MONICA YOUN [14.160] Poeta de Estados Unidos

Monica Youn

Monica Youn es una poeta  americana y abogado.

Se crió en Houston, Texas. Se graduó en la Universidad de Princeton, Yale Law School con un JD, y la Universidad de Oxford con un M. Phil, donde fue becaria Rhodes.

Su segunda colección Ignatz fue finalista para el Premio Nacional del Libro 2010 en poesía. Sus poemas han aparecido en The New Yorker, El New York Times Magazine, La revisión de París, entre otras revistas. Ha dado lecturas en el Museo de Arte Moderno (MOMA), en NPR 's All Things Considered y era un lector de apertura en la Conferencia de 2012 AWP. Es profesora de escritura creativa en la Universidad de Princeton y en el programa MFA Warren Wilson College para escritores. 

Fue delegada por Obama en las elecciones presidenciales de 2008. Ha escrito para Slate, el diario Los Angeles Times, [22] y el Huffington Post. 

Vive en Manhattan. 

Premios 

Stegner Fellowship at Stanford University

Yaddo residency 

MacDowell fellow

2008 Witter Bynner Fellowship

Rockefeller Foundation / Bellagio—Villa Serbelloni, [

National Book Award Finalist 2010 

Obras

"Venice, Unaccompanied", Poetry Foundation

"Titian's Salome", AGNI 53 , 2001

"the wedding of ignatz", Tin House Review , Fall 2005

"Epistle to Ignatz" . The Brooklyn Rail . September 2004.

"Ignatz Invoked; Winged Ignatz; Ignatz Domesticus" . Paris Review (181). Summer 2007.

"Ignatz Oasis; Ersatz Ignatz; I-40 Ignatz" . Guernica . April 2008.

Barter . Graywolf Press. 2003. ISBN 978-1-55597-381-0 .

Ignatz . Four Way Books. 2010. ISBN 193553601X .

Antologías 

Victoria M. Chang, ed. (2004). "25th & Delores". Asian American poetry: the next generation . University of Illinois Press. ISBN 978-0-252-07174-4 

Legitimate Dangers . Sarabande Books. 2006. ISBN 1932511296 .

Language for a New Century: Contemporary Poetry from the Middle East, Asia, and Beyond . WW Norton & Company. 2008. ISBN 0393332381 .

Art and Artists: Poems . Everyman's Library. 2012. ISBN 978-0307959386 

EL ROBO DE EL GRITO

Fue un trabajo sin apenas sofisticación, el robo de El grito.

Eso lo sabemos con certeza, y lo que dejaron —

una escalera ordinaria, una ventana rota,

y cincuenta y un segundos de video, abstractos como una obertura.

¿Y el resto? No lo sabemos. Pero podemos imaginarnos

como la luz de la luna entra a través de la ventana

proyectando un brillo sobre todas las cosas — los cuadros,

las baldosas del suelo, las cuerdas de terciopelo: un patrón único y definido;

la estática histeria de la figura dotada de repente de ironía

por el hecho de que hay algo que sucede realmente; las casas

que se llevan mil manos de tejas a las estupefactas mejillas

a lo largo de la carretera de Oslo a Asgardstrand;

los guardias que entran a la carrera — ¡pero tarde! — para ser recibidos

solo por la sonrisilla desdentada de los muros del museo;

y colgada del cable del cuadro como un anzuelo y su carnada,

una postal: "Gracias por la pésima seguridad".

Los policías, perdidos cual turistas, prosiguen con sus susurros

por las galerías: "¿... pero que significa todo esto?"

Alguien tiene las respuestas, alguien que, al sujetar el marco,

se vio la cara roja por el sol reflejada en ese familiar cielo turbulento.

(Monica Youn, Barter, 2003)

 (Traducción, Andrés Catalán)

THE SACRIFICE

            after Pierre Reverdy

nothing but blue

                       stains on the sheet

a portfolio

                       remembered smiles

a spiked head

                       surmounts

a crown of arms

                       a shrug

gears start up

                       the mountain

bronze wire

                       slips around the world

somewhere doors

                       spring open

in numbered sequence

                       by name by size

a roll call

                       the whole crowd

showered in glass shards

                       dewdrops

coastal breezes

                       saturate the arid lands

the weathered buildings

                       jitter themselves to bits

girlish fingertips

                       sprout leaves

eyes blink open

                       beneath the mosses

the occasional foot

                       crushes an eyelid

the lowered blinds

                       bow down

the head swivels

                       hides in a thicket of arms

memories wake

                       bestir themselves

it is night

                       who goes away

BROWNACRE

After the clear plastic sheeting has been pulled back, folded away

After each woody rhizome has been pried loose from the soil

Each nest of roots traced to its capillary ends

Small pebbles tossed aside, worms relocated elsewhere

After the soil has been rubbed through a sieve

After the ground has been leveled with rakes and stakes and string

There is an end to labor, an end to motion

Nothing sown

Nothing germinating in the bare dirt

The light strikes each granule the same as any other

A windlessness rises

Becomes a precondition

Why is it hard to admit you couldn’t live here

No one could live here

This is not the texture of the real, lacking event, lacking structure

This is neither landscape nor memory, this is parable, a fantasy of restraint

But why does this shame you

Even now you’re trying to hide that your gaze is drifting upward

This plainness cannot hold your attentio

You’re searching the sky for some marke of time, of change

In a cloudless sky the sun beats down

But if you observe that the sun warms the soil, you must also concede that the soil will grow colder

The sun stains only the body, and the body is what is not at issue here