempo de preguntárselo a usted y al mundo. Pronto veré si la suerte y el talento se conjugan para apadrinar mi arte.

Vorágine es una pequeñísima muestra de lo que he escrito, y de lo que tengo por dar. No obstante es una obra hermosa que me cautiva por que vino así como viene el buen arte, me asaltó me invadió; me tomo y me violo. O yo a ella.

Vorágine, dejare que se luzca, que sea la estrella que creo que es. Puro orgullo paterno".
Publicado por Alejandro Cifuente





PRIMAVERA SEXUAL

¡Más que primavera!
y fue en verano
cuando, armado de entereza; y pene en mano
liberé esa explosión primera
fue una puta flor
recuerdo bien su nombre; niña, hermosa musa.
en adelante, nací a otro ser, cambio el mundo su olor
fornicar, de vivir se torno la escusa
sexo
nato, instintivo acto puro, y sentimental
que te humaniza y te hace animal
a un tiempo. Fusión y nexo
entre dos cuerpos y espíritus
sexo suave, apasionado
ardiente, tempestuoso; con calor
sexo meticuloso, delicado
sexo bestial; con agitación y sudor.
mil formas más.
debería tener tamaña suerte
para que se una inspiración, con las palabras justas
precisión de universo para acercarme
con el idioma
aunque sea al uno por ciento
de lo que siento
al tenerte en el sexo
amada.
y que él nos tenga a nosotros.
hoy llegando a mi madurez
nunca lo supe hacer tan bien
cada día lo hago mejor,
y cada día también
Con cada mujer
aprendo a sentirlo mejor, ¡mas!
a disfrutarlo cada vez más finamente
a catar cada instante
cada movimiento, con maestría de conocedor
que sabe de la obra.
con un cuerpo en su plenitud
desbordado de energía, de poder,
mi espíritu en libidinosa vorágine de juventud.
satírico apetito; cebado de cuerpo de mujer.
tesoro invaluable heredado
gratis por la naturaleza dado.
terrible sensación intensa
terremoto que va en aumento
invadiendo la humana forma
culminando en ardor; erupción inmensa
saturación de nervios, hasta el firmamento
pareciera llegar; la metralla tibia y blanquecina.
como magma emergente.
parece que es el fin
de la vida.
¡por fin, como electrocución fatal!
que desde cada célula y las entrañas se hace camino
condensándose mas y mas; rumbo al punto terminal...
un grito que parece de herida final descarga expresa
lo inexplicable, lo indecible.
¡quema arde hierve! El glande; se abre
como rosa en el rosedal
¡¡¡estalla el volcán!!!
expulso vida a la vida
y me siento dios.
 




VIENTO DE UN DÍA

afuera llovizna
con suave viento de un día
mas, el oscuro nuboso me tizna
la retina con melancolía.
bebo de esa garúa
me pongo el frac del pensamiento
el aguacero que desoló la rua
es mi arte; mi instrumento.
un dios anónimo parece renacer
del olvido en mi sangre; y reverbera
¡¡¡poder!!!
garra de fiera
dentellada de pantera.
así de niño me inspiraba Bagheera
tal fuerza, y Shere Khan
quizás sea que ellos están
violando del ayer; la frontera.
allá en el cielo del horizonte
de la noche; como una estampida
de mil búfalos negros gigantes en envestida
las nubes me dicen que me apronte.
parece que en tempestad
me quisieran devorar
dicen- hay un humano por cenar-
combatiré por mi libertad.
sus ojos relampaguean
pero no me enviste ese monstruo oscuro
y es porque miro igual; con ojo seguro
de relámpago. Aunque no lo crean.
se puede ser potente
así; con trabajo y suerte
que hasta la muerte
nos tema, por fiero e insolente.
pienso que puedo enfrentar
al mismísimo rayo
y a esa fuerza dominar
con mis propias manos; casi desmayo.
de la euforia
quiero vencer
asaltar al fracaso; florecer
cautivar a la gloria
merecer
mis tierras
las acequias y las guerras
que devastan mi interior.
ser un espíritu existencial
hasta aquí llego, no creo poder hacerlo mejor.
 



A LA LUNA DE LEOPOLDO

¡OH! Señor Lugones; no quisiera
arrebatarle su amante selenita satelital
que bello amor han de tener bajo el quintal
de los astros. Solo le canto para que no muera
su carmín su primavera
que es jovial rubor
en mis noches; solemne ardor
insomnios de mil dioses; cada uno me espera
y uno tras otro me hunden el puñal
extirpando sangre y entrañas; muerto el cascaron
¡emerge el humano desnudo!
luna, gota de semen gigante
espermatozoide de dios; que errante
extraviado el blanco; en suspensión flotante
sin remedio, aguarda su último instante.
sorbo de leche cuajada
del seno de la eterna nata
que quiero y no alcanzo a beber; de madrugada
Infecto de filosofía.
mas quizás sí; eternizar en esta serenata
pueda; la pasión que me inspira, en esta poesía
guardar.
canica de niños dioses
fragmento de explosiones feroces
medallón cósmico perla del arca
del universo
apacible laguna donde aparca
mi alma; tras un día de existencial esfuerzo.
con tu blancura desnuda
a veces te siento distante; fría polar
tu expresión lívida cruda
me pone a temblar.
también sueles ser
tibia brasa
naranja y tranquila en la hoguera donde mi mano amasa.
una contra otra, el aire, buscando calor obtener.
fruto de naranjo, maduro y enorme
que no hay hombre
con tan grande voracidad
que pueda siquiera, roerte hasta la mitad
sin topar con expansiva saciedad.
que hibrida tu faz
tan añosa
eres, no obstante no se pierden más
tus marcas de acné de adolescencia hermosa
recién dejada atrás.
ojo quieto de ave
que, por alguna pluma perdida llora; lagrimas de fotones suaves.
que me bañan, cual sutiles náyades
limpiasen mi sien de tempestades.



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