JHON FRANCIS [11.935] Poeta de Perú

Jhon Francis 

Jhon Francis Peña Arévalo (Chulucanas – Perú, 1984, reside en el puerto de Chimbote)

Egresado de UNPI-EE.UU, y de Oxford University - Inglaterra. Actualmente asesora algunas universidades en investigación científica experimental. Dicta talleres y seminarios psicoterapéuticos y entre otros temas. Psicólogo, especialista en Psicopatología en Neuroelectrobioquímica, y Musicoterapia. Ex seminarista del Opus Dei. Reconocido como científico por sus aportes en la psicoterapia para la depresión por la IPE – Francia.

En la literatura ha publicado los poemarios “Dos Lunas” (2007, Editorial O), “Psicoanálisis de un poema” (2008, Editorial O), en narrativa ha publicado un libro de cuentos “Hablando con la soledad” (2011, Editorial J&M). Muchos de sus trabajos literarios han sido incluidos en diversas antologías y en revistas literarias, también en algunos sitios de la web, como Tinta de Poetas, Revista Ombligo, de literatura y algo más, entre otros, el poemario “Dos Lunas” ha sido traducido al turco y al latín, editado por Pamukkale, editores – Turquía, 2013.

- Ganador en el I Concurso de Poemas Temáticos en la Red Social de Poesía: "El mar" – España, 2013.

- Segundo lugar - Sexto concurso internacional de poesía “Renascentis” – Chile, 2013.

- Segundo lugar - Octavo concurso internacional de poesía “Innocent Poem” – Chile, 2013.

- Mención honrosa - Primer certamen internacional de literatura infantil “escrita por adultos”. Argentina, 2014.

CONSTRUCCIÓN DE UNA NOSTALGIA 

Perdiéndome en la profundidad 

de tus ojos astrales, 

imaginando que tu corazón 

palpita junto al mío 

en estas noches 

infernales de soledad,

sentirte tan distante 

como los olvidos del hipocampo, 

tan perdida en la memoria 

de una carretera sin destino. 

Extrañando el perfume de tus palabras, 

escritas en el muro de mi poesía triste 

que solo canta tu nombre, 

esperándote sobre cada piedra 

de este desierto de incertidumbres, 

muriéndome en cada letra homicida 

y dejando que el viento escriba 

sobre la arena de tu piel, 

que a cada paso avanza hacia mi

para golpearme la memoria 

de tu presencia en mi corazón. 

¿Qué color tiene el amor 

cuando no se ve, solo se siente?

MAR MUERTO 

Necrópolis de almas perdidas 

en el lienzo de profundidades azules, 

desierto de corrientes 

que arrastran la memoria de corsarios y piratas, 

que yacen entre montañas de oro y vasijas de ron, 

viajan con las olas 

para invadir la tierra de los pescadores. 

Los gritos se ahogan 

como una piedra desplomada al vacío, 

y las palabras sin voz anclan en cualquier puerto 

para vomitar todos los dolores, 

y entonces recita un poema triste. 

El náufrago ha llegado a casa 

para cambiarse de ropa 

y seguir perdiéndose en muchos caminos sin destino, 

sin compañía, 

tan solo la presencia de una brújula sin norte y sin sur. 

Hablo con un caracol

porque me gusta escuchar el silencio, 

dejo que esa música de olas sinfónicas 

ahoguen las lágrimas del mar de mis ojos, 

entonces comprendo que pertenezco al océano, 

soy un fantasma de tiempos antiguos y olvidados. 

Estoy hecho de agua y sal 

como el mar de mi boca de pez, 

solo espero que suba la marea 

para zarpar a bordo de un recuerdo olvidado 

y volver a ser otra vez mar.

MEDIANOCHE DE UN SEGUNDO 

Es medianoche 

y las agujas del tiempo 

se han detenido en un solo número, 

las luces del semáforo se han congelado 

y el calendario no ha cambiado de fecha, 

las páginas del libro que leí 

han retrocedido como las olas del mar. 

No hay segundos cardiacos que rompan 

el silencio estoico del anacronismo, 

los famosos Rolex 

han perdido su valor 

porque el tiempo se ha cansado de correr 

en la inmortalidad de Dios, 

se ha encarnado en las edades de los hombres 

para comprender el desempleo de la vida. 

Es medianoche 

y todo parece detenido 

como esperando impacientemente 

que el semáforo pinte el color verde, 

el polo norte a congelado 

las piernas de Cronos 

y todo el mundo está quieto como una roca, 

la Tierra por fin se siente feliz 

y a salvo por un momento, 

ya puede respirar el oxígeno del universo

sin que el hombre se lo manche 

con sus vómitos de dióxido de carbono. 

El gallo de Pedro 

ya no canta tres veces, 

ni siquiera ha cantado, 

se ha olvidado de las matemáticas y de Jesús, 

es medianoche 

y yo sigo inmortalizado 

en este autorretrato de carne y hueso, 

esperando que los segundos retomen 

la marcha de la historia por escribirse. 

CUM HOMO RENASCITUR

Entre las cenizas 

donde existió el holocausto de lágrimas, 

renace el fuego de mi ave fénix 

y entonces soy como lo era antes 

de ser un anatema. 

Camino por carreteras sin destino 

y me dejo guiar 

por los ecos de voces sin palabras, 

me levanto y me desplomo 

en las cenizas de recuerdos infantiles 

y abrazo una ilusión dormida 

para renovar la identidad de mi yo, 

por lo menos lo que queda aún de mí. 

Renace mi corazón como flor de loto 

y la iluminación alumbra 

como luciérnaga la oscuridad de mis sombras, 

y otra vez vuelvo hacer la luz 

para los otros como yo, 

que buscan renacer del polvo 

levantado entre guerras consigo mismo. 

PROVERBIO DEL ZAHORÍ 

Nunca quiebres las alas de los niños, 

nunca se puede perdonar un tajo de hacha 

sobre un brote de semilla, 

deja crecer las nubes de los veranos 

porque las primaveras 

necesitaran agua para sus flores, 

entonces cosecharás colores 

para pintar las canas del tiempo inexorable. 

CUMANANA

A Fernando Barranzuela

Las palabras del mulato
están llenas de rimas,
de emociones que canta a mil sabores,
tiene la alforja llena de cumananas
que son sus respuestas a la vida,
filosofía de ponchos y tierra.
El negro de Morropón
canta con el chilalo
un sentimiento del momento,
pan de cada día,
conjeturas sobre la vida y la muerte,
es un canto que se mescla
con la chica y el tondero,
fusión del más sagrado sentimiento de amor.
El arpa timbra el primer eco
y las coplas silban un novato aire,
como buscando la primera cumanana
que saldrá disparada,
entonces el contrapunto se habré paso
como los simposios griegos,
reunión de poetas negros
que a base de cuartetos
arreglaban cualquier afrenta





CAMINO DEL INCA

“Caminante no hay camino,
Se hace camino al andar…”
Antonio Machado


Las piedras encajan
como puzzle para formar
un camino en el ande
y es la ruta del viento
brújula viajera del chasqui,
que corre con el cóndor
en el camino del cielo
como persiguiendo
las estrellas de Wiracocha.
Camino de piedra,
ruta del indio
hacia la resistencia del olvido
de una grandeza gloriosa,
donde tan solo han quedado
los ecos de los pasos ancestrales
y las piedras saben
que es el camino del inca,
puente entre el ande y el cielo
donde mora el inti de todos
los hombres del Tahuantinsuyo.
Todos los caminos
van a Machu Picchu,
reunión de estrellas
hechas piedras
para que el chasqui
corra con la soledad del puma,
entonces tendrá que saber
cualquier caminante
que para transitar este camino
no basta con tener buenas piernas,
sino en seguir las huellas del inca.