David William Felipe Bata
(Santo Domingo, República Dominicana 11.03.1981) Empecé a escribir poemas a la edad de 15 años, influenciado por varios libros de la biblioteca de mi padre, como La Divina Comedia y el Fausto. También el Rock en español y mi interés en escribir canciones. Solo en una ocasión participé en un concurso de poesía y por suerte no gané. Antes no tuve interés de publicar ningún libro de poesía por el poco apoyo y falta de oportunidades que reciben los poetas, pero visitaba las reuniones del movimiento erranticista en la Zona Colonial a compartir, y declamar poemas. Ya en la actualidad, (2015) estoy trabajando para publicar mi primer libro de poesía con la editorial independiente del poeta dominicano Glaem Parls. De este libro llamado "botones por ojos" les comparto estos poemas.
Fue la piedra:
Son inmensas las alas de las piedras
Es tan veloz y destructor
El vuelo de las piedras
Ellas son tan agradables a la vista
Y tan despiadadas con el tacto.
Las piedras rompen cabezas
Las piedras destrozan ventanas
Las piedras destruyen costillas
Las piedras desgranan piedras
Se multiplican y quedan tan intactas.
Cuando atacan las piedras
Se debe actuar
Como por supervivencia
Sacrificar la mano en protección de un ojo
Saltar por el puente
Para resguardar la vida
Rápidamente ponerse de espaldas
O cruzar las piernas.
He llegado a la conclusión
De que las piedras ya no son cálidas
En vez de corazón poseen un músculo diminuto de piedra.
Hasta la piedra inmóvil
Con la que se tropieza
Si tuvo un mal día
un dedo o el pie te quiebra.
Que la diosa nos libre de una avalancha de piedras.
-Amén.
No fue David el asesino de Goliath.
-Fue la piedra
Quien consumió la vitalidad de la sangre sacrificada a los orishas?
-Fue la piedra
Quien encerró a los amigos de Krishna en la cueva no fue el demonio.
-Fue la piedra
El impostor que tomo la forma de Buda, quien fue?
-Fue la piedra
Quien robó en pleno vuelo las oraciones de los musulmanes?
-Fue la piedra
Quien se escondió en el arroz y casi te parte un diente?
-Fue la piedra...
así que,
queridos hermanos y hermanos
Con los ojos bien abiertos
que si algo llega a pasarles, sepan que...
-Fue la piedra.
Tengo dos amigos:
Tengo dos amigos imaginarios
En la soledad suelen visitarme
Me piden buscar papel y lápiz
Para anotar lo que me dictaran.
Uno teje ideas en mi mente
El otro siembra dudas en el corazón
Uno me habla al oído
el otro se burla a mi espaldas
Causando olvido y desesperación.
Dos seres bien distintos
Los mellizos de la inspiración
Alados seres invisibles
Son creatividad, también temor.
Caótica paz inundan el ser
Debo anotar antes de olvidar
Continuar disparando palabras
E ignorar los pellizcos
También las carcajadas
De lo contrario nada se escribirá.
Tengo dos amigos imaginarios
No tienen formas ni rostros
Hablan a través del silencio
Prometiendo la vergüenza e inmortalidad de mis versos...
Mas allá del lecho eterno.
Robado descanso:
De langostas se levantó un huracán
Desde el submundo de mi almohada;
Me atacaron y elevaron y dejaron caer con fuerza hacia el suelo
Rompiéndose como cristales los huesos.
Luego de su malévolo acto
Se adentraron por el mismo ombligo de plumas del que salieron
Dejando toda la habitación arruinada en llanto moribundo desértico y salado.
Recogí la almohada, buscando la plaga que consumió mis campos de tranquilidad y arrasaron cruelmente la calmada corriente de mi pensamiento.
pero solo ilógica curiosidad y vacío encontré debajo.
Volví a recostarme dolido para descansar del ataque y recuperarme...
Y escuché nuevamente sus parpadeos
Como el beso de la lluvia al techo de zinc.
Me sacudí bruscamente, di un salto de la cama al suelo y despierto una vez mas descubrí
Que fueron tan solo tres benditas y molestas moscas (hijas de Belcebú), las presentes,
quienes me infringieron este tormento
Desde la realidad al sueño...
Tengo un mata moscas
Especialmente para este caso...
Electrocutare al huracán y buscare nuevamente el robado descanso.
Los Hijos:
Los hijos llegan
Sin garantía
Sin control remoto
Sin manual de instrucciones
Y muchas veces sin aviso.
Nos dan fuerzas para luchar
Son el corazón de nuestras almas
El regalo que el cielo nos envió
Son el universo donde gira nuestro ser.
A veces son medios sordos
A veces sordos completamente
El silencio en el hogar
Reaparece solo cuando cansados están y cuando duermen. Hacen con mucho orgullo todo lo que se prohíbe hacer, mayormente por su propio bien, y ni con golpes aprenden, necesitan su tiempo para comprender.
Se suben a la mesa como locos descontrolados sin importar que provoquen en los padres
Un paro cardíaco.
Suben donde sus fuerzas se lo permitan sin temor a la gravedad.
Saltan en el sofá
Saltan en la cama
Corren, gritan, chillan, pelean, rompen, juegan, comen, duermen, besan, se desnudan, orinan, acarician, defecan, dan golpes, ríen, se burlan, y mas y mas y, más...mmm...tan pequeños y cada día como que nuevas baterías bien cargadas tienen.
Cuando se llega a la casa se desea un momento de silencio en medio del alboroto
Pero cuando se llega y el silencio reina se extraña ese caos que enloquece a cualquiera.
De pequeños, el problema es pequeño,
Van creciendo y el problema como su sombra también.
Siempre serán ante nuestros ojos como miniaturas recién llegadas, aunque ya estén con canas y barba y/o cubiertos de arrugas.
Sin ellos, después de tenerlos, no somos nada.
Qué hermoso es verlos dejar el nido y recuperar un poco de tranquilidad.
Dejaré:
Dejaré de ir tarde a la cama
Dejaré de levantarme tarde
Dejaré el orgullo para los demás
Dejaré de fumar
Dejaré de temer a los retos
Dejaré de beber alcohol
Dejaré de querer a quien no me quiere
Dejaré de comer carne
Y cosas no saludables.
Dejaré de discutir por disparates
Dejaré encarcelada en el sótano la ira
Dejaré de utilizar todo lo electrónico
Dejaré de retener lo que se debe ir
Dejaré de buscar lo inexistente
Dejaré de ver porno y de masturbarme
Dejaré de fingir lo que no es
Dejaré de perder tiempo, dinero y esfuerzo
Dejaré de dejar para después las cosas que debo hacer
Dejaré la pereza amarrada en un poste de luz a que se muera de hambre
Dejaré los pecados capitales y abrazaré las virtudes celestes...
Dejaré de prometer y afirmar lo que sé que no dejaré sin voluntad y deseo suficiente de ir.
Dejaré por ahora de escribir
Así que a usted querido lector (o lectora) lo dejaré tranquilo.
Elixir para poetas:
Seré seré!..quién seré?, a dónde debo ir para ser? Ser o no ser, como escribió el inmortal genio alguna vez, esa frase que en la memoria hasta de quien no la escuchó, infinidades de veces retumba, desde ayer y hoy y para siempre...seré seré!..quién seré?, Dónde me espera ese lugar indicado para ser?
Seré miembro de una tribu africana, de las que habitan en la sabana, o en la selva? cerca de un río o de un oasis o de la mar? Seré un cazador...sí un cazador!, descalzos pies como de leopardo!!!, inmune al veneno y al fuego!!!...y saldremos cada mañana en busca de provisiones, y acecharé silenciosamente junto a los demás cazadores a nuestra presa.
Le causaríamos una herida en el muslo y ella correría dolorosamente para salvar su escasa vida, recorreríamos distancias imposibles para un simple mortal, descifrando los signos de la natura.
Mi arma de caza será una lanza bien afilada o preferiré el arco y las flechas?
Y si en medio de la caza mi vida alguna bestia arrebata? O alguna tribu enemiga por la espalda lluvia de flechas me lanzan, y mi cuerpo y fuerza vital de espíritu devoraran? Si es así entonces prefiero ser parte del clan de los guerreros, con mi gran escudo como el de los zulúes, orgullo de león, experto en el arte de matar, piel de ébano, músculos forjados en las brazas del herrero ancestral que de otra galaxia descendió, dientes como de marfil capaces de destrozar cráneos, manos capaces de descabezar caballos y elefantes...Sí, uno de ellos sería, de los danzan y danzan y danzan bajo el encanto de los cueros golpeados cada noche en que la luna libera a los dioses de sus reinos astrales, y el cántico atmosférico alucinante del hechicero nos hace caer posesos por espíritus ancestrales...siempre bailando el baile de la guerra y de la muerte antes de la batalla...y si la muerte un beso me da en medio de la guerra o en cualquier combate, la abrazaré con fuerzas y la lengua en su boca colocaré y me casaría con ella en ese instante de eternidad...y Entonces no seré mas.
Seré seré!..quién seré?
Seré un artesano de la Europa medieval, hijo de campesinos humildes, que trabaja en las afueras de la gran ciudad, contemplando desde mi puesto de trabajo el inmenso castillo de rocas bien resguardado por los caballeros reales...y si cometiese alguna falta, o si me asomara por el balcón del aposento de la tierna princesa para espiarla mientras me masturbo enamoradamente...y que ella mi presencia notara y gritara como loca: "un asesino, por favor socorro socorrooo que alguien me ayude por favor que muero!!!"...de seguro que el rey daría orden al verdugo de torturarme de muchas atroces maneras, una muerte lenta y dolorosa y colgarían mi cabeza como ejemplo en el centro de la plaza...mmm.
Si fuese así entonces prefiero ser el rey, y no artesano, un gordo rey barbudo y de seguro enfermo de poder como de costumbre, de mal carácter y abusivo, que le quitase lo poco que tuviese a los insectos plebeyos...y si por mis actos malvados se levantaría contra mí el pueblo y/o con ayuda de otro o varios reinos del cual buscan venganza por X razón...entonces es probable que muera por traición justificada, moriría sin nada de espacio en la carne para otra espada...y me recordarían como el peor rey jamás conocido...y no seré más.
Ah!! Seré seré!!! Quien seré esta vez? Seré la muerte? Con su resplandeciente guadaña afilada? Aaaaahhhhhh la muerte!!! Y su túnica negra como la más oscura de las noches?, Oooooooh, Hecho de huesos de mármol decorado con joyas preciosas y sin carne y la sangre de fuego recorriendo mi ser y deslumbrando mi aura oscura como una lámpara de tinieblas que consume la claridad junto al brillo de los ojos, apagando los efectos de la felicidad? Omnipresente mi cabalgar sería sobre mi infernal caballo místico, que se nutre en los riachuelos de las lágrimas y de las larvas del luto. Tendría yo como la muerte una lista con nombres, sería mi brújula, mi horizonte camino a mi Estrella. Y el reloj de arena, lo único en común con la humanidad que tendría.
Jajajajajaja!!!! Sería temido y odiado por todos...con tan solo sentir mi fría presencia me maldecirían...me suplicarían, implorarían diciendo cosas como: "por favor, ángel de la muerte no te lo lleves", "que Dios reprenda este demonio de enfermedad, dolor y muerte", "ten piedad te lo ruego muerte"...y claro, por supuesto están los que me evocarían antes de su tiempo, y los que aceptarían mi invitación sin temor...hasta mi propio reflejo temería mi presencia...
Sería muy divertido ser el "recoge muertos del señor", pero tanto odio hacia mi persona no sería una piedra fácil de cargar...para eso debería ser como el Diablo. Ah!, sí! El mismo diablo de los cristianos, tan temido y odiado -destilaría odio en mis tripas y de mis poros azufre sudaría- y sin la naturaleza divina o humana para temblar de remordimientos tras mencionar los nombres y dar el toque entrecejo con mi pálido y velludo dedo. Siendo el Diablo asustaría a los caminantes por las noches de carbón y solitariamente heladas, en los caminos con aspecto de baphomet, me les aparecería, con mi voz de relámpago y ojos de fuego, y barba de hierbas peligrosas y esos pasos, con mis pesuñas estrenando doradas herraduras volcánicas. Jajajajajaja, cuando por sus espaldas con aspecto de sombra los persiguiera y me preguntaran curiosos que quien anda ahí, les respondería airadamente: "el diablooo, el diablo, diablo, diablo es que esta aquí por tu alma, pactemos!!! la bestia infernal alada de los mil nombres" y disfrutaría verlos correr a diestra y siniestra o caer muertos del pánico. Y en mis tierras cocinaría en mi caldero para mis ángeles caídos, sopa de lentejas con carne humana y aderezo de cerebro con ojos machucados.
Y siendo el mismísimo Diablo tendría mis amantes humanas, hechiceras, brujas, doncellas de blanca virtud, a quienes tentaría, amaría y les revelaría secretos mágicos robados desde el mismo cielo en tiempos de la gran guerra de la caída... tendríamos coitos humano y bestia, procrearíamos gigantes malvados de renombre como los de antes del diluvio, y bajo los toque de la luna llena ellas viajarían sobre escobas hacia mi lecho.
pero hasta ser el diablo creo que después de billones de años, cansaría, es como ser extranjero al final de cuentas.
Seré seré...quien seré por ultima vez y por siempre? Seré quien explique lo inexplicable? Seré el poeta al que los gusanos del olvido esperan con ansias, seré el verbo consumido en las llamas de la ignorancia, la roca en las profundidades del mar, lejos de las cálidas miradas del sol?...seré seré no seré nada ni nadie.
Seré el Elixir para poetas, locura de mortales.
Verano infernal:
El tiempo en verano
Es insoportable en el infierno
Llueve poco, mucha calor,
la electricidad casi no llega
y cuesta el doble de lo normal.
Las ambulancias van y vienen
Mayormente recogiendo
a los ancianos demonios pensionados
por problemas del corazón.
A los diablillos les recomiendo beber mucha agua del estigia
para contrarrestar la deshidratación.
Las diablas, jóvenes y hermosas
en bicicletas calientan mas la situación por sus escasa vestimenta,
están diabólicamente rebuenas.
Las playas están alborotadas de alimañas y arpías que se la pasan bebiendo cervezas mas de la cuenta y peleando por cualquier disparate, es una mala combinación: alcohol, verano y testosterona disparadas.
Hasta Freud se volvió loco de la calor.
Y Jung ahora es vendedor de helados, cree que es preferible para su estado, que bregar con locos y esotéricos.
Pero el problema mayor que el mismo infernal verano, son los extranjeros, ellos llegan de a montón cada día, en la frontera no hay control para esa invasión masiva, y llegan con sus manías, malas costumbres, vicios, defectos, incivilizadas mentalidades, etc.
Desde que llegaron los humanos al infierno, ningún diablo puede salir tranquilo de su humilde casa al trabajo, por un disparate de celular te pegan un tiro. Están en cada esquina vendiendo y metiendo drogas...y No se le puede quitar un ojo de encima a los diablillos, no se debe generalizar pero los que llegan del vaticano tienen gustos raros. Si agarras el diario y lo exprimes salen sangre y lágrimas...es bien dantesca la seguridad social.
Y a esos terrícolas delincuentes no les gusta trabajar, prefieren todo fácil y rápido...ahora deben hasta construir una nueva cárcel en el purgatorio porque las del infierno están que no cabe un alma.
Y las féminas humanas solo piensan en prostituirse o en buscarse a un diablo con dinero para que las mantengan...Vividoras!!!
En fin, ya los infernales están cansados y le exigen al gobierno que resuelva el asunto con la deportación de esta plaga extranjera que primero joden su territorio y ahora quieren joder el infierno, de lo contrario el pueblo con tridentes y látigos hará justicia...ya están programadas las huelgas.
El vicepresidente, Mr Satán, está a cargo del estado, el presidente le ha dejado mucho trabajo, y debe dar la cara y cargar con las consecuencias de su superior, quien se la pasa disfrutando en el resort paraíso, bien tranquilo desde allá, sentando en su trono de oro, con su manta blanca bien lavada y larga barba sacudida por un ventilador, con sus muchos sirvientes y lacayos en trajes de baño, a quienes vive mandando y criticando por cualquier falta. Bueno, así son los políticos.
Creo que el diablo renunciaría de su cargo, ya hasta úlceras le salieron. Y por más cosas buenas que hace por los inmigrantes humanos le tienen un desprecio y una mala fama como si fuera el culpable de todos sus males. Él era bien popular entre los demonios, hasta que llegaron los humanos y lo echaron todo a perder.
Nos cruzamos:
Yo voy
Y tu vienes
Dos desconocidos
Nos cruzamos en el camino
Entre tanto espacio
Falto poco para besarnos,
Nos movemos
Para ceder el paso
Varias veces a la misma dirección
Sonreímos y paramos
Para acordar la transición
Ahora avanzamos...
Probablemente,
No nos volvamos a ver.
Después de algunos pasos
Giro hacia atrás
para verte subir la escalera
Que yo acabo de bajar
Y las miradas se vuelven a encontrar
Reaparecen como media luna
En un cielo acuático
Las reservadas sonrisas
Brevemente...
Volvamos al frente
Y marchamos
1,2,3...
Probablemente
Nos volveremos a ver.
El bosque:
El bosque resulta más inmenso
Que su recuerdo
Adentrado en sus laberínticas profundidades cerca del ocaso
Ante la falta de miedo
la impaciencia
Libera a las feroces panteras
De la imaginación.
A veces el hombre entra en el bosque
Y en otras, el bosque entra en el hombre.
Donde están sus fauces?
Hacia dónde queda el recto?
El luminoso péndulo se ocultó tras la sinfonía del bosque...
Acallando el sentido de orientación.
Cual es el motivo de correr
sin sentido?
Por aquí ya se pasó!
Pies de plomo, es mejor decir adiós!
Casi todos los caminos son iguales
Casi todo está cubierto por el mismo verdor y neblina.
Casi todo es conocidamente desconocido
Casi todos los insectos el mismo forastero cuerpo intenta secuestrar...
Casi toda melodía es áspera y húmeda hasta en sus pausas.
Quién cerró las puertas y a la panza arrojó la llave?
Alguien podrá escuchar las frías pisadas en la oscuridad?
Sobre qué árbol o bajo que ramas y sobre cuales hojas o yerbas
La noche se abrazara?
Quien espera no desespera
Aunque la esperada anochezca
la llegada tarde o temprano ha de llegar.
El bosque respira, y se alimenta y crece y se mueve con saltos de rana y a veces muere y a veces resucita.
Fe Agonizante:
Mis dudas son brujas chismosas
Y mi corazón, un desierto
Te busco y no te encuentro
Es que te escondes de mí?
Donde estás Dios de los Cielos?
Creador de toda la existencia.
Y de este pobre hombre sediento
De tu gloriosa presencia.
Cuál es el camino, cuál la vereda
Que conduce hacia tu presencia?
Habitas también en la creación?
Escuchas cada latir de mis palabras?
Por qué no respondes mis oraciones?
Por qué no me muestras tu rostro?
Como los demonios a quienes si veo,
Escucho los sabios gusanos en la fruta del mal comiéndome por dentro...
Pero de ti nada siento!!!,
ni siquiera tu sombra entre las nubes veo.
Cuál es tu forma?
Cuál es tu nombre?
Dónde radicas?
Y cómo te encuentro?
Si es mediante intermediarios
Pues te cuento que la montaña
Demasiada pesada es para la fe
La fe agonizante se aproxima a su muerte si tú no apareces.
Recién nacido inmortal:
En el laboratorio del verbo
Con manos de ángel desnudo
En sereno alboroto de la nada
Fuiste creado y alimentando.
La alquimia del intelecto fue testigo;
Sangre, azufre, savia, tierra, aliento, esperma y cabellos y versos condenados, a fuego paciente todo fue bien mezclado con sonoros condimentos.
Tu esencia es la semilla del reino espiritual que besa la mejilla de mi alma... pero concebido en el plano mental, heredaste la imperceptible imagen de tu padre. entre los hombres que perecerán con el tiempo, caminarás, te escucharán, meditarán en ti, y te olvidarán al rato. también podrás libremente volar en los jardines del inconsciente, de flor en flor, el aroma te atraerá o te repulsarán...y de seguro intentarán las sombras atraparte, pero podrás escapar, no existe trampa ni red que te detenga para siempre...como el agua que huye de las manos te escurrirás,
Porque eres más que versos de tinta sobre el papel, perteneces al más allá.
Tu corazón, la piedra filosofal de mi memoria, enlazados por el destino están.
Pero no olvides mi recién nacido inmortal
Que tu creador no será responsable de tus actos, suficiente mercurio regué en tus raíces y taño...ahora levántate, vive y se libre por la eternidad.
Polvo, oscuridad y fuego.
Prefiero el amor sin besos
que a los besos sin amor
Aunque en mi situación lo mejor
Seria sentir en mí el toque de las manos
sean frías o tibias, me da igual
Y por supuesto sentir la luz de las miradas durante largo rato.
el gran problema es que soy un libro y para colmo un libro de poesía
Y de un poeta neófito.
Como libro se supone que no debería ni siquiera pensar, ni hablar y mucho menos escribir estas lineas.
Pero la causa que justifica mis palabras es que estoy desesperadamente aburrido.
Ponte en mi lugar por un momento:
"Te compran como esclavo para satisfacer alguna inquietud o deseo personal o por lastima hacia el autor... te abren aveces con delicadeza y en otras con brutalidad, avances ni te leen porque en mi interior resulto de poco interés, con suerte el comprador te dedica su tiempo y en este caso no te sientes solo.
Luego te tiran como trapo viejo o dejan parado por ahí durante demasiado tiempo y te aburres, y sientes inservible, y empiezas a cuestionarte un sin fin de cosas, como:
qué soy yo? Por qué estoy aquí?
Quién soy yo?
Soy una ilusión?
de dónde vengo?
quién me creó?
Cuál es el propósito de mi existencia?
Hacia dónde voy?
Existe Dios? Cuál es la religión verdadera? Es mejor la coca cola que la pepsi?
Por que las cosas son como son?“
Solo sé que el polvo son nuestras arrugas.
En definitiva, te formulas muchas preguntas que nadie responde, como libro abandonado.
Oráculo:
Oráculo de espesa llama
Muéstrame el perro aullando
A la luna de sangre bajo las ondas del moribundo mar
Aquel perro de mirada suicida que se arrastra sobre las palabras no dichas
Y de patas hundidas en el fango arrepentido de sus pecados
De cuero tembloroso frente al legal delito
De lengua cortada como viuda celosa o como Cristo en su costilla
Aquel perro de espalda de tobogán en donde se deslizan las agrias libélulas en busca de prófugas esquirlas del poético vicio.
Oráculo de húmeda llama
Toca mi frente con tu encanto,
Penetra como la abeja a la lata de cerveza para ser tragada y vacunar la garganta.
Induce mis manos al trance shamánico
Abre las ventanas de mis párpados
Derriba Las puertas cerradas de los oídos y muéstrame la escalera de caracol camino al ermitaño para asesinarlo y robar su cansado báculo y lampara de cálidos senos de madrugada.
Arranca los lunares de ignorancia de mi piel, y tatúa los nombres violados por el decadente tiempo.
Déjame usurpar el trono en la colina del perro negro y aullarle a la luna de sangre en su próxima boda.
Arlequín:
La enfermedad
Es un sorpresivo arlequín
Cuando el drama de la vida
De lo más calmado está
Aparece de la nada
Con su burlesco malhumor
Girando el curso de la obra
Con sus payasadas que nos infringe dolor
Ese dolor incomodo para los serios actores
El telón de lluvia que es la muerte puede que caiga en cualquier momento
Puede que cierren en breve
o que el gran final este cercanamente lejos.
Quién contrató y para qué propósito al arlequín?
Él se invitó a sí mismo e introdujo su gracia desgraciada?
Cuántas monedas de placer cobra por actuación?
Es un hombre común y corriente
Cuando se despoja de su atuendo y su rostro pintado o cubierto por una máscara extraña?
Va al cine los fines de semana en compañía?
Lee el periódico cada mañana en la mesita de la cocina mientras bebe un café negro y fuma un cigarrillo?
Es tan gracioso sin su disfraz multicolor?
Se entristece como un simple mortal?
Por qué llegas sin ser invitado arlequín con ojos de llamarada helada a nuestras vidas, y te quedas o vas o nos arrastras al valle contracorriente bajo el mar estrellado, como se te apetece?
Te diviertes molestando a los demás.
Ordeñas las amarguras de las penas
Y en tu cáliz las viertes, y tragas
Y el público aplaude y mueren de carcajadas.
Caes sobre nosotros
Como el afeminado trueno al árbol.
Maldito seas arlequín, mientras existas!
engendro del mal, tarántula en el bolsillo y falla del sistema natural!!!
Cleptómano, traficante:
Soy cleptómano, por naturaleza
Hasta en sueños me delatan las manías, ya me conocen bien por esos lados, mi foto colocada en varias tiendas están, negándome la entrada.
La cleptomanía es una descontrolada enfermedad
Y si esto fuera poco,
trafico lo robado.
Salgo a la calle y ya empieza mediante mis sentidos el delito.
Robo del viento la fragancia de los jardines, bosques y montes (jazmín, frangipani, albahaca, ruda, sándalo, negra y húmeda tierra, etc.)
De las mujeres robo el recuerdo de sus bellas curvas y rostros,
En la bóveda de mi memoria amontono tesoros bien protegidos
Especialmente de sufridos poetas
Sin piedad retengo los momentos de mi vida solo para verlos aprisionados, deleitarme o castigarme.
Del sexo tengo el sótano decorado con hermosas pinturas.
Varias veces intenté secuestrar el amor y encadenarlo en mis aposentos para
Pero me quemo cruelmente varias veces y en otras aprendí que es mejor dejarlo ir, él debe quedarse si así lo desea.
Y traficante soy también, claramente de joyas de conocimiento, las veo cuando camino en la calle y las robo como astuto zorro, luego de disfrutarlas las vendo, también las regalo e intercambio con otros delincuentes de mi calaña.
Soy un cleptómano y un traficante
Me condenarán por eso?
Intercambio un verso no escrito:
Intercambio un verso no escrito por cada gota de sufrimiento.
Intercambio un verso no escrito por toda forma de violencia.
Intercambio un verso no escrito por la corrupción, la injusticia y el abuso de poder.
Intercambio un verso no escrito por la delincuencia, sus raíces y sus soluciones.
Intercambio un verso no escrito por el racismo, la xenofobia y la intolerancia.
Intercambio un verso no escrito por el machismo y el feminismo.
Intercambio un verso no escrito por el odio, el terrorismo y por las guerras.
Intercambio un verso no escrito por la esclavitud y las fronteras.
Intercambio un verso no escrito por la pobreza y la riqueza.
Intercambio un verso no escrito por el hambre y la sed.
Intercambio un verso no escrito por los pecados capitales y la ignorancia.
Intercambio un verso no escrito por las enfermedades y por el ángel de la muerte.
Intercambio un verso no escrito por el fanatismo religioso pero no la espiritualidad.
Intercambio un verso no escrito por tu mirada, una caricia, un beso, tu amor y mi recuerdo.
Intercambio un verso no escrito por 3 pares de divinas y cómicas alas.
Intercambio un verso no escrito por un verso escrito capaz de hacer realidad estos deseos.
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