jueves, 6 de diciembre de 2012

JIMENA NÉSPOLO [8698]




Jimena Néspolo (Buenos Aires, ARGENTINA  1973) Poeta, escritora, investigadora del CONICET. Doctora en Letras (Universidad de Buenos Aires). Realizó estudios de postgrado en la Universitat Pompeu Fabra (Barcelona) y una investigación postdoctoral subisidiada por el Consejo de Investigaciones Científicas y Técnicas de la Nación (CONICET). Entre los años 1999-2001 lideró un proyecto de murales de poesía ciudadana y editó los primeros números de la revista Boca de Sapo. Publicó el libro álbum Niñas (Adriana Hidalgo editora, 2010), ilustrado por Marta Vicente, y los poemarios: incertezas (Simurg, 1999), Papeles cautivos (Simurg, 2002) y La señora Sh. (Alción, 2009). Su ensayo Ejercicios de pudor. Sujeto y escritura en la narrativa de Antonio Di Benedetto (Adriana Hidalgo editora, 2004) recibió en el año 2002 el Premio del Fondo Nacional de las Artes. Ha colaborado con artículos de crítica literaria en distintas revistas especializadas del país y del extranjero. Junto a su hermano Matías Néspolo compiló la antología La erótica del relato. Escritores de la nueva literatura argentina (Adriana Hidalgo editora, 2009). La editorial Los libros del lince acaba de publicar su novela El pozo y las ruinas.



VUELVE SOBRE MIS PASOS DE MOSCA

Vuelve sobre mis pasos de mosca
En la maceta una semilla ha explotado sin siquiera nacer
Vuelve sobre mi piel de víbora
Sin más abrigo que un cuero ajado por la dura intemperie
(el frío le ha pasmado el pecho)
Regresa a una casa de la cual no ha partido nunca
Besa a su madre y a su padre
Pide la llave de su celda
Vuelve a su vuelo de mosca y emprende hacia los jardines 
[sofocados de ausencia
Al caer la noche el terror le desquicia el alma
Besa a su padre, besa a su madre
y a la llave de su celda






MI CIGARRO NIÑO

Un cigarro arranca la mano que lo toma
en la cama mil mesetas acuestan sus sueños
como acantilados o brotes sin nombre

Es mi niño el que llora el día
a esta hora oculta
en mis brazos que no abrazan
los ojos se mira y el iris sabe tanto más
que cualquier párpado pretérito
en la efímera luz de un inconcluso mañana

Y aquella línea de pupilas cien veces cantada
recuerda la piel o la arena viscosa del tiempo
y es más fácil morir que rasguñar su llanto

Mi niño sabe tanto más del latir de este mundo
las negras nieves de la muerte
de la seda inmunda de mentiras
los ojos rasgados de hambre
sabe más sabe más sabe más

Mi niño no tiene edad y recuerda a cada lustro
que la edad nos engaña de a pasos
manchas mejillas besos
de a cigarros niños a mi mano
prendidos de sí mismos
gastando aire en un humo que al fin evapora

Sabe más más sabe sabe más
de mí de sí de la existencia

y quema los días fumándose el amor







NIÑA

Niña que duerme en mi pelo
sacude la sal de su lengua
se aposenta tímida sobre mis uñas esculpidas
Invita, tras preliminar acto de apatía, a racontar sus infamias

A festejo propenso: bailemos aquí amores los de todos -dice

No acusa error la niña
que vagan por su sangre
las olas perpetra en tierra

Rascando la higuera que aún no ha parido higos
traza un periplo de maldades

Niña, sofoca los caminos
hasta el ahogo abrazaste la tierra
pampa muerta detenida en monobloc de enfrente

Qué vienes aquí...
derrochando el licor de todos los hombres

Como un geómetra trasnochado
Niña
invita a reanudar tus miserias
para adorar a todos los dioses que han besado
una y otra vez
tus más tristes resabios








Mi dedo infame señala siempre 
               la nuez podrida

               Qué ingrato es mi dedo:
               atraviesa mi ombligo
               acusa mi entraña           
               castiga mi hebra

               Quisiera clausurar mi ombligo
               amputar mi dedo.






Alguien en el niño dormido
me come y me bebe todas las mañanas

Presiento en las hojas de hierba
una certeza que soñaré en mi futuro:
Hasta el más breve retoño recuerda
que en verdad la muerte no existe. 

Pálida cal viva
mi germen madre nodriza
Rancia sabia me da de beber
de su propia medicina

se me ha pesadilleado el presente
resoñaré mi futuro






¿Guardas más dulzor para mañana?
        
si la música arrullara
desistirían las palabras

cuidado con herir la cuadrícula 
surge a borbotones la regla

la noche es una vieja cancerbera cansada

nadie teme herir al viento
no sangra barruntos de melancolía

nunca más de una pregunta

se bate a duelo
el sirviente de sí mismo

muere a manos vacías
ahogado en el rocío 
solitario de una risa

cuidado con herir al viento

crisálidas
retoños
en botones de venganza
hasta el invierno
    
guardas 
no hay dulzor para mañana






Un paracaidista se descuelga del último de mis cabellos
ni soñó ser Altazor ni el Uno ni el Cero de César
ni quiso gloria de muerte en  poesía postrera 
ni parió más que un verso lánguido  
ni inflado en suntuosas palabras apresó la poesía
ni en sencillismos
ni en silencios
ni en la nada   
la pudo

Cae amortajado en preludio de su muerte
el paracaidista cae
cae cuando la luna clava súbditas estrellas
a cada uno de sus costados
antes de su muerte cae
antes de su muerte acudirá al ritual de la entrega
la vida en cofrecillo de oro
un vaporoso y último aliento
brisa tórrida de lo que fue y no será  
el amor inventado en burbuja de olvido
las pasiones truncadas en rutinas de funcionario

La noche sombría
exhumando angustias
toda
toda la noche sombría
poco cuesta la risa de un malvado
y tan lejos están los pies de la cabeza
que al cabo siempre se tocan

Cae
antes de lamerle los reversos a la vida
morir antes de morir
que
que morir antes de morir 
que
que ni un paracaidista gusta en beber sus aguas





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