domingo, 26 de octubre de 2014

JORGE MONEY [13.848]

     Jorge Money con su hijo



JORGE MONEY 

Jorge Alberto Money nació el 5 de abril de 1946 en Capital Federal, Argentina. Escritor, ensayista, periodista, poeta, padre de un hijo, y militante del peronismo revolucionario. El 15 de mayo de 1975, a los 29 años, fue secuestrado por un grupo de tareas perteneciente a la Triple A, y apareció asesinado tres días después en los bosques de Ezeiza.

El 17 de mayo de 1975 llamó Manés y dijo que estaba preocupada, porque Jorge no había vuelto a casa la noche anterior. Extraña mezcla de economista y poeta, casado 29 años y una hija de 3, Jorge Money trabajaba en La Opinión. Pero él y nosotros nos reíamos porque no creíamos en la gloria del papel prensa. Apostábamos a otros papeles, como los que una semana antes que todo esto ocurriera, Jorge me había dado en una carpeta. Eran poemas.
Los compañeros empezamos a movilizarnos, pero nadie sabía nada.
El 19 de mayo de 1975, en un descampado cercano a las piletas de Ezeiza, Jorge Money apareció acribillado. Tenía las manos atadas con alambre. La triple A lo había asesinado.
No alcancé a comentarle a Money, que el primero de los poemas tenía la forma del vientre embarazado de Manés. Cada vez que abro esa carpeta, él insiste en la locura de vivir. Y vive. [Alberto Szpunberg]



VIVENCIAL

Quiero
ir más allá de lo inmediato,
de lo sensible,
trascender los límites profanos.
Estar
donde no lleguen las voces,
donde no alcance el silencio.

Quiero
quebrar el vaso de las formas.
Un minuto.
Tan sólo un minuto de agujas inmutables
que detengan el círculo del tiempo.

Voy a meterme adentro de las cosas.

(Conoceré, por fin, el país de las esencias
rodeado de soles y de espejos,
inmerso en lo profundo de la sangre)





Para hablarte

Y he elegido este oficio para hablarte. 
Y mí palabra te llegará 
como simiente al surco abierto, 
como grano al molino, 
como plato a la mesa recién tendida. 
La poesía es oficio de todos. 




POEMA SIN TÍTULO

Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o 
luna homosexual poeta 
o guerrillero ah si creciera 
guerrillero o usurero al tanto % 
o asesino oficinista vendedor de 
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible 
espectador del mundo comprensible padre de 
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power 
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero 
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que 
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por 
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la 
veja la vende a razonable precio entendeme 
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más 
allá de donde fuimos o por menos o por 
error o por justicia o por lo que sea si 
los muertos somos nosotros vos o yo o
los dos y él quien nos fusila de todos 
modos Manés habremos ganado 
porque la libertad es lo único que 
debemos legarles a los demás 
compañera amiga mía 
no tiene mayor 
relevancia.

 [Del libro: PALABRA VIVA editado por la S.E.A]




DÍA DE DESFILE

Y serán el espectro de una sustancia futura
aquellos soldaditos
con su rataplán rataplán
cuando algún caminante francamente hastiado
le arroje al paso
la maravillosa libertad de su saliva.




PARALELOS

¿Has visto caer al pájaro?
¿Lo has visto caer como una fruta
madura del árbol?
Míralo plegarse
se distiende y luego se contrae
abre su pico
una
dos
tres veces
su pico muerde el aire

¿lo has visto comerse el aire?

ahora se queda quieto
ahora se queda quieto
ahora se queda quieto

míralo quedarse quieto
el pájaro caído se ha quedado quieto
y los cortesanos no lamentan
no consuelan no adolecen

¿has visto a los cortesanos
en los funerales del pájaro caído?




LECTOR

mira este pequeño poema mío
está muy lejos de los declamadores de la lengua
pero igual tienes que aprender a quererlo
es mi último poema mi poema mas nuevo
guarda en su interior olor a pan
recién sacado del horno no le falta levadura
tampoco sazón le falta hambre por eso tienes
que aprender a quererlo él muy pobre
y vos muy rico la relación entre ustedes
no debe ser una metáfora cruel
ni una broma de mal gusto

Poemas inéditos, 1972 / 1975





Voy a sacarme la alegría de adentro
aunque duela.
Voy a reir. A reir como un loco.
Y mi risa nacerá,
casi un tajo
grotesco
abriéndose en la cara. A carcajadas.
Reiré a carcajadas
de la miseria. De la miseria
infamante
de las gentes. Y su miedo,
y su ceguera; y de su estúpida,
estéril, actitud de dioses.
Voy a desertar, legionarios del silencio.
Seré uno más
que abomine de sus filas,
heraldos de las sombras,
malditos sacerdotes del misterio.
Grávidos de miel
desboradan los panales. Las abejas
zumban su ira en derredor.
Yo soy el gran gustador, el incansable,
insatisfecho violador de lo prohibido.
No bastaría un ejército de abejas
para contener mi deseo. No alcanzaría
todo el desprecio del mundo
para hallarme vencido en mi demanda.
Mi vida solo a mí me pertenece.
Yo solo me condeno.
Yo solo me absuelvo, me perdono.
Hay más moral en mi propia vida,
que en todos los libros juntos de la Biblia




Los sueños

Los sueños no son ,en verdad,un pecado.
El pecado consiste en creer firmemente en ellos.
Allí está el error , y allí la culpa.



Poema 24

La lluvia resbala
un antiguo cansancio,
decretando el tiempo
de aventar quimeras;
de hundirse,
sin violencias ni alegatos,
en el mar
de las postergadas somnolencias interiores


EN LA EXACTA MITAD DE TU OMBLIGO, ANTOLOGÍA DE JORGE MONEY
Al rescate de un poeta silenciado

Por Silvina Friera (*) 

La Triple A lo secuestró, torturó y asesinó el 19 de mayo de 1975, un crimen que provocó que los diarios de Capital decidieran suspender su edición. Ahora, la colección Los detectives salvajes recupera sus poemas, hijos bastardos de mi piel .

Aun a riesgo de que lo llamaran heresiarca, como admitió en uno de sus poemas, Jorge Money quiso que escribieran sobre su tumba: 

“Yo soy ese hombre, que estuvo en la tierra”. 

Tener entre las manos y acunar con la mirada cada uno de los versos de la antología En la exacta mitad de tu ombligo, publicada en la colección “Los detectives salvajes”, que se presenta hoy a las 19 en el Centro Cultural de la Cooperación (Corrientes 1543), implica quebrar ese macabro silencio que impuso el terrorismo de Estado y reconstituir la vida de un cuerpo torturado, sin uñas y con las manos quemadas, acribillado a balazos en los bosques de Ezeiza, el 19 de mayo de 1975, por la Triple A.

Estos versos, “hijos bastardos de mi piel”, diría el poeta y periodista, perforan el temblor filológico instaurado en este país hace más de treinta años. Su voz regresa, pide la palabra. Y nos habla. En estos poemas del “loco diseñador de fantásticas formas”, extraviados en pequeñas ediciones, algunos inéditos, recuperados de esa carpeta de papeles amarillentos, percudidos por las agujas del tiempo, que el poeta Alberto Szpunberg se llevó al exilio, “la lengua asoma su forma de reptil inquieto”.

La noticia del descubrimiento del cuerpo del poeta y periodista, acribillado y torturado a los 29 años, como recuerda su amigo Eduardo Panceira en el epílogo de En la exacta mitad de tu ombligo, fue un golpe durísimo para el castigado cuerpo social argentino. “Apareció muerto, cerca de Ezeiza, un periodista de La Opinión. Se llamaba Jorge Money”, recuerda Eduardo Galeano en sus Días y noches de amor y de guerra. “¿Cuándo nos tocará a nosotros?”, se preguntaban en la redacción de Crisis. Los periodistas de todos los diarios de Buenos Aires decretaron un paro total de actividades por 24 horas en señal de duelo y de repudio por el asesinato.

Al día siguiente, el martes 20 de mayo de 1975, no se imprimieron los diarios nacionales editados en la Capital Federal. “Fue un joven, como miles en esos años calientes, que se iluminó por el fuego de una década en ebullición y abrazó la causa del socialismo nacional y popular, que creyó que se anidaba en el peronismo”, precisa Panceira. “Pero en el peronismo de masas, las mismas que resistieron heroicamente desde 1955 a las dictaduras militares y que junto al cristianismo revolucionario y al marxismo parieron esa ‘juventud maravillosa’ que nunca dejó de serlo, aunque un líder anciano y caduco la condenara.

No extrañó a nadie que dentro del peronismo, ante el crimen, sólo Montoneros lo reivindicara como ‘compañero’.”

Hijo de su tiempo, Money cumplió los mandamientos sartreanos de libertad y compromiso. El mayor de tres hermanos de una familia de clase media antiperonista nació en el barrio de Congreso, el 5 de abril de 1946.

Estudió en colegios privados (en el Don Bosco hizo la primaria, del Santa Catalina egresó como maestro, profesión que ejerció unos pocos años) y cursó Derecho en la Universidad del Salvador y Sociología en la UBA.

A los 29 años contaba con cuatro libros publicados: dos de poesía, Nuevas elegías a mí mismo (Montanari, 1967) y María Cuatropasos (editado en 1969 por Sudestada, la editorial de Rodolfo Ortega Peña y Eduardo Luis Duhalde), y dos investigaciones periodísticas, publicadas en 1973 por el Centro Editor de América Latina: Banqueros, financistas y capitanes de la industria y El Maccarthysmo. Por las hazañas que protagonizó, Money estuvo rodeado de un aura mítica en el seno de la intelectualidad nacional y popular de fines de los ’60. Cómo no sentir admiración por ese joven corajudo que se plantó frente al almirante Rojas, uno de los jefes de la “Revolución Fusiladora” (certera definición de Panceira) y le gritó “¡Asesino de Valle!”, sin importarle que el ejército de custodios del criminal en cuestión se le arrojara encima y le propinara una paliza de la que fue rescatado por los mozos del restaurante donde se hallaban.

El otro episodio que le dio espesor a su fama de héroe fue el Operativo Cóndor del 28 de septiembre de 1966, cuando un grupo comando del Movimiento Nueva Argentina, encabezado por Dardo Cabo, tomó simbólicamente las Islas Malvinas en reafirmación de la Soberanía Nacional y en oposición a la política de Onganía. Aunque no formó parte del contingente de esos 18 militantes que secuestraron el avión, esa noche Money dejó frente al edificio de la Embajada del Reino Unido en Buenos Aires una buena marca de metralleta, atentado que tuvo amplia repercusión periodística.

Money puso el cuerpo y el alma en las calles, en las redacciones de los diarios El Día (La Plata), Mayoría y La Opinión, en sus poemas. Panceira traza un perfil del poeta que contrasta con el hombre de acción que se agigantaba a medida que circulaba de boca en boca el relato de sus proezas. Money, más bien bajo y delgado, elegante en los modales y en el vestir (siempre llevaba la estrella federal roja en la solapa), de pelo largo bien peinado y bigotes, era callado. Cuando hablaba lo hacía en voz baja, pero de manera firme. Sonreía con facilidad, cultivaba la ironía y tenía un gran sentido del humor.

En el primer encuentro que tuvo con Panceira en 1967, puntapié de una profunda amistad, el poeta teorizó sobre Lautréamont, descalificó al manifiesto surrealista, pero recitó de memoria “Antes del cine”, de Apollinaire, y “Lluvias”, de su amado Saint-John Perse. En ese momento bisagra en el que confluyeron jóvenes del nacionalismo católico y del marxismo en las Juventudes Argentinas por la Emancipación Nacional (JAEN), con la conducción de un Rodolfo Galimberti que daba sus primeros pasos, Money se acercaba al peronismo revolucionario y comenzaba a tutearse con Neruda, Eluard, Prévert, Pound, César Vallejo, Maiakovski y Esenin.

Lector voraz de poesía y ensayos políticos, le interesaba la tríada de la narrativa italiana integrada por Pavese, Vittorini y Pratolini, y los poetas argentinos Leónidas Lambor-ghini, Joaquín Giannuzzi y Luis Alberto Murray, entre otros.

“Y he elegido este oficio para hablarte./ Y mi palabra te llegará/ como simiente al surco abierto,/ como grano al molino,/ como plato a la mesa recién tendida./ La poesía es oficio de todos”, escribió en un poema, uno de los tantos que probablemente garabateó en los bares que frecuentaba, con su letra pequeña y redondeada, en servilletas, hojas de carpetas o papelitos que guardaba en sus bolsillos. Imposible que alguien pudiera amordazar la boca de este “hereje”.

Ni la saña de esos infames sujetos que lo torturaron y lo mataron ha conseguido amortiguar esa “furia milenaria” de su voz. “Benditos sean los que callan,/ porque de ellos serán las necrológicas de La Nación y el respeto de las/ generaciones venideras”, ironizó el poeta en un poema que tiene la forma de un decreto-plegaria, rescatado y recuperado por el trabajo de hormiga que están realizando los poetas Julián Axat y Juan Aiub Ronco, directores de la colección “Los detectives salvajes” de Libros de la Talita Dorada. Son buscadores infatigables de poesía inédita, perdida, escondida, mutilada por el terror, anestesiada por la desidia y el olvido. En las íntimas vísceras de los versos de Money, en la simple insurrección del verbo, se escuchan las pisadas de un pensamiento que se sigue moviendo con el ímpetu de un animal inquieto.

(*) Periodista.






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