martes, 20 de mayo de 2014

MIGUEL CRISPÍN SOTOMAYOR [11.758]


Miguel Crispín Sotomayor 

Cuba. Reside en La Habana. Graduado de Ingeniero Agrónomo Pecuario en la Universidad de La Habana (1970).
Ha publicado en medios literarios digitales e impresos los poemarios:
-“EN LA DISTANCIA”. Revistas literarias digitales “Inventiva Social” (Argentina, 2007) y Apia Virtual (México,  2007).
-“FANTASMAS DE QUIJOTE”, Editorial “Taller del Poeta” (Galicia, España, 1 de enero del 2011). Y en formato digital por “Inventiva Social” (2006) y “Poesía, Sociedad Anónima” (Venezuela, 2008) 
- “EN LA REDONDEZ DEL TIEMPO”. En formato e-book por la Editorial “Emooby” (Portugal, abril 2011); y en formato digital por la editorial “Alebrijes” (Argentina, febrero 2010) e “Inventiva Social” (marzo 2011).
- - “SUMANDO AÑOS”. Antología personal. Publicada por la editorial “Sureditores” (Venezuela, mayo 2012).

Otros poemarios:

-“LAS CAMPANAS DOBLAN POR LOS VIVOS”. Inédito (2012).
- “LOS QUIJOTES VIAJAN EN LA REDONDEZ DEL TIEMPO” (Antología 2013-inédita)

Ha formado parte de:

- II ANTOLOGÍA POÉTICA DE LA EDITORIAL “VOCES DE HOY”, editada e impresa en EUA (2011).
- “ANTOLOGÍA POÉTICA DEL “CAFÉ LITERARIO LUZ Y LUNA”, editada e impresa en Argentina (2012).

Participación en concursos:

- 3er lugar en el Concurso Internacional de Poesía “El mundo lleva alas” de 2010 y finalista en el concurso Internacional “Casa del Pueblo” (2008) España.

De los poemarios “ En la distancia”, “Fantasmas de Quijote” , “En la redondez del tiempo” y “Las campanas doblan por los vivos” han sido publicadas selecciones de poemas  en la “Jiribilla” (Cuba); “Novedades de la Cultura (Chile); “Letras de Uruguay”; “Revista Biografía” (Brasil); “La Buhardilla”, “Poemas en Añil” ; “Con Voz propia” y otras (Argentina); “Arteweb” (Perú);“Letralia” y Poesía.org (Venezuela); “Mesa de Poesía” (Guatemala); Apia Virtual” (México); Resonancia. org  (Francia); “Isla Negra” (Italia); “Palabras Diversas” (España); y “Artesanías Literarias” ( Israel). Poemas sueltos han sido publicados en estas y otras revistas y blogs de Argentina, Chile, Brasil, Uruguay, Guatemala, México, Colombia y EUA.  Algunos han sido traducidos al italiano y al portugués.
Asimismo, poemas suyos han sido o son leídos ocasionalmente en programas radiales de tres emisoras argentinas, una de Perú, una de EUA, otra de Francia y en “Cubainformación TV” de España.

Es colaborador de la revista cubana “La Jiribilla” y de numerosas revistas literarias digitales extranjeras y blogs de poetas. 

Ha escrito y publicado numerosos  artículos de contenido político y cultural en sitios como “Rebelión” y CubainformaciónTV (España); Apia (México); Aporrea (Venezuela);
ArgosismovCultural (EUA); y varios otros.


Es Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES), de Poetas del Mundo y de la Sociedad Mundial de Poetas. Poeta Fundador del Primer Museo de la Poesía Manuscrita, San Luís, Argentina. https://www.facebook.com/#!/ingmiguel.crispinsotomayor




Hay cosas...

Hay cosas
que nunca hablo.

Hay cosas
que nunca pienso.

Hay cosas
que aunque las pienso
al nacer
se van muriendo.

Hay otras
que aunque las hablo
ni siquiera me doy cuenta
de que las estoy diciendo.










“Los malos no triunfan sino donde los buenos son indiferentes”.
 José Martí.


ROCINANTE GALOPA SIN JINETE

Cuando campana y campanero se disputan
la asistencia de más o menos feligreses.
Cuando las ratas corren al maullido del gato.
Cuando la calma contiene indiferencia
y se traga la palabra rebeldía.
Cuando el amigo se transforma en moneda.
Cuando amantes aman,
según la plata que promete el bolsillo.
Cuando simulo alegría, mientras rabio
con más rabia la impotencia.
Cuando todo está bien y mucho anda mal
y viro la cara para no ver.
Cuando me importa un bledo
comer y otros no coman,
vestir y otros desnudos,
techarme y otros a pleno sol, lluvia
y sereno:
es que el Quijote ha muerto.
Rocinante galopa sin jinete.






¡TANTO ME GUSTARÍA!

Una vez más, criminales israelíes bombardean a la martirizada Gaza.


Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
del portal de mi casa,
del carruaje  con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada Navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y  soberbio  hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estas terribles injusticias y guerras
y estos malditos desastres innaturales,
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.






“…el 39% de los asesinados que murieron en los ataques aéreos de la coalición dirigida por EEUU eran niños”. Iraq Body Count:  Informe “The Weapons That Kill Civilians, Deaths of Children and Noncombatants in Iraq”. 

CAPERUCITA

A una niña iraquí.

Caperucita se va sin despedirse. Escapa del lobo uniformado.
Su mirada va al cielo. Intenta encontrar algún dios,
apresar para sí reyes magos. No sabe.
Los reyes escaparon del Oriente y los dioses
están lejos.
De sus ojos gotean primaveras
y ante el asombro de un retoño humedecido
crecen sus manos. Pretende encontrar a la tierra las entrañas.
Un viejo carretón transita entre dos siglos.
La madrugada oculta los luceros.
Las estrellas fugaces excretan la metralla,
secuestran la inocencia para llevarla al cielo.
Caperucita escapa.
Serpentea el camino de la muerte,
de la bomba que la llama, cuando estalla.






LA PIEDRA

A la resistencia hondureña, palestina e Indignados.


Tomo esta piedra
la palpo, la sopeso,
la alzo y la imagino volar.
Si fuera geólogo la llamaría: roca
y  sabría su origen, composición,
uso y hasta nombre científico,
pero no lo soy.
Por eso, simplemente: una piedra,
recogida del borde de un camino,
extraída del medio de una calle.
Si la guardo
nadie se ocupará de mí
y todos me seguirán llamando Miguel, Juan  o María,
en Honduras,
y   Yasser, Hanni o Shadia,
en Palestina.
Pero si la lanzo
contra soldados  y policías represores
entonces
algunos me llamarán: terrorista.






APOCALIPSIS

A los damnificados del huracán “Gustav”.  Agosto/2008.


Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.

Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.






Al HERMANO HAITIANO

A las víctimas del terremoto del 2010

Hoy te lloro.
Debí llorar ayer
o llorar siempre.
No hubo en el Caribe cafetal
ni cañaverales en que tus brazos
no estuvieran.
No hubo riqueza en que tu sudor y tu sangre
no estuvieran.
Y regresaste siempre a la sombra, al adobe.
Nunca te faltó el hambre
ni la muerte.
No importaba tu historia libertaria
ni  cuanto diste de libertad a otros.
Paseaste tu miseria
y voltearon el rostro.
Sobrevivir apenas fue un milagro.
Sobrevivir en un mundo de racismo.
Hoy sangras más que nunca
y están junto a ti
abeles y caínes.
¡Cuidado, hermano!:
los unos son palomas.
Los otros, los conoces,
son los buitres de siempre






EL AMOR PUEDE SER MUCHAS COSAS.

A los niños mozambiqueños que vi aliviar su hambre
 en  los depósitos  de basura. (África, 1978-80)


El amor puede ser muchas cosas: una calle,
una esquina, el banco de un parque.
Una pared que sostuvo una espalda y un pie.
Puede ser la luz de una ventana,
la caída del sol sobre dos manos aprisionadas
o el despertar de dos cuerpos enlazados.
La luna.
Pero aún, hay más amor:
hay amor
cuando se besa a un niño que reclama
la misma luz que alguna vez
ansiamos recibir de una ventana
y dormir bajo esa luna
que en una noche de placer nos alumbró,
con la seguridad de que al despertar
encontrará el sol
y no el hambre que lo devora.
Hay amor
cuando esos niños, desde su infortunio,
lanzan un reto a nuestra rebeldía.






ANGELITOS NEGROS

¿Se acabó el colonialismo?


…Y esos niños,
caramelos de chocolate
para la boca imperial
jamás han visto la luz
en la luminosa,
rica,
y negra:
África de los blancos.






CORRE EL AMOR
(África, 1978-80)


Corre el amor entre mis dedos,
salta a mis ojos. Muere en el corazón
todas las noches.

Corre el amor por mujeres descalzas
y el futuro en la espalda.
En el color del negro amarillento
y en la tos perenne que lo ahoga.

Corre el amor en la cabeza
que se prepara para el vuelo del yugo,
en el milho que hierve y  la mandioca.






“Las voces se alejan en el aire hacia la nada”
Anónimo


¿QUIÉN?

¿Quién pedirá?

Por el indio milenario que dormita en las esquinas
y  por el negro que no sabe su apellido.

Por los mineros enterrados en el fondo de las minas
y los labriegos que cultivan las orillas del camino.

Por el obrero que enriquece su miseria.

¿Quién pedirá?

Por la mujer que vende el alma para salvar el cuerpo
y por el niño que cuelga de la falda de la madre.

Por el anciano que muere en un rincón.

¿Quién pedirá?

Por el soldado que asesina a sus hermanos
y el gobierno que le ordena asesinarlos.

Por las bombas que matan en lugar equivocado.

¿Quién pedirá por mí
y las ansias de justicia?





MIS TEMORES

Para Alberto y Janete Capiberibe

Temo a la oscuridad,
a los relámpagos; a las crecidas
de los ríos y de los mares. A los volcanes,
los terremotos
y a los ciclones.

A que se oculte el Sol
o no salga la Luna, temo.

Temo a las guerras de rapiña
y al Terrorismo de Estado.
A la democracia burguesa,
a los políticos tradicionales
y a los traidores.

¡Es tanto a lo que temo,
que a morir temo de repente un día, sin ayudar
a enterrar a mis temores!







 “Odio a los indiferentes”
Antonio Gramsci.

POETA O LOCO

Marca los días con saludos
y las noches con estrellas.
Cree que las balas
solo matan a los malos y las bombas
vuelven ángeles a los niños.
Cree que el petróleo es luz
y no muerte.
Cree en la suerte y en la voluntad
para no morir de hambre.
Conserva sus ideas en el intestino, dice
que las libera por camino más corto.
Yo, por clemencia, digo que está loco,
él, se cree poeta.






MIS AMIGOS POETAS

Mis amigos poetas
no están con los famosos en las antologías.

Mis amigos poetas odian la hipocresía,
le cantan a los duendes
y se mueren de pena por la muerte de un niño.

Mis amigos poetas apoyan las huelgas
y reciben balas
cuando disparan versos a la policía.

Mis amigos poetas están en las marchas
y cargan estandartes del Cristo de La Higuera.
Se oponen a las guerras y a las oligarquías.

Mis amigos poetas
jamás tendrán el Nobel.






“Sé que la vida se esconde tras la apariencia de un muerto.”
Silvio Rodríguez, cantautor cubano.

PLAZA DE MAYO

Están
en calles empedradas.
En esqueletos ocultos en cerros.
En el fondo de ríos y mares.
Sin banderas.
Sin cristos.
Sin salmos.
Sin el consuelo del creído paraíso.
Están
en Madres y Abuelas emplazadas
y en el dolor de la América Nuestra.






EUTANASIA

Si alguna vez olvido
que las balas batistianas cruzaron a Armando
en el Puente de Boniato,
que Trillo es un monumental bloque de cemento
junto al mar de Santa Cruz,
que Casimiro fue cazado
en una traicionera calle de Managua
y Walsh, en una de Buenos Aires;
o que Roque Dalton fue asesinado dos veces
o que a Víctor Jara le quebraron la voz y las manos
o que el Ché se ocultó
para reaparecer montado en Rocinante
y no acumulo valor,
el suficiente,
hazme un favor: mátame.





“Se necesita ahora más que nunca templos de amor y humanidad que desaten todo lo que hay en el hombre de generoso y sujeten todo lo que hay en él de crudo y vil.”
José Martí.


LAS CAMPANAS DOBLAN POR LOS VIVOS

Las palomas van volando. Libremente.
Han muerto los halcones.
Los perros se abrazan a los gatos.
Los niños han perdido el miedo a los aviones.

Ya no hay muertes violentas.
Doblan las campanas por los vivos.
Se levantan altares a los que han muerto.
Los cementerios han desaparecido.

Nadie se prostituye.
El amor es gratuito, es sincero.
Los amantes aman sin hurgar en los bolsillos.
Los amigos desprecian el dinero.

El coraje desbordó a la paciencia.
Todos comen, visten y se techan.
Los niños no limpian más cristales.
Los quijotes ríen… y galopan.

¿Es un sueño?





AMIGOS

Es noche
y hay tiempo suficiente para rastrear caminos olvidados
o casi olvidados. Caminos
en los se perdieron aquellos amigos
que involuntariamente fertilizan la tierra
o se empinaron hasta alcanzar el cielo.
Pero si en una noche no se pueden encontrar
y regresar,
definitivamente  hay que seguir rastreando
porque en estos tiempos los amigos,
como la lealtad y la solidaridad, escasean.






LA MARCHA

En larga procesión  
camino y callo.

El corazón explota
y la sangre
hasta la boca llega.

La lengua herida
se agita
y como pala extrae
del fondo de la sien ideas raras.

Sangran los pies,
el corazón y la lengua
también sangran,
pero salvadas
están las dos rodillas.




INGENUIDAD

El mundo se derrumba
y yo sigo pensando
que todo ser es bueno.

La ciudad se derrumba,
mi calle, mi casa, mi cuarto
y yo sigo pensando
que alguien vendrá en socorro.

Tú cruzas la calle
abrazada a tu esposo
y yo sigo pensando
que todavía        me amas.





SIN PECADO

Hoy no te vi pasar
mujer ajena
estoy
mejor con Dios
peor conmigo.





SOLEDAD Y NOSTALGIA

Ya no temo a la sombra,
a los lugares oscuros
ni al espejo que me sigue a todas partes.

A soledad y nostalgia, no temo.
Ni a tardes tras ventana
en día de lluvia y viento.

La soledad se gana.
Pero ¡ay! La nostalgia
es siempre cosa ajena.







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