miércoles, 19 de septiembre de 2012

7879.- JUAN CARLOS URTAZA


Juan Carlos Urtaza.
Barros Luco 1982. Descendiente de inmigrantes Vascos. Creció viajando. En un internado de Arica  aprendió a pelear a mano limpia y a plantar lechugas en el desierto.
Destacado boxeador amateur. Una persona relativamente sencilla, un hombre enamorado, un escritor lento, pero no indeciso. 
Ha recibido diversos reconocimientos literarios, y el dinero, se lo ha gastado bebiendo con sus amigos.
Publicó "Knock Out" el año 2009
"No hay mano" el año 2012. 



Poemas de Knock Out  y  No hay mano


Este largo y angosto país
no es más que un ancho y hondo cuadrilátero
donde no existen reglas
v se puede golpear por la espalda
-en secreta impunidad-

Un cuadrilátero mide lo que mide un país 
que se puede llamar Chile 
o se puede llamar olvido

Que mide lo que mide un Arturo Godoy 
que se puede llamar Víctor Nilo 
Godfrey Stevens 
Martín Vargas

¿Cuántas generaciones serán capaces de sostener sus rostros?
¿Cuántos años en la memoria de un hombre? .
¿Cuántas horas en la mente de un niño?

El mismo boxeador sobre la misma escena 
-un hombre que sangra con aplausos de fondo-

un hombre que no pestañea -memorízate eso-
no puede ganar ni perder

Un boxeador hasta el cansancio como una anáfora 
Hasta el delirio 
Hasta el desquicio.

Después
el gran estadio como un ojo asfixiante 
va quedando vacío
las luces se apagan (reflejos y pupilas) 
y ese hombre
que no pestañea -¿recuerdas?-
no puede perder ni ganar.

Un boxeador sale del cuadrilátero
como de su vida.







Finteo esquivo arremeto pie contra pie
mete cross mete rectos al mentón
Nadie espera por mí en el ring-side
el abuelo muerto grita lo que no debo hacer
NO eres el Bombardero de Detroit
ni Alí
eres perico de los palotes 
abúlico
todo malpapeado
con unos ojos así de grandes y un corazón 
que no le cabe en el pecho
¡A la nariz! ¡A la nariz! ese no tiene nariz 
Baila palote baila en medio del ring y sueña 
que estás en el Madison Square Garden 
Uppercuts Uppercuts no te canses indio Agáchate
¡¡Agáchate por las rechucha!!

Pie contra pie mete cross mete rectos al mentón
Soy Joe Louis y 
ésta es mi noche harapienta 
alguien espera por mí en el ring-side finteo
esquivo
arremeto







Si un hombre muere en el Ring
Es un desastre  

Las autoridades se inquietan
Los médicos se pronuncian en contra de los golpes

La iglesia se opone

Si un hombre muere en una carrera automovilística
Es lamentable

Las autoridades se resignan
Los médicos se pronuncian en contra de la velocidad

La iglesia reza

Si muchos hombres mueren en una guerra 
Es un negocio

Las autoridades manejan ese negocio
Los médicos atienden a los heridos

La iglesia guarda silencio.








Eso de que nadie va a venir a golpear tu puerta 
o por trabajo o por amor
que los días pasan imitándose lenta y pesadamente 
endureciendo como el pan                                                      
en los rincones donde no llega     
la risa ni el hambre  

donde el sol se retira de las venas 
de los muros 
de la tinta del silencio 
de éste inmueble solitario de un tercero /del 62 
donde nadie viene a veces un amigo
desde la punta del abismo a la fisura del pie 
matemáticamente solo 
buscando la sal y el aire                                                         

eso de que nadie va a venir cuando sea tarde   
entre los cuadros del parquet  
las líneas de la mano  
la tiza de los días  
las manos de los niños en los muros 

eso de que nadie va a venir cuando sea tarde









Las manos me las regaló mi padre                                                                                                                                                                                                              él las guardó para mí
cuando perdió las suyas 

yo no conozco del mundo más que estas manos
amanecen y se duermen conmigo 
como avispa
latiendo   punzado
con ellas he golpeado zurdos y ebrios
he tocado mujeres piedras y llanuras 
con la suavidad de la llama                                              
o de la espuma

me gusta saber que son mías
cuando bailan en la oscuridad y me encuentran
sin perderse del todo 
siempre regresan

ellas nunca sacan cuenta de los días 
no cuantifican nada
en sus dedos no hay matemática ni estadística

he perdido las uñas escapando por murallas     
pero vuelven a brotar                                                        
he perdido la piel que cubre sus nudillos
y aquí están todos cubiertos nuevamente 
como la lluvia cubre los desiertos 
de flores amarillas 
 que parece fuera el color de la esperanza 
y la locura

pero bien sé que un día con estas mismas manos 
cargaré a mi padre
como cargué a mi abuelo cementerio arriba 

sé que son una palabra que no deja                                  
que no quiere 
papel mariposa o cuncuna
que te quisieron a ti  
hasta soltarte un día
y
yo que pensé 
que se quedarían solas 
o contigo para siempre 
y ya ves
no hay mano                                                                     
no hay mano para eso.








Todos sangramos de una ceja 
ves como sangran las mías? 
es un chorrito inofensivo                                                    

dí que has visto peores 
que no te asusta ni conmueve

dí que tu sangras también
que hace bien perder un poco
que lo importante es      
lo que se queda
lo que no puede salir 

lo importante eres tu tratando de curarme
con ese pañito húmedo
tu cara de falso enojo                               
como de madre huraña
tan linda que dan ganas 
de romperse nuevamente 
las cejas 
las manos
o el corazón

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