sábado, 25 de junio de 2016

JULIO CÉSAR AZZIMONTI [18.894]


JULIO CÉSAR AZZIMONTI 

Nació en Zárate, provincia de Buenos Aires, Argentina en 1943. Vivió hasta los 27 años en Villa Urquiza, Capital Federal. Actualmente reside en Los Polvorines, partido de Malvinas Argentinas. Estudió psicología, sin terminar la carrera. Desde hace más de 20 años enseña talla y escultura en madera. 

Coordinó varios talleres literarios y encuentros de escritores. Dirigió y editó revistas literarias y culturales: El arcón, La banana magnética, El hiperpótamo y Precisiones. Integró el grupo cultural “La Jabonería de Vieytes”. Colaboró y publicó en: La Prensa, La Gaceta de Tucumán, Clarín, etc. En el año 1987 fundó ADEL (Asociación de Escritores y Lectores de General Sarmiento) y fue presidente hasta 1998. 

Cofundó Círculo 21 de Ediciones, editorial que publicó 32 libros de narrativa, ensayo y poesía. Publicó: Mi Lugar, poesía y relatos en colaboración (1978); Acerito, novela, Editorial Plus Ultra (1988); Lo que vendrá, nouvelle, Círculo 21 Ediciones (1995); Literatura activa y procesos comunicacionales, Antología de cuentos (2004). 

Obtuvo premios y menciones: 1er Premio Concurso Nacional de Cuento “Roberto J. Payró” (1978); 2º Premio y Mención Especial del Jurado por: “A juego y vida”, Fundación ARCIEN de Rosario, Concurso Nacional en 1979; 1er Premio en el Certamen Internacional de Cuento “Eduardo Mallea” organizado por la Fundación Carbide (1981) y Mención Especial en Premios Nacionales de Literatura 1985/1988 en 1992. Desde 1999 integra el Consejo de Redacción de la Revista OMERO poesía. En el año 2012, presentó “El lugar Humano”, plaqueta ediciones Omero libros. El 6 de noviembre de 2013 presentó “La canción de Maria Morena”, libro-cd, musicalizado por Oscar Peretto, auspiciado por el Centro Cultural de lUniversidad de General Sarmiento.



TEOREMA TIESO DE MORFINI

Escenario:  habitación a oscuras de gruesa catadura…
Morfini en penumbras espera tieso que todos se duerman…                                               
los ojos relumbrando abiertos…
los dedos de sus pies
se mueven solos y rítmicos…
a su costado la heladera ronroneando pesada

Hipótesis: la distancia rectilínea de la cama a la heladera
no es la misma que la de la heladera a la cama…
el tiempo se contrae primero y luego se dilata…
primero talla la ansiedad luego la plenitud…

Tesis: sostiene Morfini que las galaxias
Se expanden y se contraen de acuerdo
A lo que haya dentro de una heladera…

                                     Agosto de 2012



EX MUSICHI


                                   Oír con los ojos
                                   Es una agudeza
                                   Del amor                           

                                              Ernest Kietzchmer 


Beethoven navega sereno
por un sueño pastoril de cuerdas
y el pulso de la tierra
instalado en sus mejillas rosadas
le golpea los ojos

Beethoven avanza resoplando
en un marasmo ondulante de bronces
metidos en el mar embravecido
del centro de su pecho

Beethoven empuja empecinado
el bosque de maderas
donde el aire rechifla
y orfeo se estremece
viviendo calido en sus ingles

Beethoven enfurecido
con zarpasos de testículos
decide atacar con los timbales
disonando los colores de su plexo

Beethoven despliega apasionado
la enorme vela de su cuerpo
y siente jugar los sonidos
entre los vientos de sus órganos

(Amanece
y Beethoven levanta la tapa
de su piano y se incorpora
con las cuerdas marcadas en su espalda
amanece
y sus dedos golpean la luz del naciente
obviando las teclas)

 Beethoven se apropia del silencio
con el mismo paladeo que come
sus berenjenas
y se traga los compases
que iran a sus células tonales

Beethoven  encarcela sus oídos
para vender su alma a la música
clausurado al vulgaterio
Deja de hablar en lenguas
cuando dice a su rostro reflejado
en el lustre del piano:
“La música  es solo un ciclo
abierto hacia el vientre
            en juego de silencios
            que escapan como cuervos
            dejando un hígado carcomido
            cuando se juntan tres notas
            en la lucidez de mi sangre”

(Anochece
el día está grabado
en los pentagramas calientes
de las hojas amontonadas)

Beethoven sueña
dentro de la resonancia de su cuerpo
estar solo en el cielo
mientras afila plácido su alma

Agazapado abraza un celo
esperando el momento
de saltar sobre Brahms
y devorarle las certezas

 Riéndose con Bach
cuando se comía los quesos
robados a las iglesias 
mientras siente en su paladar la música
de su olor

Dejará carroña sonora
migajas de compases pedagógicos
para ese Malher hambriento
que se la pasa abriendo
la boca y el culo

Corre con Schiller
remontando sonidos de tormentas
saltando de horizonte en horizonte
estirando hasta el infinito
los bordes trigales de la campiña

Por las noches
volverá loco a ese Wagner
patético de humo y espadas
Clavando en su puerta
Una frase:
            “La música sólo está
            Entre

            Una diástole y una sístole”......................julio c. azzimonti





EL LUGAR HUMANO

cuando las luces dirigidas al ensueño
se aferran al escenario
y las sombras se esfuman sobre el resto humano

cuando luces sombras y ensueño
bordonean la ansiedad y la memoria
               algo está por ocurrir

en la oscuridad expectante de los ojos
sólo ellos se inyectan de luces
abriendo con desmesura sus pupilas de oro
               algo está por ocurrir

la palabra dulce o despiadada
no deberá aparecer todavía
no deberá aparecer ni el gesto
ni el movimiento
sólo el fotograma espléndido
de la escena abusando de su fuerza

paredes floradas desplegando
simulacros
permanecerán erguidas
hasta un final lejano

sobre las tablas en este lugar
sin límites
los personajes salidos del papel
se miran congelados
esperando nuestra orden del alma

voy recorriendo sus perfiles
endurecidos
tocándolos con las yemas de mis ojos
temblando de presagios
              ¿qué va a ocurrir?
estos actores con panzas y hoquedades
se mueren todas las noches
para renacer

estos actores hinchados de emociones
buscarán cuando se muevan y remuevan
empujarnos  hacia adentro de la caverna
             ¿qué va a ocurrir?
pronto se juntarán en escena
ebrios de deseos
colocando máscara sobre máscara
hasta engañar nuestros sentidos inflamados


cuando se muevan en este lugar
sin límites
brotarán cuervos y magnolias de sus rostros
para emerger en onirias
y retratos interiores sepultados

cuando hablen con silbos y guturas
desgarradas
estallarán las censuras violáceas
y el antiguo sueño del hombre
dejará de ser una sombra
en las paredes de la caverna
la vieja conciencia con su guardián de granito
abrirá sus alas de buitre utilero
y se lanzará a comernos el hígado y los plexos
            ¿qué va a ocurrir?
cuando tornes al movimiento y al gesto
en esta caverna crepuscular
aparecerá el cruel fantasma de Esquilo
con su bolsa de símbolos y escarnio
acelerando el aire y las cabezas

alguien
quizás alguno de ellos
se sentará a una mesa traída del misterio
cargando de alcoholes el silencio
y comenzará el hartazgo sensorial

hay una música enredada en las cosas
cuando tantas cosas
se yerguen formando deslices claroscuros
y barreras de luz
            ¿qué va a ocurrir?
alguien alguno de ellos todos a la vez
desencadenarán un tortuoso drama sin final
sin embargo todos morirán
ahogados en palabras de almacén

serán incestuosos parricidas?
¿o brujos malolientes y fugaces
bajo su mascarada de capas y polvos?

hay un divino río torrencial
empujándonos hacia ellos
aún antes del gesto
o la palabra timbrada

hay un furioso torrente de caballos
recorriendo este agujero de carne pulsátil

hay un estremecimiento
del pecho endurecido empujándonos
hacia esa flor carnívora
untuosa y fija en el ojo estupefacto

¿qué va a ocurrir en este escenario
de sueños perpetuos?

estos actores morirán para renacernos
para agitar el demonio energético
de la tragedia y el drama
del amor o el odio eterno

van a remover capas y capas
de dolores brutales
y alegrías destellantes
hasta llegar al sólo dolor
a la solitaria alegría
al paraíso perdido en la chatarra
al núcleo en llamas
de la vida y la sustancia
cuando tornen al movimiento y al gesto
a la palabra y al signo
en esta vieja comuna teatral
actuantes y actuados
con sus rostros de polvos y carmines
estallarán como reyes
en ruedos de caricias y golpes
en rituales y juegos
en gemidos y libertades
en laberintos y adulterios
en frutos carnales
y en una ternura piadosa
destruyendo
el cristal del pensamiento
y las voces de mando
de la razón armada

cuando las luces
dirigidas al ensueño
se aferren al escenario
en esta comuna teatral
algo
quizás un espasmo de la vida

va a ocurrir





Raras como encendidas

Es 2016
Es 24 de Marzo
Hace 40 años
Madres marcharon    
                                                                                                                                 
1

1977

¿cuándo empezó a girar la calesita
de la vida o la nada?
¿fue en la época en que las vendas blancas
en los ojos treparon hacia el pelo
y empezaron a verse siluetas
que buscaban agujeros en el tiempo?

cuando empezó a girar la calesita
de los huesos con memoria
arreciaba la tormenta
que dijeron duraría
tantos años como la pena

en principio ¡circulen!, ¡circulen!
¿ cómo llenar vidas de vacío
vacío de vacío
vacío de vidas de la memoria
recuerdos de vacíos
vacíos encarnados
vacíos con huesos
huesos con números
números humanos?

cuando la calesita de los jueves
comenzó a girar ¡circulen!
los ríos de piedra ¡circulen!
con nombres de calles ¡circulen!
hicieron brillar sus cubos de granito
donde habitaba el secreto del río y el concreto

¿qué calesita es esta tripulada
por mayoría de mujeres ¡circulen!
que vienen de la llanura?

¿qué  calesita es esta
donde los pibes y las pibas
devorando su tiempo
no están?

¿qué calesita es esta
donde la música es sonido
de suelas pasionarias solitarias
raspando el silencio de las baldosas?

(un susurro de miradas dijo:
son madres raras
de un sur que se pretende suprimir
aniquilando su ensurración)


3

madres se vieron
sinmadres descarnadas
sobre el paisaje fulero de presagios

carne y flor aparecidas de la nada
cabezas y estupor sin nombre
marchan girando y girando
en esa puta plaza
hambrienta de gestos

porque sólo el gesto
el gesto y la mirada encendida
cuando la palabra
y aún la gutura
se habían clausurado
confinándose a los vientres

ojos que se mueven
soltando su pavor
frentes que se arrugan
manos que señalan sin rumbos
dedos que palpan rigores eléctricos
pies que a pesar de todo
se mueven sin parar

contaron como murmullo:
se ven lágrimas blancas
si
lágrimas blancas
contaron en los barrios alunados
en los suburbios del miedo
lágrimas raras
que se encienden al tocar la tierra

había si
compulsión de fervores
y delirio de martirios
clavando una estaca
en el corazón de la pirámide

(el destino
siempre atento a todo dijo:
“comenzó la molienda de la historia implantada”


5

calesita extraña esa marchando
cuando llegó un calesitero
del tamaño de un hijo
 tordillo de dientes como espadas
ofreciendo sonriente en cada giro
sortijas argollas de granadas
cuando el tiempo Azucena
se parió sin reloj
metiéndose en las profundidades
del gesto

los bárbaros del mundo
cuadraron sus brújulas en el sur
y convocaron a sus manadas diciendo:
“hay mujeres raras transformándose
en madreselvas
encendidas marchan circulando
los jueves de todas las semanas
carne y flor creciendo
en  ese ensimismo país
tan al sur de todo sur       


7

cuando estalló
tamaña rabia metálica
en los dueños paroxísticos
de la historia
concurrieron a delirar uniformados
los cazadores de jetas
los cazadores de vientres
los cazadores de bocas
los cazadores de palabras
los cazadores de libros
los cazadores de gestos

salieron desangelados
con sus cruces en llamas

salieron con linternas negras
y corazas de mármol robadas
a defender sus criptas

¡época tan ciega
habráse madre cometido
devorando tanto afiebrado futuro
rompiendo el cristal de la utopía!

¡cómo se vienen madre para apropiarse
del mito carnal de la llanura
de la montaña y de los ríos!

cuando videntes
caen los jóvenes en racimos
sobre esta desmesura
de tierra nuestra
hermética y lejana
tan al sur de todo sur


8                       

¡época tan desgarrada
habrase madre
zumbando ciega¡

¿sobre cuáles tumbas sin forma
esparcieron sin destino
semillas vibrantes de sueños?

fusiles de espejo turbio
los jetapatrias del aire arrojaron al río
la carne palpitante que los enervaba
los jetapatrias del mar
se encerraron medrosos
a retorcer cuerpos y génes
los jetapatrias de tierra

sintieron en sus plexos
que la Inquisición los bendecía
cuando arrancaban los ojos
y las tripas


9

como alunado aparece este sol
sudestando todos los suburbios
los barrios y las cercas

como ahuesadas brotan lámparas
alumbrando incipientes
cementerios de humo
cuando el río sin márgenes
los recibió de las nubes
para guardarlos
sabiendo que el río devuelve
lo que no le pertenece

¡ época tan honda madre¡
cuando el enfurecido contrarreloj de la historia
agitó de repente el látigo
haciendo vibrar los ríos de piedra
juntando los barrios  silenciados

certezas aparecieron
ellas
Madreselvas empecinadas
saliendo a florar los jueves
sembrando de lámparas las ochavas
y de susurros las habitaciones

lágrimas bálsamos aparecidas
lágrimas blancas abriendo honduras
liberando gorriones sin nombres aun

muñecos niños apenas destetados
apenas hirsutos
pronto reverberando de preguntas
pronto calenturientos de respuestas
casi ensoñados
conciencia embroncada
con el fraude de la historia en contra
surgiendo entre adoquines
con gusto a cielo

cuando el silencio se partió en gritos
le arrancaron la llave a la historia

(todavía llevaban en su cuerpo
siestas de leche ellas
siestas de jungla ellos
siestas rumiadas con perros ellos
y ellas libros de cáñamo
entre las ingles)


10

la época desmesuró lucidez
cuando tirando candados y linternas
salieron a las calles
a pelearles al patrón de la vereda
palmo a palmo las baldosas

madreselvas
historia tan bruta
habrá senos caído encima
arrancando a mandobles
tan encendida carne
tanto futuro vibrante

madre
cuántos mis amigos partieron
florando alto
presintiendo algo
entre temblores y conciencia
empecinados en aparecer
saltando la historia del fraude
colgados de las palabras
como espinas
con la escuela apenas atrás
de sus espaldas

lágrimas y caricias blancas
Madreselvas erguidas
en la soledad del horizonte fantoche

tan disonante historia
abrá senos contado
para que fueran al muere
los eter jóvenes
que venían del futuro
a incrustarse en el pasado
dentro de esta coraza de cielo martingala

bajo esta máscara uniformada
con fusiles en los tálamos
la pedagogía del algo tuvieron que ver
ha parado de crecer
bajo esta máscara uniforme
yacen los brotes inconclusos
claves y muñones
en esta tierra madre
que se deberá remover
pala a pala terrón a terrón
hasta que aparezca el nombre

11                                       

blanco amor
carne y flor empecinada
apareciendo
entre el hielo de los días
cuando el enterrador de imágenes
se perfiló sin memoria

madre
cuantos mis amigos estaban
tan llenos de certezas
en los labios besos y broncas
en los ojos razones y sueños
en la piel pasiones y enigmas
y en los oídos
si
sirenas a mansalva
y repiquetear de agonías
en las parrillas verticales

certezas de los días blindados
brújula cuarteada al sur
los gorriones y los juegos van a volver
cuando ellas se subieron a la calesita
y marchando la empujaron

mocos en las ñatas color rosado
en las mejillas
reaparecen los pibes limoneros
asaltando los jardines
cabalgando escobas como potros
tripulando gigantes los roperos
del suburbio
lúcidos los ojos acuñando ventanas

( vivo muertos más vivos
con las palmas brotadas extendidas
nos miran
desde la nube barrilete
cielo bastardo de los oprimidos)

17                           

vemos entre los escombros y las cruces
vemos nítidas
a las madres del sur
ojos de lino perfil de patria
andar de llanura
marchando
caminan tranquilas ensuradas
siento el impulso de marchar con ellas
quiero decir hacia ese lugar
donde no hay geografía
ni materia
ni siquiera razón
sólo sur
ese sur que está más allá de todo sur
raras Madreselvas encendidas
marchando
calesita de los jueves en la memoria
burbujas blancas interminables
marchan
zapatos de agudo polvo
grabando las baldosas
historia de historias
palabra de palabras
susurro de susurros
gesto de gestos
marchan
Madreselvas
florando la memoria del sur
tan bruta
                 Nomeolvides


                                                                    


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