martes, 5 de mayo de 2015

PABLO JAVIER RESA [15.867] Poeta de Argentina


PABLO JAVIER RESA

Nacido en 1964 en Lobería, Buenos Aires; reside actualmente en Remedios de Escalada (Sur del Conourbano Bonaerense). 
Entre 1995 y 2007 asistió a talleres literarios (Municipal de Lanús – Crisol – Lanús de mueve – El limonero – Aóniken - de Isabel Vasallo – de María del Carmen Colombo).  Entre 1999 y 2002 cursó en el Profesorado de Castellano, literatura y latín (Joaquín V. González).  Entre 2000 y 2002 condujo ciclos de poesía (El orate y la musa – Contraolvido al resto), fue moderador en la Web (Foroliterario.com), integró grupos literarios (Rodolfo Walsh – Residencia en la tierra – Sobre el teclado) y fue coordinador de taller literario (Centro Cultural Lo de Don Tito). Entre 2000 y la actualidad asistió a numerosos encuentros de escritores en el país: San Juan (Capital e Iglesias) – Mendoza Capital– Jujuy (Tilcara y Libertador San Martín) – Salta Capital – Entre Ríos (Rosario) – Buenos Aires (Mar del Plata – Gran Buenos Aires Sur y Oeste). Actualmente, forma parte del grupo de escritores “Escribidores en Red”, dicta taller literario en el Centro de Contención de Monte Chingolo, y ofrece charlas de poesía en escuelas primarias, secundarias y establecimientos terciarios.
Entre 2003 y la actualidad, lleva escritos cinco poemarios, tres de ellos aún inéditos: “De volcanes y giralunas, en celo” “Empecinaciones, bajo tormenta” “Poema y Neomas” “Entrañario, cuestiones desde el oficio” y “Potrerito, urgido a urbe”.  Participó en las antologías poéticas: “Poesía en Marcha y Memoria en Movimiento” (1999 - Secretaría de Cultura de la Pcia. de Buenos Aires), “La otra historia, Poesía Social Argentina” (2010 - Ediciones Patagonia) y “Bardos y Desbordes) (2013 – Editorial Tersites).



Fondo

Largo y huesudo como el olvido dicen
el flaco domaba remolinos
como abrazando dejaba el amarradero
manso se entregaba
hasta el último anillo el más profundo
el más ceñido
a fuerza de zambullida sabedor
del barro salía con el alma pegadita al fondo
y en la empecinación de una burbuja memoriosa
si es que los sueños viajan en burbujas
emergía el flaco en el vaivén de superficie
donde balsas y bostezos se repartían
cotidianidad y otros temores
solía decir entre uno y otro chapuzón
mejor que escaparle es entrenar
el río es traicionero
venís nadando como quien vive
y apenas salido de una brazada victoriosa
se te prende y zas te vas para abajo
creanmeló
hay que dejarse llevar
aprenderle hasta la última vuelta
porque sólo al fondo del dolor
está la salida.



Sequía

Llorar no es el problema es el llanto
seco tu mirar estepario larguísimo
invierno donde perderse de vista
bajo la blanca ventisca el corazón
extraviado en la esclerótica marcha
poro abierto herido por incomprensible
desproporción como si el desayuno durase
un viaje a lo ancho de la Siberia y tan
que nadie a la vista elige lágrima y
sin embargo de llorar también se vive
se riega lo vivir se bucea se emerge
se aprende se edifica lo terrible sólo si
tu llanto es un pueblo fantasma y lo que
hubieren sido tus lágrimas fueran ovillos
chaparrales a gris rodar volando demasiado
bajo demasiado dolor demasiado silencio
si echa el café en la taza duele si echa
leche en la taza de café duele más si
echa azúcar en el café con leche y duele
más aún si deja la taza y todo se marcha
sin hablar sin mirar bajo la lluvia
al terrible seco de tus ojos. 





EL CORONEL NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA

Es demasiada la noche y para colmo
ejerciendo su monotonía de caer
llueve sólo por repetir las rejas
y la tierra        mientras tanto
no da abasto con la boca abierta de selva
Ellos interponen su más digna resignación
y se recortan para acotar la cárcel
                la ventana
asegurando el lento ritual y las lunas del cuarto
en el 70 aniversario de sus cabezas canas

A él le crecen las obstinadas piernas
con la desmesura de los amarraderos
a ella           se le muere un pájaro en el pecho
él asiste a las ceremonias del Viernes
y regresa tan huérfano y tan de hilo
ella aprieta hasta la asfixia un pájaro en su pecho

Hasta aquí la barca de palabras que no llega
hasta aquí la memoria de la muerte que no alcanza
él es un coronel y se permite el hambre
ella lucha por el aire que respira
y no se permite el final del entierro
los espejos trepan la pared a picotazos
y la resignación
             ese amoroso atentado de a dos
es la única receta para tanta humedad acumulada
por lo demás
un bandoneón pone el dolor necesario
para vestir de decoro ... tanta derrota



EMILCE

Afuera
el viento de Abril se arrastra entre sus pies
la garúa confirma la humedad
con verbo interminable
y otra vez es imposible
la resurrección de las hojas
ni el corredor de vida de sus piernas
ni todo el fuego
detienen la muerte de las hojas

Adentro
no exentos de Abril
mis ojos se multiplican
se abrazan al cristal que nos separa
y le llenan las veredas con los hijos que no tuvo
y es la tarde de Abril la que se cierra
y es Emilce en lluvia y gris
y el Otoño no tiene la culpa.



LLUEVE

Llueve a manos llenas
y nadie    "o casi nadie"
permanece inmune
los versos de la lluvia babean los cristales
los caballos ...se abren paso en la lluvia
en oleadas el agua gana los baldíos
y como siempre pasa
en la casa del pobre
la lluvia es demasiada.

Llueve y en las radios
se pronostica que no ha de parar nunca
llueve sobre las plazas y las estatuas públicas
y no se ven los rostros
detrás de tanta lluvia
desde el pavimento las gotas se levantan
y llueven lo que resta
para ahogar la memoria
de todos los que faltan.

Llueve y es necesario
cruzar la calle a nado para alcanzar las veredas
la lluvia es un gigante que se traga a la lluvia
y espera en las esquinas para escupir los pasos.
Muchos perdieron el rumbo en la lluvia
y es que esta lluvia es homicida
pero hace tanto que llueve
que nadie se da cuenta.




MIENTEN

    Mienten
mienten desde los balcones todos los edificios
empecinados en su carrera vertical

Con esfuerzo último de antena o rompenieblas
no me cabe duda alguna que confunden
    la luz     que se rompe entre barrotes de cristal
con la terrible calidad de estrella
o la tristeza de un espasmo amarillento
con la herida brutal
sobre mi izquierda

    Mienten
mienten de cordón a cordón todas las calles
se apuran
atajan la caravana de pasos
con arquitecta excusa nos acorralan
nos clasifican ...nos observan... nos separan
aprovechan las esquinas para ponerse de acuerdo
y se creen propietarias de las ganas
yo no salgo a caminar
yo me convierto
y les rompo la geometría como una gran patada

    Mienten
mienten a coro y en la cara
mienten en red
se globalizan
mienten de a dos
mienten un Dios

Tuya es la mano que martilla el puñal
y me arranca los hijos naturales de la luz

El concierto de tus ganas y las mías
se ejecuta en nueve dimensiones
y lo damos cada vez
sin dirección.



NO QUIERO

No quiero el blanco de los algodones
ese blanco sin rostro no me sirve
demasiado inmune ...a salvo
sospecho de las anestesias locales... y de las importadas
los edificios blancos y la blanca mirada
del paso lento     calculado
de las convocatorias a la blanca calma
de las caricias blancas
y la blanca memoria
tu vestido blanco no me engaña
de nada sirve 
mentirse de blanco



TIEMPO DE SALIR

Hay que ponerse la piel de todos los miedos
sobre los huesos gastados de tanto golpe
hay que pactar tregua provisoria con la bestia
y que nos guarde las miserias hasta la próxima noche
hay que juntar del piso y de la mesa
los hijos incompletos y el vino derramado
hay que extender las sábanas donde nos dimos muerte
y parir las preguntas escritas en el vientre
hay que abrazar a los hijos y dejar que se marchen
y anegar los umbrales y las puertas
hay que clavarse a fondo la utopía
teñir de rojo las ventanas y recuperar el verde.

¡Hay que salir amor
afuera
brilla un sol de guerra!





Ni tácitos ni presupuestos
los ausentes convenidos no convienen
no afincamos en la primera lectura
nos movemos entre líneas
entre manos
entre ganas
entretanto       nos llegan las señales
para biengastar los abrazos
desparramar el cuerpo
y soltar las amarras del puertomiedo

Te invito a ejercer el cuestionario
en el espacio estanco de mis intocables

Te ofrezco el talón de mis axiomas
el dato justo
la clave exacta
el acceso al salón de los mapas
a salvo de sagrados y de indultos
y fuera del alcance de los fueros
todo a tiempo y de primera horneada

Te convido a moverte a contraviento
a mirarme a contramar y a contrarena
bajar el juego y jugar de carta al cielo
hasta quedarnos huérfanos
hasta quedarnos sin noche
y sin rincones

Te propongo un mano a mano
en donde valga tomar nota y tomar aire
y nadie tome el tiempo
y nada traiga impreso el vencimiento

Afuera
los abrigos del invierno y las excusas anuales
y las tácticas de toda estrategia
que no contemple el único contrato
       nos necesitamos para volver a creer
             para volver a crecer
                  para creer y crecer
                                      y volver
   pero ante todo
   nos necesitamos.






Partamos de una base
uno vive colgado de un andamio
uno es un pájaro en potencia
crecido en el miedo de que un día
    y sin aviso
se lleven hasta el aire
En todo caso
las pocas diferencias
sean el batir de piernas al vacío
y el concurso de insultos a la luna
Eso sí ...hay que reconocer que a veces nos convence
esta sensación de semi-dioses
esta "natural" sensación de victoria frente a las vidrieras
pero no hay nada que hacer
somos pájaros colgados del andamio
unas veces morimos de certeza... aferrados o aterrados
otras ...somos prófugos del miedo
renaciendo entre las piernas del aire.
  



SOLO

Cubriste los espejos
grandes y claros
en donde no hago sino mirarme
clausuraste los puentes
pequeños y ondulantes
que te llevan hasta mí
y decretaste la noche y el silencio
         yo doblo las palabras
y cierro los cajones
y me siento tan solo con tu cuerpo dormido
tan solo
sin mí.


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